¡ Qué bonita vecindad!

Pancho Rodríguez

Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
Roberto Bolaño, primer manifiesto del movimiento infrarrealista.

- ¿Qué dice usted. Don Modesto de este muchachito?
- Que es poco serio, poco serio y engreído, Don Robustiano.
- La culpa es de los tatas de hoy: no les enseñan valores ni respetos por sus mayores. Cuando un mayor habla los mocosos callan. Donde se vio tanta insolencia de arrebato de contestar.
- En la mesa de los grandes los críos no comen. Allá lejos, en el patio.


Somos de esos que cuando ven que una vieja tropieza nos reímos. Somos de esos que todavía no se saben anudar la corbata, ni en que mano va el reloj, Roberto. Te cuento como afónico subí los monoblock de Puyrredon después de un recital en Juniors, repitiendo junto con la milanesa porque a mi generación no le importa tu opinión, porque a mi generación algo le pasa, porque a mi generación hoy se caga en tu opinión. Tenía razón Dárgelos, somos una D-Generación. Transpirado, merqueado, eufórico puté a mis viejos, les deseo la muerte a papá y a mamá y a todos los padres del mundo. Los hijos o respetamos o nos abortan. ¿Porque acoso es nuevo eso de la pastilla abortiva?. Es simple: te tomas dos y otras dos te la pones bien adentro de la concha. En seis horas se termino el problema. Y en diez años se termina con toda una generación.


- ¿Y ese otro, Da Silva?
- Miré, usted. Primero deberían leer más. Esperar a tener una base, pongámosle, un tercio de la biblioteca de Alejandría y después criticar. Son unos mocosos que todavía no largaron la teta y ya quieren culear.
- Hay gente que hizo mucho antes y no saben valorar. De seguro que ese Da Silva es el que le dibujó un pene con tinta indeleble al monumento de Don Juan Carlos Dávalos.
- O el que le hace una puntita roja al perro.

Sabes, Roberto, lo bueno de esto es que ahora me hablan. Se me acercan. Igual no les pido demasiado. No hay nada que cambiar ni revolucionar, solo queremos hacerle saber que se van a morir. Que nos vamos a cojer a sus hijas y que deformaremos todo, pero todo. Porque solo tenemos cromosomas 21 en nuestros espermas. Matt Groening, Alfredo Caseros, el Chavo del 8. ¿Vos me creerías si me ves con una remera de los Simpson?. Fui el único estúpido que en el cine llevaba una remera estampada. Mr. Burns era aplastado por una muchedumbre en su propia planta nuclear. Y su sirviente gay corría a auxiliarlo.
Compramos revistas de historietas. Cuando mi padre me negaba a darme los doscientos australes de mi escolaridad decía: “es para que te compres ropa, un guardapolvo, un corte de pelo y una corbata nueva para los actos. No es para esas porquerías que no te enseñan nada”. Lloraba. Lloró. Lloraré. Nippur, Dartagan y El Tony. De adolecentes Tía Newton y T.T.M. y mucha, mucha, pornografía, con preferencia por el sexo anal y lesbianismo.


- Apoyamos a lo que dicen. Pero deberían ser serios. La juventud, pelotudos que todavía no tienen: casa, auto, impuestos, amante, un barbijo y silencio, mucho, silencio.
- No tendríamos que saludarlos. Reprobarlos. Eso, reprobarlos. Que se arrastren por haber sido un mal polvo de hace veinticinco años. Hacerles pagar su vitalidad. Porque podrán subir corriendo calles arriba pero siempre se los puede hacer agachar hasta el punto del vientre propio.
- Don Modesto, se acuerda usted de eso que decíamos cuando hippies. Sí, eso, de no creer en nadie mayor de treinta.
- Éramos unos pendejos, Don Robustiano, éramos unos pendejos.


Entonces le tiraba una piedrita a la ventana de Daniel. Con las manos vacías le decía: te voy a contar un chiste.
La cocacola le regala una Ferrari y una mansión a Gabriela Sabatini. Una semana después, vienen los de la coca y le quitan todo.
Entonces Gabriela Sabatini pregunta porqué le quitaron todos sus premios.
Los de la cocacola le responden:
“Porque cocacola es así…”