RESEÑAS

ESTAS SON LAS NOTAS PUBLICADAS EN EL SEMANARIO CUARTO REFERIDAS A LA ANTOLOGÍA DE SYLVESTER. LA RESEÑA ES DE HACE TRES O CUATRO SEMANAS, MIENTRAS LA CRÓNICA DEL ENCUENTRO DESARROLLADO EL VIERNES A LA TARDE SALIO EL SABADO PASADO.

Colgado: Libro recomendado
Poesía Joven

Después de leer la antología “Poesía Joven del Noroeste Argentino”, a cargo de Santiago Sylvester, el desconcierto es absoluto. La cruza de estilos, temáticas e influencias es enorme entre los treinta poetas seleccionados. Esto da cuenta de un panorama rico, complejo, imposible de clasificar.

Hay 30 poetas. El más viejo nació en 1967 y el más reciente en 1988. Entre ésos, se encuentran estos salteños: Darío Villalba, Eduardo Robino, Carlos Juárez Aldazábal Geraldine Palavecino, Eduardo Atilio Romano y Juan Manuel Díaz Pas.

Más allá de que a uno le hubiera gustado añadir a otros vates dentro de la antología (Por Salta yo hubiera incluído a Jesús Ferreira, a Javier Ricardo López y al Pepe Gonzáles, por ejemplo), queda claro que el recorte es inevitable, y quien lee el libro no puede tener dudas del amplio criterio del antólogo, para llevar a cabo una instantánea que trata de reflejar, con la mayor fidelidad posible, el actual panorama poético del NOA.

El santiagueño Juan Anselmo Leguizamón escribe en su poema titulado “Puta vudú” (que acá está recortado vilmente): La puta vudú come a desgarros/ La puta vudú te absorbe los mocos y ahoga el llanto/ La puta vudú quisiera de una sola ida chuparte la vida…/ La puta vudú se desayuna a los nenes/ se almuerza al patriarca/se merienda a las primas/ y se te los cena a los tíos…”

Y Eva Gardenal dice en uno de sus textos: “Vacila un pena en esta habitación/ El aire púrpura envuelve a la verdad/ Las palabras hoy eligen no abandonar el húmedo convento/ La luz no cede/ Las paredes cuestionan mis cobardes decisiones/ La lluvia no cede…”
¿Qué tienen en común? Poco y nada. Y esto, a nadie le quepa la menor duda, es un punto a favor de la antología y de la poesía en el noroeste.

A manera de prólogo, el vate Santiago Sylvester lleva a cabo un breve y al mismo tiempo minucioso análisis de las modificaciones en la forma de escribir poesía en el noroeste, desde la conformación del país hasta la fecha. Primero marca una paradoja: las viejas generaciones no contaban con una tradición literaria local (no existía una literatura argentina, entre otras cosas, porque ni siquiera existía la Argentina como tal), tradición que tuvieron que fundar o inventar con retazos de afuera y de lo poco que había por estos lugares. En el caso del noroeste argentino ese afuera también está conformado por Buenos Aires. La paradoja señalada por Sylvester es que las actuales generaciones, sí tiene esa tradición de la cual servirse, pero que directamente parecen la ningunean o desconocen.

La globalización avanza y eso se ve en los textos. También se vuelve insoslayable la irrupción de lo urbano y el vértigo que en ellas se vive, aunque las ciudades del NOA lejos estén de ser grandes urbes. Se percibe la influencia de Bukowski, de Raymond Carver, (y de todos los Beatniks me animaría a decir) en estos jóvenes poetas, aunque, como bien señala Sylvester, el fantasma de Borges sigue sobrevolando más de una página.

“…Si hoy sirve el “dirty realism”… o cualquier otra variante de la oferta global, no es por esnobismo o afán de extranjería, sino porque esas propuestas tienen entidad como para resolver (reflejar) problemas actuales, del mismo modo que en tiempos pasados (no muy lejanos, auque ya parezca que hablo de otra geología), sirvieron Neruda, Vallejo y la generación española de la República, que tampoco se habían criado en parajes vecinos, pero que fueron considerados parte (en realidad, padres) del rodeo. Se trata, en todos estos casos, de necesidad legítima: la que beneficia finalmente a la poesía que se está escribiendo…”, explica.

Los tiempos, para los países y las provincias son diferentes. También las repercusiones son desiguales. A comienzos de los ’70, en México, los Beatniks inspiraron un movimiento que se conoció como Infrarrealismo (con Roberto Bolaño y Mario Santiago Papasquiaro a la cabeza) y que se planteó como principal objetivo “Volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial”. Pero en el norte de nuestro país no se produjo intento alguno de parricidio. Por ahora.
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Colgado: Encuentro
La agonía de la Poesía

Larga vida a los poetas muertos.

Desde afuera se los escucha gritar sobre los lugares comunes, sobre la repetición de términos, sobre la basura que son los suplementos culturales del norte, sobre los lectores y no falta quien despotrique contra la vecina que tiene a Corín Teyado como la fucking reina de la fucking literatura. Y fuman, fuman mucho, parecen desesperados, pero están en su salsa; hablan, opinan, se bardean, se alaban y se vuelven a chicanear y están los quevedianos, los que prefieren a Góngora y en algún lugar, acaso en silencio, los bukowskianos y, por qué no, los infrarrealistas. Dos Kamikazes al menos había.

Estoy hablando del encuentro de Poetas Jóvenes del NOA que se llevó a cabo el jueves a la tarde, en el marco de la presentación de la antología de Santiago Sylvester (ya reseñada dos semanas atrás en este semanario).

Intentaron apegarse al cronograma, que llamaba a indagar sobre el rumbo de la poesía regional, un camino para la producción y la difusión y un pleno intercambio de experiencias. Lentamente el rumbo de la conversación se desvió para buscar estrategias de supervivencia.
Larga vida a los poetas muertos.

La reunión fue en la Biblioteca Provincial, pero me dio la sensación de estar en una catacumba, donde los últimos miembros de una especie en extinción se reúnen para fraternizar con sus pares, para hablar de algo que ya a pocos les interesa y que, sin embargo, para ellos es fundamental. Son como magos perseguidos (¿Y Sylvester es Merlín? ¿o Mickey Mouse, pero sin el bonete azul?), que practican unos trucos que casi nadie quiere ver. Hablaron de la distribución, de la forma de mantener un mejor diálogo entre las provincias y las regiones, de formar un sindicato, de ver si Internet es el nuevo camino (lo de Internet, a decir verdad, se tendría que haber hecho hace mucho) y compartieron sus experiencias y sus penas y cuando todo parecía que iba a desencadenar en una terapia de grupo donde cada uno cuenta sus traumas, surgieron las ideas, y hubo algo de entusiasmo (“Acá tenemos un Mercedes Benz”, llegó a decir un vate, sobre la Antología).

Después, un café, las presentaciones, los intercambios de mail, de blogs, un brindis para celebrar la sentencia contra Bussi y más café.

Y mañana, probablemente, todos estarán solos de nuevo, solos ante la hoja en blanco (o el cuaderno o la computadora) ante la cual se batalla una y otra vez. No hay fama posible (eso, creo, más o menos todo lo intuyen, aunque algunos matarían por ella), los lectores no van a ser muchos más de los que hay ahora, y sus libros, si llegan a ser publicados permanecerán en la vidriera una semana, acaso dos, y luego irán a juntar polvo a un depósito.

A todos los tragará el olvido. Ellos lo saben (quizá siempre lo supieron). Pero siguen escribiendo (y yo y otros los seguiremos leyendo).

Por eso: larga vida a los poetas muertos.