Living (la vida opa)

Nueva narrativa salteña: LA OTRA CARA DE LUNA

2012-01-17T22:56:00.001-03:00

Alejandro Kozarts (*)

Hasta los 80’, las historias se anclaban en el ámbito rural; fue en esa década que Carlos Hugo Aparicio permitió descubrir a los lectores que los barrios capitalinos también podían ser escenarios para buenos cuentos (si bien su novela y varias de sus historias jamás abandonaron la puna). Y han pasado casi 30 años para que la musa espacial presente una nueva mutación: la ciudad, que si bien está lejos de ser una gran metrópolis, se diferencia del barrio apariciano por su neurosis, por sus nuevos ritmos, por la visibilidad de una composición social más heterogénea y, sobre todo, por su violencia.
No es que se hayan dejado de escribir cuentos con esos parsimoniosos locus amoenus, ni con esas siestas y conversaciones lacónicas de barrio; pero si hay algo de nuevo en la nueva narrativa salteña es el cambio de paisaje, la imposición de una ciudad desquiciada.
Y es justamente en “El libro de las humillaciones Varias”, publicado por Editorial Intravenosa (Jujuy) en 2011, donde se percibe esta transición pues en sus páginas conviven el pueblo, el barrio y la ciudad.
El título sintetiza el espíritu de los cuentos de Alejandro Luna: no es que el autor no quiera a sus personajes; pero sabe que un buen escritor debe apartarse, debe dejar que sus personajes anden solos y se enfrenten, con esa desnudez, ante los infortunios del destino. Todos sus personajes están condenados al desasosiego, a desear y a tratar de con seguir algo que nunca obtendrán y a sufrir durante ese intento.
Una comparación: en un cuento de Aparicio, a una familia le hurtan, una a una, de manera imperceptible y sutil, las ruedas del auto; en un cuento de Luna una parejita está discutiendo en la parada de colectivos cuando se les acerca grupo de mocosos drogados para robarles, el chico se resiste, y lo matan a golpes. “Cayó al suelo y comenzaron las patadas por todo su cuerpo que no quería más que amar y que lo amen. Ella comenzó a correr. El Gabo ya no se cubría de los golpes…”, dice el narrador: la violencia es tangible y es, junto a la desolación, uno de los ejes del libro.
Salvo dos, todos los cuentos son realistas, a tal punto que a veces Luna pone como epígrafe inicial de los cuentos fragmentos de noticias de diarios, epígrafes que pueden servir como efecto de realidad, o como una forma, por parte del autor, de reconocer que esas noticias fueron las disparadores de los cuentos (de cualquier manera, esos epígrafes entorpecen la lectura, pues adelantan el desenlace de la trama y porque los sucesos de los diarios son demasiado comunes como para que Luna se sienta en la obligación de citarlos como fuentes).
Una de las excepciones a ese realismo es “El Pollo”, que es, también, el mejor cuento del libro. Luna vuelve al ambiente de pueblo (que nunca termina de abandonar, algo que se percibe en cómo hablan muchos de los personajes), se apoya en el fantástico, y nos brinda un relato tierno y, al mismo tiempo, cargado de una crueldad infantil (que es la más refinada de las crueldades y en la que además Luna parece experto): “Cuando recién conocieron a Miguel se le acercaban para hablar con él, pero en poco tiempo su condescendencia lo convirtió en un chico poco creíble. Lo que se debía también a que Miguel era excesivamente bueno en una edad en que ser bueno no es lo mejor para la convivencia. Todo lo que tenía lo daba, a todo asentía y por ello sufría las peores burlas…”
El Libro de las humillaciones varias es un libro extraño. Pululan, en esas páginas, personajes heridos, llenos de cicatrices abiertas. Y Luna conoce esas cicatrices y sobre ellas construye su literatura.

(*). Publicado por El Intransigente, en su edición del 13 de Enero de 2012

Nueva Narrativa Salteña: Un tal Cecilio Pastrani

2012-01-07T18:49:00.002-03:00

Alejandro Kozarts (*)

¿Hay una nueva narrativa salteña? Difícil saberlo. Hay, sí, muchos jóvenes escribiendo, la mayoría sin espacio para mostrar sus producciones. Ahora, si hay algo de nuevo o de salteño en esos escritos es algo que está aún por verse.
Hablemos del libro de cuentos “Doppelgänger”, de Cecilio Pastrani, que antes de llegar, la semana pasada, a la vidriera de una librería de calle Caseros, circuló en 2010 entre un pequeño grupo de amigos del autor. Sobre Pastrani hace falta saber algunas cosas: estudió Letras en la UNSa., no soportó la carrera y, cual detective salvaje, se fue a probar suerte a España. Desde entonces anda dando vueltas por alguna parte de Europa. Estos datos biográficos se perciben en su prosa, tan deudora de las lecturas (Bolaño, Cortázar, acaso Raymond Carver), como del castellano que escucha a diario: los narradores de Pastrani no tienen esa vocecita de color local provinciano –que dicho sea de paso en Salta sólo le sale bien a Carlos Hugo Aparicio-, sino que hablan como en España: “Fue duro, mas en ningún momento sucumbí a la tentación…”; o “voy a por ella” o “Nunca vi nadie que blufeara como él lo hacía.” Alguien podría señalar, de igual manera, la cantidad de palabras y frases del inglés que irrumpen en la prosa y ni hablar de los títulos en alemán.
No estoy diciendo que esto sea un defecto o una virtud: digo que es raro (aunque para mí lo raro suele ser bueno), en todo caso es un síntoma, que da cuenta de una fuerte necesidad, en el autor, de cortar sus raíces, de distanciarse de la provincia en la que vivió hasta los 20 años, más allá de algunos elementos decorativos de esa salteñidad (como el mate). El título del libro, en este sentido, ya nos brinda algunas pistas de esta sensación, porque “Doppelgänger” significa en alemán “doble fantasmagórico”, habla del doble de una persona, generalmente malvado.
Hay varios cuentos de este libro que valen la pena de ser leídos; pero hay uno especial, titulado “alptraum”, que es imperdible: si bien la trama puede remitir a Ojos bien cerrados (Eyes Wide Shut), de Stanley Kubrick, el clima es totalmente davidlyncheano (no por nada “alptraum” significa “pesadilla” en alemán) y el narrador sumerge al lector en ese mundo totalmente carente de sentido y profuso en humor. Sinteticemos la trama: un hombre empieza a contar que cierta noche terminó en una exclusiva fiesta swinger, que en la habitación de ese hotel todo estaba a oscuras, que de todos modos el personaje podía ver que todos tenían máscaras, menos él y que había en el centro de la habitación un círculo de luz. “Ni siquiera tenía pareja, aunque sentada a mi lado había una mujer gorda y negra (aunque no sé si era negra o sólo la veía negra por la oscuridad reinante) que parecía excitada, que respiraba ruidosamente y se movía al compás de alguna música que solo ella podría oír, un ritmo lento y espeluznante que se me ocurría era una bossa nova sideral o, aún más lejana, una bossa nova plutónica”, dice el narrador. El cuento es delirante y tiene un “cameo” especial para los lectores de narrativa norteamericana.
Al finalizar el libro uno puede llegar a pensar que el término “doppelgänger” no alcanza a contener a todas esas voces narrativas, tan disímiles entre sí, que trasuntan el libro; que no hay un gemelo malvado de Cecilio Pastrani, sino varios Cecilios Pastranis ( eso sí, todos malvados.)
Quizá este libro sintetiza la preocupación de algunos jóvenes escritores salteños: la necesidad de suprimir el pasado, no tanto para decir “la literatura empieza con nosotros” y reconstruir ignorando las ruinas; sino porque los que escriben están escindidos de manera espacial y temporal con la provincia: no hay nada en ese pasado, no hay nada en esta Salta a lo que se sienten unidos. Y esto no sólo le pasa a Pastrani, que está en Europa, sino a muchos salteños que nunca pudieron dejar este valle.

(*) Publicado por El Intransigente, viernes 6 de Enero de 2012

La muerte y la muerte de Mela

2011-12-07T01:38:00.003-03:00

María de los Ángeles Rojas (*)

Si Mela venía de una vida pasada, seguramente se había dedicado a la necrocirugía. Me gustaría recordar cómo nos hicimos amigas, pero esos son detalles en la infancia. Ella estaba siempre en mi casa: los fines de semana, a partir de las 14, y los días hábiles, desde las 18.
“Este brazo, aunque sea tan real, es de madera, porque nací muerta y me tironearon para que saliera y así se quedó adentro”, me confió gravemente. Ni siquiera parpadee. “¿Dentro de dónde?”, hubiese querido indagar mientras tocaba ese miembro tan gemelo del otro.
Pronto Mela cayó en cuenta de que era yo un público muy agradecido y decidió introducirme en los terrores nocturnos. “Cuando tuve el accidente y me quedé sin cuero cabelludo, fuimos todos al cementerio a buscar uno para trasplantarme. ¿Sabías que a los muertos las uñas y los pelos les crecen y perforan los cajones?”. Aferrada a mi gato Ulises, temía moverme un ápice. “Ah, también vi el cadáver de un gato cuyo ojo aún parpadeaba...”.
Mi mamá empezó a notar que algo no iba bien, cuando su impertérrita hija menor no quiso ir sola al baño por la noche. “¡Esas son macanas!”, gruñó impaciente al escuchar las “historias de Mela”. Pero nunca la regañó; es más, siguió cortándole la milanesa, “no sé usar el cuchillo, señora”, algo que no hacía ni por sus vástagos.
Nos distanciamos a los 11, cuando las niñas de mi época teníamos la gracia de dividirnos en sectores irreconciliables: cara lavada vs. maquillaje, guillerminas vs. chatitas, barbies vs. chico lindo que me gusta.
En la secundaria, solo nos cruzábamos en el colectivo. Yo crecía rozagante. Mela, flaquísima, las encías transparentes y el genio de la vida emigrado de su cuerpo. Por años solo supe de ella por un amigo de un amigo: “Está embarazada, se casó, tuvo un hijo”.
Hace poco, la crucé en la peatonal. Forcé el saludo: “¡Diamela!”. Contestó con una sonrisa ensayada, social, y ahí supe que esta vez, de veras, Mela había muerto.

(*) Publicado por el diario El Tribuno de Salta.

Redacción: tema mi pelo

2011-11-19T20:42:00.002-03:00

Por María de los Ángeles Rojas (*)

“Había una vez dos tetas que llevaban una chica detrás”, inicia una crónica, sobre Luly Pop, Alejandro Seselovsky. “Era una vez un pelo que llevaba adosada una piba”, sería la mía. Mi pelo es largo, pero los he visto más largos. Aun así parece que es lo suficientemente “freak” como para desplazar el motivo del clima de una conversación entre amigables extraños y yo. “¿Hace cuánto no te lo cortás?” (el génesis). “¿Tenés una promesa?” (la motivación). “¿Qué champú usás?” (el secreto). “¿Lo lavás todos los días?” (la higiene). “A mí no me crece” (la envidia). “Yo lo tenía así de joven” (la empatía). “Mi tía lo tenía hasta los talones” (la hipérbole). Mis respuestas varían según mi ánimo y usina imaginaria. “Mi profesor de yoga dice que en las puntas hay terminaciones nerviosas, por eso no hay que cortarlo” (la exótica). “No me lo corto por falta de tiempo” (la práctica). “Ni me acuerdo...” (la malhumorada). “Le tengo miedo al peluquero” (la versión para niños).
Una vez en el colegio, la maestra nos dio una consigna: “Escriban sobre el último viaje que hicieron”. Pero añadió, angostando sus ojos de cíngara: “Todas menos Rojas. Rojas, redacción: tema mi pelo”.
Lloré la tarde entera. Mi orgullo de abanderada era vencido por mi falta de abstracción cuando mi papá se acercó y me contó: “Cuando tenía tu edad, naufragaba en mis tardes de hijo único y me decía: ‘Cuando me case, voy a tener cuatro hijas de pelo largo y ellas serán mis hermanas’”. Habrá sido su abrazo, habrá sido el horror del posible cero.
Sé que mi escrito era una torpe mezcla de cuestiones domésticas: “Lloro en el peluquero, me lo lavo con ayuda de mi mamá”, pero terminaba: “Tengo el pelo largo y lo usaré siempre así, porque así me soñó mi papá antes de conocerme”. Días después, la maestra me pasó la hoja con mi diez felicitado, me tomó la mano izquierda y, en un reflejo ancestral, me volvió la palma hacia arriba. “Rojas, usted será escritora, que no se le olvide”, susurró. Pronto la transfiguración pasó y volvió a ser la de siempre.

(*). Publicado por El Tribuno.

Crónicas milagrosas

2011-09-17T23:51:00.002-03:00

Mientras medio millón de personas asistían a una nueva procesión del Milagro, salteños de todas las edades explicaban por qué no estaban presentes en la celebración católica por excelencia del norte argentino.

por Federico Anzardi (escrito para cuartopodersalta.com.ar)

Está de pie en la vereda, apoyada sobre un poste de luz que no ilumina, porque es de día y el sol todavía labura y fuerte; pero sí hace las veces de improvisada parada de bondi. Está en Zuviría, pasando Ameghino, a dos cuadras de la zona de la Balcarce. Se está comiendo una manzana acaramelada. Esa acción, ese gusto de la infancia que perdura, junto a los aparatos que aprietan sus dientes y su contextura física pequeña, hacen que parezca de catorce años. Hasta que habla. “No comparto la ideología de la Iglesia Católica”, responde formal, después de haber escuchado la pregunta clave de la tarde: “¿Por qué no estás en la procesión?”. Su voz y su forma de hablar remiten a una pequeña Tana Ferro de 19 años (su verdadera edad) en contra del dogma católico y que está ansiosa por irse a La Caldera en lugar de agitar uno de los miles de pañuelos blancos que se sacudieron en la tarde del 15 de septiembre.

La Tanita es sólo una de las tantas que estaban haciendo su vida mientras medio millón de personas le perseguía el rastro a dos imágenes religiosas, confirmando la tendencia retro de nuestra provincia. Ese conservadurismo que se encuentra ni siquiera a la vuelta de la esquina, porque existe en la puerta de al lado, o en la propia casa. Que aparece en todas las edades y estratos sociales. Que se manifiesta en la señora que aferra su cartera y suda su maquillaje entre tanto feligrés que se toma a pecho la festividad. También en el adolescente rollinga que baila con el rocanrol de Perro Ciego y que apura la birra todos los fines de semana. Como Leonel, de 17 años, que está sentado junto a Gabriel, de catorce (ahora sí), en un umbral de la desierta y casi desconocida zona de la Balca a las cinco de la tarde. “Yo no voy porque ya fui a misa. No es que no me interesa, ya fui a misa dos días”, asegura Leonel, y agrega que cree “en dios” y que rezó la Novena con su tío.

Lo último que se podría pensar después de ver su apariencia (remera con la lengua stone, muñequera de Perro Ciego, flequillo rollinga reglamentario y un poco pasado de moda a esta altura) es que Leonel defiende a la religión que le tocó, por la clara influencia que la cultura rock (gracias, Indio) ha tenido sobre él. Pero no. Se abraza a La Biblia, quizás siendo esclavo de la supuesta educación laica que imparte clases de Catequesis en las escuelas públicas con el mismo fervor que rechaza cartillas de educación sexual. Tal vez cumple a rajatabla el manual del fanático de rock conservador que no terminó de entender la cosa y cree que lo mejor es “no cambiar nunca” y no estar abierto a nuevas propuestas, que siempre dan miedo, por su incertidumbre. A Gabriel también se le nota ese miedo a contrariar el dictamen de los maestros, los padres, los abuelos y los tíos. Afirma que es católico y que está bien rezar y que dios está en todos lados, pero que no va a la procesión porque no le gusta estar rodeado de gente.

Algo parecido piensa Edmundo Lamas, de 63 años; histórico mozo del Bar Madrid, sentado a una cuadra de los pibes, tomando algo en solitario. Revelado como un gran creyente (“Yo pienso que dios existe, ¿de dónde salimos nosotros si no?”), afirma que es respetuoso de la opinión de todo el mundo, que cada uno se maneja de acuerdo a su criterio, pero que no va a la procesión ni a la iglesia “Yo fui una sola vez a la procesión del Milagro, cuando tenía seis años -cuenta-. Entré a la Catedral, la única vez, y no volví más. Pero… yo soy católico, creo en dios, soy muy creyente. No voy porque en la escritura sagrada dice bien clarito: ‘Cuando ores entra a tu aposento y cierra la puerta. Si nadie te escucha, mi padre, que está en el cielo te escuchará’. Eso es lo que yo hago, yo leo mucho La Biblia, escribo poesía. Ya escribí tres libros. Y le pido a dios, pero entro a mi dormitorio”.

El mini relevamiento realizado durante el momento de la procesión arrojó resultados que son contundentes y que se palpan casi inmediatamente: el porcentaje de no creyentes aumenta mucho entre los jóvenes de 19 y 30 años. Los más viejos tienen una escuela de castración, pudor, temas tabú y religión muy fuerte. Los más chicos todavía están a merced de sus mayores. Pero los adultos tempranos son los que marcan que quizás dentro de algunas décadas, la celebración del Milagro no sea tan invasiva como lo es ahora.

“Yo no creo en nada. No creo en mí, mirá si voy a creer en los demás”, escupe Mariana, de 25 años, parada en el patio de comidas del shopping, mientras espera a su abuela, que durante la infancia intentó marcarle el camino. “Creo que hay un dios –continúa- y que cada uno cree en lo que necesita creer. No creo en las imágenes, en la Iglesia, en los curas o en el Papa. Cuando era chica iba mucho a misa, pero porque mis abuelos me llevaban, no porque yo elegía ir. Iba porque había chicos con los que jugaba, me divertía”. Mariana se escapa de la ciudad durante los días de la Novena, prefiere recluirse en su casa de zona sur. “Para mí es un bajón -dice-, no salgo al centro porque está lleno de gente, no hago cosas. O por ahí tenés miedo de que te afanen la cartera, te afanen el teléfono o que pase algo. Pero cada uno que haga lo que quiera”.

El que no se banca la Novena, el Milagro y cree que la Iglesia Católica se está yendo por las ramas es Matías, de 27 años, quien desde su casa en el barrio San Remo asegura que no participa de la procesión por su ateísmo y explica el por qué. “Soy ateo porque me resulta estúpido creer en seres con súper poderes, y si existieran sería estúpido dedicarle la vida a seres con súper poderes. La procesión es la muestra más evidente de la falta de razonamiento de las personas: un grupo de personas caminando mientras rezan en grupo explica por qué el mundo es tan deficiente, tan incoherente. La gente que va a la procesión es la misma gente que apoya las teorías de que los cambios climáticos o desastres naturales son culpa de la acumulación de pecados mundiales. La gente que participa de la procesión es la misma gente que dice que ser gay es estar enfermo. Lo digo, no porque lo inventé, si no porque lo escuché y no lo podía creer”, afirma.

Matías es uno de los que está en contra de la ordenanza 9945, que prohíbe “durante los días seis (6) al quince (15) de septiembre de cada año los bailes, espectáculos públicos en confiterías, café concert, pub y afines, en el sector limitado por las Calles Caseros, Belgrano, Deán Funes y Balcarce inclusive”; justificándose en que “durante los días de la novena concurren a la Catedral Basílica gran cantidad de peregrinos a quienes es menester respetar su fe y devoción”.

El problema surge cuando el respeto hacia la fe y la devoción de algunos se termina olvidando de los intereses de los otros. Gracias a la ordenanza, se debieron suspender o reprogramar varios espectáculos que se tenían que realizar en el Teatro Provincial, como el de Los Nocheros con Los Tekis del 10 de septiembre o el del Sexteto Mayor, el 7. “No me parece que se corte con parte de la cultura por algo de la Iglesia. Los Nocheros en el Teatro Provincial no perjudicaban en nada al Milagro. Son decisiones absurdas”, dice Mariana, quien contrasta con la opinión de Leonel y Gabriel, quienes creen que el tiempo de la Novena “es para ir a rezar, para estar con dios ¿Para qué ir a un recital?”.

“Me parece correcta esa decisión, se merecen respeto. Más allá de que la Iglesia tenga sus cosas, prohibirlo me parece correcto”, dice Edmundo quien, obviamente, no opina igual que Matías, para quien la ordenanza es “básicamente, enorgullecerse de ser el insulto a la inteligencia humana”. “Sólo un país mediocre obliga a someterse a las personas por cuestiones religiosas -explica-, porque la práctica de alguna creencia religiosa es personal e individual. Obligar al pueblo es un capricho de seres repulsivos, y ser tan mediocre como para aceptarlo sólo hace que todos los que no estamos de acuerdo nos retorzamos como gusanos discriminados como en la misma inquisición”.

“Me parece totalmente una falta de respeto que le hayan hecho eso al Sexteto Mayor”, dice apuradísima la Tanita, sin tiempo para seguir contestando porque el colectivo acaba de frenar ante su brazo estirado. Se disculpa y se sube, alejándos cada vez más de la fidelidad católica. Porque al Cristo de La Caldera no le hacen tanta prensa.

AL MARGEN

2011-06-24T23:48:00.004-03:00

Escrito por Juan Manuel.
Imagen: Alejandro Luna, para El camino de la mandrágora, sobre poemas de Fernanda Salas, Equus Pauper, 2008.

En las condiciones actuales de la literatura es poco probable que exista algo llamado el margen. Hay comunidades de escritores y lectores que de manera esporádica se confabulan para traficar libros hechos en sus casas, en muchas ocasiones sin fines de lucro y sin ánimos de competir por saber quién escribe mejor que tal o cual. Al menos eso es lo que permiten pensar las prácticas mismas: un autor llega de otra provincia, nos juntamos a leer o a charlar, intercambiamos libros, en fin, compartimos experiencias y luego cada uno sigue con lo suyo. También puede suceder que no existan publicaciones en papel y se trate de un blog al que de vez en cuando uno accede y deja (o no) un comentario: no es necesario convivir en el mismo espacio geográfico. Para este último caso no hace falta mencionar cómo se ha diluido la crítica literaria. En el fondo de la cuestión importa muy poco si alguien escribe bien o mal. El estándar estético, de todas formas, no puede interesarle a alguien que tiene a su disposición una multiplicidad de medios para dispersar sus textos. Lo que se lee es lo que circula (a mucha velocidad), de lo que circula queda muy poco, de lo poco cualquiera puede adueñarse (generalmente con un click) o dejarlo pasar (lo que sucede a menudo): hay poco tiempo para detenerse, ya está viniendo algo nuevo.

LA CARRERA DE LETRAS DE LA UNSa

Todos los autores mencionados en el artículo sobre Ya era anduvimos por la carrera de letras. Hasta ahora ninguno se ha recibido. No porque seamos malos estudiantes, aunque tampoco somos los típicos estudiantes de letras. Sin embargo no somos marginales. Recuerdo que en un encuentro en Jujuy los muchachos de la revista Intravenosa organizaron una charla en la facultad para hablar de lo mal que los trataba la crítica universitaria y nosotros disentimos: muchos de ellos eran o habían sido estudiantes de letras de la UNJu yrecibían legitimidad por parte de los docentes. En nuestro caso nunca ha surgido ese problema: la proximidad (ambiental y hasta ideológica en algunos casos) con docentes que investigan y elaboran estudios críticos sobre la literatura de Salta (Susana Rodríguez, Elisa Moyano y Raquel Guzmán) nos vuelve de cierta manera “canónicos” dentro de ese ámbito. En ningún sentido nos interesa la postura del margen porque parece equivocada: marginal es quien no tiene para pagarle a SAETA el boleto que lo llevará al centro a hacer cola durante horas y horas para cobrar un plan social (que no le alcanzará para llegar a fin de mes); marginal es Leonel Zapatero, un poeta desconocido y de enorme talento que padece una enfermedad mental que le impide participar de la vida social de manera “normal”; marginal es Luis Ferrario, quien tiene una profusa obra literaria casi en el anonimato. Ya era no es marginal, por el contrario es un movimiento de agitación cultural que elude esa palabra para sí porque sería una máscara de lo que no somos. Es más, ni siquiera somos los únicos en hacer ‘arte autogestionado’ en esta ciudad.

YA ERA

Ya era le debe todo a Chuky, la Delphine y el Cubano. Ellos, con sus viajes a cuestas, trajeron las ideas y los modos de acción a Salta. Sin su valiosa aparición no se hubieran realizado las publicaciones caseras que llevamos a cabo. Desde luego que no todo concluye en armar libros de cartón pintado. El movimiento significó en un principio la intervención crítica de sus autores en el seno de las discusiones del campo literario salteño. Pronto descubrimos que tales discusiones no existían. Otro principio fue el de disolver ciertos criterios tradicionales: la autoría como propiedad privada de la palabra; la sobrevaluación de la figura del escritor como productor exclusivo de “literatura”; el fetichismo del libro impreso; la relación ominosa entre los autores y los órganos administrativos del poder que los bendecían con las migas de su dominación; la práctica sacerdotal (en el sentido de palabra de experto, al estilo de la crítica universitaria o del escritor ‘consagrado’) como discurso de mediación entre el público y los libros.

Si bien esto puede sonar mucho a Foucault high fidelity, lo cierto es que era necesario diferenciarnos de los demás y hacer comunidad en otros espacios, bajo otras modalidades y valores: sobre todo la idea de compartir. Compartir la experiencia del libro como proceso de aprendizaje, compartir las andanzas por las calles de la ciudad, compartir las historias narradas oralmente por quienes recibían nuestros libros y compartir la posibilidad de dejar que sea el otro quien tome la palabra. Nuestra pretensión no fue alcanzar una “densidad” poética “de calidad” que permitiera a Sylvester cotejarla “con la de cualquier lugar del país”, era permitir que cualquiera que tuviera ganas de hacerlo escribiera y publicase: a) porque es barato y muy fácil (sobre todo en Salta, donde florecen los poetas); b) porque es mejor que todos puedan hablar y no solamente los que hablan bien. En este sentido buscamos la participación y no la exclusión de los ajenos al “mundo de los escritores” ni mucho menos la reclusión del escritor en nichos como la casa de la cooltura.

A OTRA COSA MARIPOSA

No quisiera concluir este pequeño artículo sin antes mencionar una última tendencia no del todo reseñada cuando se habla de la letra salteña: su evidente machismo. En el suplemento no se ha mencionado a ninguna mujer salvo a Sara San Martín y Geraldine Palavecino, como si las demás no escribieran. Por mi parte eché de menos a Fernanda Salas, quien ha publicado de manera autogestionada un libro de poemas llamado Síntesis del laberinto, en donde figuran unos versos terribles que dicen algo así como “qué difícil nacer en un mundo de penes”. Lo hago notar porque todos somos muy ‘penes’ a la hora de hablar de literatura y eso impide conectarnos con el tan mentado ‘otro’. Luego también nos haría bien leer a Belén Scigalszky, quien por ahora nos ronda desde inquietantes papeles fotocopiados entretejidos con dibujos (recuerdo uno de los bigotes de Nietzsche con piojos). Otro nombre que no quisiera dejar huir es el de Mili Carón, quien escribe en el blog fragmento-s un diccionario antietimológico que, en su entrada ‘Discurso’ propone: “discurso que interrumpe el curso, la dirección. Un discurso que co-rrompe la propia voz, la con-parte, la fragmenta, la desvía hacia un otro para discurrir. La invitación a ir hablando extraviados, en un discurso sin curso”.

En fin, responder significa abrir la boca, mostrar los dientes, sacar la lengua, emitir sonidos, invitar a continuar la palabra en otra boca. Nadie tiene la palabra.

Esa sed que nunca se acaba

2011-04-11T05:59:00.002-03:00

ESTA NOTA SOBRE UN SEX SHOP SALTEÑO FUE PUBLICADA EN EL SEMANARIO CUARTO PODER

COPETE: Vibradores, prótesis, geles y sillones amorosos son algunos de los elementos que los salteños consumen en su intimidad, cuando el sexo llama y reclama distintas maneras de expresión. Esta crónica de una tarde lluviosa en uno de estos locales de la ciudad demuestra que Salta no es tan puritana como parece.

Federico Anzardi

La lluvia que cae sobre Salta en esta tarde de enero seguramente incitará a muchas parejas a encerrarse en sus habitaciones, sumergirse en sus camas y propinarse todo tipo de caricias. Quizás, alimenten el encuentro con un objeto. Quizás, ese objeto no sea la clásica película en el cable, sino un vibrador, un anillo para el pene o un dilatador anal. Quizás, también, lo compren en Cupido Sex Shop, el lugar donde voy a pasar algunas horas, intentando averiguar qué se esconde debajo de la moralina pacata que existe en nuestra ciudad; la misma que parecería estar completamente cubierta por el velo conservador de la Virgen del Milagro.

La primera sorpresa llega desde afuera: un cartel enorme sobresale entre las casas de la gente de clase media que convive en la zona, a unas diez cuadras del centro. Salta no es Ámsterdam, y cada demostración de apertura mental y falta de prejuicios llama la atención. Mientras pienso esto, toco el timbre y espero.

Me abre la puerta una mujer grande, de unos cuarenta y pico de años, o incluso más, vestida con un jogging fucsia, remera roja y guantes de goma naranjas. La llamativa señora atiende a los pocos segundos de haber oído mi llamado y, luego de cerrar tras mi entrada, continúa con su tarea de limpieza.

Una vez adentro, el imaginario colectivo acierta y confirma la teoría: lo primero que se ve en este tipo de comercios es una interminable colección de pijas artificiales colgando de las paredes. Claro que el inconsciente general peca de falta de imaginación y se olvida de las demás cosas. En este local de dos salas (y en todos los sex shops del mundo) también hay anillos, lencería, prótesis, chascos y hasta un “sillón del amor”, que cuesta dos mil quinientos pesos. “Ya está vendido”, me dirá más tarde Daniel Díaz, quien junto a su padre, Coco, maneja Cupido desde hace siete años.

El “sillón del amor” se destaca en el local por su gran tamaño y es el sueño de toda estrella amateur del porno casero, con ganas de zarparse a full. Viene con tres tipos de vibradores diferentes para colocar mientras se practica cualquiera de las posiciones para las que está fabricado: anal, vaginal y doble penetración. Además, el producto brinda lubricantes, aceites, velas para jugar con cera caliente, plumas y un movimiento de penetración y otro de vibración general.

A pesar de que el vibrador fue el sexto artefacto de uso casero en ser electrificado (antes que la plancha, por ejemplo), muchas personas poseen un gran desconocimiento respecto a la cantidad de elementos que se venden en los sex shops (“¡son puros consoladores!”) y grandes prejuicios sobre la gente que consume sus productos. Quizás, la explicación esté en que la difusión del rubro no es masiva y, fundamentalmente, en que la educación sexual a la que nos someten nos obliga a pensar que todo aquel que se sale de los parámetros establecidos es un ser siniestro, capaz de abusar de nuestros hijos ante el menor descuido. Es curioso: los argentinos pueden dejar que sus hijos consuman una imagen machista como la de gatos ignorantes bailando en pelotas por un sueño, pero, llegado el momento, no se toman el tiempo de explicar que la sexualidad en el mundo es amplia y diversa y llega a sentarse en, por ejemplo, el “sillón del amor”.

Cuando me recibe, Daniel me saluda sólo con la vista. Está hablando por teléfono con un posible cliente de Orán, interesado en prótesis peneanas. Daniel le da los datos y le dice que necesita conocer el diámetro de su pene para poder enviarle el modelo adecuado. El hombre promete volver a llamar.

“Primero, comenzamos en el centro de la ciudad. La gente nos decía: ‘Es lindo el lugar, pero están en la boca del lobo’. Entonces nos alejamos para la privacidad de nuestros clientes”, me cuenta Daniel, un tipo joven que asegura haber probado todos los productos de su local, excepto los vibradores. “Disfruto mucho de los geles”, acota. Un buen vendedor es aquel que conoce lo que vende.

Con siete años de experiencia en el rubro, Daniel afirma que el ambiente se fue modificando, mejorando, y que continúa por ese camino. “Al principio había un poco de tensión por ‘el qué dirán’ –recuerda-, pero eso se fue ablandando un poco. Hoy en día no hay mucha cosa tosca. Lo más difícil para nuestros clientes nuevos es tocar la puerta. Una vez que entraron hay mucha confianza, nosotros les ofrecemos privacidad. Si un cliente nos pide estar solo, pasa a la otra sala. Nadie queda afuera”.

Suena el teléfono. Una mujer quiere anillos para el pene. Después de una breve explicación acerca del efecto de ese tipo de productos, Daniel promete enviárselos “ya mismo” con un cadete hasta la peluquería donde se encuentra.

“Queremos que nuestro negocio salga del tabú –me cuenta-. La gente cree que en un sex shop vendemos solamente vibradores, pero hay muchas otras cosas: lencería, geles, cremas para masajes, feromonas, juguetes específicos, como estimuladores clitorales, dilatadores anales, de todo. Hay gente que los usa para ampliar sus límites dentro del ámbito sexual y otros que los usan como una necesidad”.

Timbre. Entra un tipo joven, de veintipico, musculoso. Quiere un energizante natural. No hay. “Volaron”, le dice Daniel, que habla de sexo con la naturalidad del tipo que lidia a cada momento con el tema. A pesar de recibir tantas consultas, los Díaz son simples vendedores. No son sexólogos, por lo que no pueden dar diagnósticos u ofrecer productos disponibles bajo receta. “Viagra no puedo vender”, especifica.

“No somos sexólogos ni tampoco urólogos, pero sí aconsejo (a los clientes) más o menos en base a lo que me cuentan”, asegura Daniel. Luego tira un par de datos: los heterosexuales lideran el podio del buen comprador, continúan las lesbianas, después los gays y, por último, aparecen las travestis. Finalmente, me cuenta que el cincuenta por ciento de sus clientes busca autosatisfacerse, mientras que la otra mitad intenta gozar en pareja.

El musculoso se decide y se lleva un energizante femenino con la advertencia de que lo aplique “en el juego previo” y lo deje actuar “de cinco a siete minutos”.

Teléfono. Orán ataca de nuevo. Da las medidas, sus datos, pregunta el precio y confirma la compra. “Mañana por la mañana, tenés el pedido”, le promete Daniel. La prótesis viajará en una caja que sólo contendrá los nombres de los involucrados en la transacción y no dará indicios sobre su contenido. “La encomienda no lleva ningún rótulo ni publicidad en su exterior porque eso es parte del trabajo que se realiza para preservar la intimidad del cliente. Dentro de la caja sí, hay folletos y publicidad del local”, explica.

Suena el teléfono nuevamente. Por la forma de hablar de Daniel, se trata de un cliente regular. El hombre pregunta por anillos media funda, que sirven para incrementar y prolongar la erección. Además, suma a su virtual carrito del goce dos cajas de preservativos retardantes, para no acabar tan rápido, y el llamado “anillo del amor”, que también combate la eyaculación precoz. En total, gasta ciento treinta pesos.

“Tengo clientes muy fieles. Compran siempre y varían los productos”, afirma Daniel, y agrega que el balance entre lo que llevan los hombres y lo que buscan las mujeres es “equilibrado”. “El hombre busca vigorizantes y retardantes; mientras que la mujer puede buscar vibradores, lencería o geles. Si fuman, llevan mucho gel. Algunas chicas de veinte años no tienen lubricación. El cigarrillo hace que la pierdan e incrementa la falta de deseo”.

Se abre la puerta de golpe. Es uno de los cadetes que envío la mensajería que trabaja habitualmente con los Díaz. El pibe fue tantas veces al local que ni siquiera toca timbre. Está absolutamente mojado por la lluvia, que ese día inundó la ciudad. Daniel le pide que espere mientras prepara todo: la caja para Orán (hasta la terminal), el pedido de la peluquera y los del cliente regular con intensos problemas de aguante.

Los pedidos con destino al interior se envían por giro radial, que es lo contrario al contra reembolso. El cliente recibirá el producto solamente si realizó el pago con antelación. “Pasó muchas veces que enviamos paquetes contra reembolso, no los retiraban y teníamos que abonar nosotros. Llegó un momento en que pagamos el precio de quince bultos, entonces mi viejo decidió empezar con este sistema. Hace más de cinco años que trabajamos con esto y funciona perfecto. De cincuenta personas que piden, tres pueden llegar a dudar del giro radial”, cuenta.

Daniel pone todos los productos para el cliente regular en una bolsa negra, opaca, sin ningún rótulo y la abrocha. Una más pequeña cubrirá el anillo que pidió la mujer. Luego guarda cada una de las bolsas negras en otras más lindas pero no por eso menos discretas. También guarda la prótesis que viajará al interior. Efectivamente, la caja es absolutamente ordinaria. Si uno no sabe qué es lo que hay adentro, jamás podría adivinarlo. Podrían ser batatas en almíbar, un traje de Bob Esponja o una colección de diccionarios Espasa Calpe.

Llega un hombre, debe andar por los sesenta años. Una vez adentro, se sacude las gotas de lluvia y comenta, como al pasar: “Lindo día para salir a buscar juguetes… ¿no?”. Mientras el cadete espera y Daniel continúa preparando los envíos, el viejo recorre el lugar.

En el medio, alguien llama y pregunta por vibradores. Daniel explica que los hay macizos sin vibración, que van desde los sesenta a los cien pesos, y los macizos con vibración que cuestan entre cien y doscientos cincuenta. Además, le pregunta qué tamaño está buscando. El cliente responde que necesita uno “normal”. Daniel sonríe y asegura que lo normal para uno puede ser anormal para otros, y solicita datos precisos. El hombre, finalmente, se decide por uno de catorce centímetros que será enviado junto con los tres pedidos anteriores.

El cadete será el encargado de cobrar el producto a los clientes de la ciudad y le sumará el costo del viaje al precio final, pero ignorará todo el tiempo el contenido de la entrega. “Andá a zona sur con esto, después a esta dirección y recién después dejá eso en la terminal”, le ordena Daniel. El pibe se sumerge en la lluvia con todos los pedidos y desaparece, convertido en un verdadero “delivery del placer”.

Más allá de los avances del negocio en nuestra ciudad y de que muchos salteños se animan a buscar una prótesis con la misma naturalidad con la que piden dos kilos de naranjas, otros no están muy convencidos de arriesgarse a que alguien los vea tocando el timbre de un sex shop. Para ellos, existe la solución: las reuniones de Tupper Sex. “Eso algo nuevo”, comenta Daniel, mientras explica en qué consiste la idea: “Se hace una reunión de amigos o amigas en alguna casa y voy yo como asesor de ventas con un maletín. Llevo productos para todo tipo de clientes”.

A pesar de que en cierto sentido es lo mismo que estar en el local (gente que analiza los pros y los contras de ciertos juguetes sexuales delante de otras personas), la reunión es más relajada al ser todos amigos. “Se ven las caras entre ellos pero es otro ambiente, ya que están todos de acuerdo en estar ahí. Siempre la pasamos muy bien”, argumenta Daniel y ese “muy bien” me hace dudar acerca de si esas reuniones consisten solamente en la muestra del producto o también en su uso.

Mi anfitrión me indica que los clientes, sea donde sea, preguntan mucho, hasta sacarse todas las dudas. “Para eso estamos –justifica-. Si yo brindo confianza, mis clientes van al grano. Por ahí, por vergüenza, vienen y preguntan por un gel cuando en realidad buscan retardar la eyaculación. Si yo no doy la confianza para que me pidan, por ahí se llevan algo que no quieren”.

Daniel encara al cliente sesentón, le pregunta qué necesita. “Ando buscando ayuda, porque ya no me da el cuero solo”, reconoce el viejo, sin vueltas. Daniel le ofrece distintos tipos de productos, desde vibradores hasta prótesis que pueden ser usadas sin tener el pene erecto. El hombre se decide por un pedazo macizo tremendo y suelta una frase inolvidable en referencia a su pareja: “Espero que no se cope mucho”.

Muchas personas que padecen alguna disfunción acuden al sex shop y reemplazan su dotes naturales ya obsoletos (o en problemas) con soluciones artificiales, pero la mayoría especula con el tamaño de lo que compra. Incluso lo hacen los que no tienen ninguna anomalía y solamente buscan incrementar el placer. El motivo se encuentra en un pensamiento muy recurrente: la idea de que un aparato artificial de mayor tamaño al propio pueda hacer gozar a la pareja aún más de lo habitual lleva inmediatamente a razonar que uno será dejado de lado. Daniel lo expres directamente: “Mayormente (los clientes) llevan tamaños de catorce o quince centímetros, porque no quieren que sus parejas se mal acostumbren”.

Una vez con su compra en la mano, el viejo se detiene a observar un pene gigantesco, del tamaño de un antebrazo y que cuesta doscientos cincuenta pesos. El tipo pregunta si la gente lo compra y Daniel le responde que sí, que no en grandes cantidades, pero que efectivamente, esa poronga descomunal es buscada por más de un cliente. “Es que hoy está de moda el fisting”, explica Díaz. El fisting consiste en hacer penetrar la mano en la vagina o en el ano, y en casos más extremos, introducir todo el brazo en el ano.

“Yo me acuerdo de una película sobre Calígula en la que mostraban que les metían el puño a los tipos”, cuenta el hombre, quien parece conocer del tema desde hace bastante tiempo. Finalmente, saluda y se va puteando a la lluvia.

Mientras continúa atendiendo llamados y consultas personales, Daniel me anticipa que a mediados de febrero Cupido inaugurará cabinas XXX, donde sus clientes podrán disfrutar de más de trescientas películas porno en un ambiente especialmente acondicionado. Le pregunto si cree que va a funcionar un negocio de ese estilo en Salta y responde con mucha seguridad que sí. “Hicimos un estudio de mercado –cuenta-. Vamos a dejar de ser un sex shop para convertirnos en un multiespacio erótico. Serán boxes individuales acústicos. Va a haber un televisor pantalla plana en cada uno y sillas cómodas para ver las películas. Además, vamos a tener un snack bar para que los clientes acompañen la película con una cerveza o una medida de whisky. Va a ser el primero de la ciudad”.

Daniel me da un ejemplo para que encuentre una razón interesante a la utilización de las cabinas y para que no piense directamente en una horda de pajeros sin una buena banda ancha como los únicos clientes posibles de ese emprendimiento: “Muchas veces pasa que personas mayores, que tienen los chicos grandes, se compraron una película condicionada y están esperando que sus hijos se duerman para verla, pero los chicos por ahí se quedan hasta las dos o tres de la mañana despiertos y la pareja se cansa y se va a dormir. Entonces vienen y la ven acá. Incluso vamos a poner un día de trasnoche”. No logra convencerme, pero le digo que es una buena apuesta.

Con o sin éxito, la instalación en nuestra ciudad de este tipo de servicios implica que los salteños buscan, gustan y necesitan una sexualidad sin tapujos. Daniel lo confirma categóricamente: “Hoy somos parte de la cultura salteña. Estamos inmersos en la sociedad”. Y atiende nuevamente el teléfono, que no para de sonar.

TALLER LITERARIO DE AUTOEDICIÓN

2011-03-31T23:45:00.001-03:00

Lectura de autores contemporáneos/coetáneos americanos.

Nociones básicas de estilo en relación con las lecturas.

Interpretación crítica de textos propios y ajenos.

Autopublicación

En distintos medios de difusión (gráficos, digitales y performativos)

Contenidos:

Americanos del norte: Carver/Lish, Bukowski, Foster Wallace, Palahniuk, Hunter Thompson, Pynchon, Amy Hempel.

Latinos: Pedro Juan Gutiérrez, Bolaño, Mario Bellatín, Víctor Hugo Viscarra, Efraín Medina Reyes, Israel Centeno, Julio Barriga, Gustavo Escanlar, Mario Levrero.

De acá: Sergio Bizzio, Rubén Mira, Ramón Paz, Salfina, Fogwill, Cicco.

los próximos: Federico Falco, Pablo Natale, Luciano Lamberti, Marcelo Ahumada, Daniel Medina, Pancho Rodríguez, Pepe González, Chuky, Alejandro Luna, Meliza Ortiz, Federico Leguizamón, Cecilio Pastrami, Varas Mora.

Destinatarios: Público en general.

Duración: Tres meses (Abril - Junio)

Lugar: Sala de Conferencias de la Biblioteca de la Provincia. Sarmiento y Belgrano

Inicio: Viernes 8 de Abril a hs. 10

Arancel: $ 50 mensual

Contactos: Juan Manuel Díaz Pas cronopisimo62@yahoo.com.ar

Rodrigo España rodrigoe@mail.com

Extra, Extra!!

2011-03-29T03:35:00.003-03:00

Ya está disponible el segundo tomo de la novela de Rodrigo España. Hete aquí las dos tapas con las que ya anda circulando el libro.

El candidato

2011-02-07T04:44:00.001-03:00

Esto de un artista-terrorista llmado Jesús Flores.
(Obra completa en Facebook)

Adoramos a esta hija de puta:

2010-12-21T23:29:00.001-03:00

http://infamiapura.blogspot.com/

Bolufrases:

2010-11-30T23:22:00.002-03:00

“Yo soy un salteño que se considera innovador pero no estoy a favor del aborto y no estoy a favor de todas las cosas que significan ser moderno e innovador”, sostuvo Juan Manuel Urtubey tras ser consultado sobre las opiniones que lo califican como conservador.

CONJETURA (*)

2010-11-26T10:09:00.003-03:00

"la inspiración necesita enfermedad, heridas y locura", Chuck Palaniuk.

Desde luego una infame patraña es la mía, una entre tantas, ¿acaso no ha leído el epígrafe de perlongher? No me escudo en ningún sacrificio por publicar, publico nomás y lo pongo a circular sin esperar que alguien en particular lo vaya a leer. La cuestión de la disputa madre ya es otra cosa: no soy el único que lo dice y poca importancia tiene ahora que sea yo uno de entre tantos. Todos somos una circunstancia, un evento, pasajeros en el magma de los discursos. La polémica es que no puedo estacionar mi bici en la casa de la cultura y que ahora, encima, tampoco me dejan usar el baño y eso que me vi todos los cuadro y ademàs me gustaron. Desde luego Morandini no tiene la culpa ni tampoco el señor de la seguridad, quien de esa manera se gana la vida, diría que la responsabilidad (no sé si la culpa) recae en mariano ovejero, secretario de turismo de la provincia. El mío es el esfuerzo de un cualquiera por señalar otras maneras de hacerse cargo de la literatura, pero mi manera no es la única ni la más legítima, que cada quien haga con ella lo que quiera, pero no me vengan a decir que SOLO en la casa de la cultura viven el arte y las letras. En la superficie estoy contento con usted (únicamente tuteo a mis amigos entrañables), creo que todos existimos para ser respondidos, es un principio de insuficiencia elemental sin el cual nunca saldríamos de nuestra casa, pero no me interesa su respuesta por lo que dice como por el gesto mismo de presentarse para ayudarme a pensar. Digamos claramente que no es posible hablar sino “contra”, “después” de que alguien ha proferido su palabra: uno (no yo ni usted, uno) retoma el discurso allí donde el otro había señalado su interrupción para hacerse con la palabra y decir lo suyo, con su propia voz, motivo por el cual nunca puede haber acuerdo salvo como simulacro, salvo como malentendido. Luego respecto a lo que soy, pues al parecer usted maneja información que desconozco, no es aparecer mencionado lo que me interesa, es llegar al otro, quien quiera que sea: la cuestión es que mis textos circulan muchas veces en ámbitos como la universidad, los blogs donde se reúne la gente ingenua, los mails vomitivos dirigidos contra los despiertos del gueto literario salteño: si usted se hace cargo de retomar el turno después de que yo he hablado eso ya no me puede concernir más que como escucha, usted es, por su parte, una posible encarnación del otro, claro que tuvo la ocurrencia de hacerlo público, a diferencia de muchos otros a quienes no les interesa opinar y decir cómo debo hablar y ser. Después “literatura salteña”: es decir ¿qué?, ¿a estas altura todavía andamos con eso?, creo que hay literatura, descreo de sus límites geográficos, generacionales, temporales. Los limitados somos nosotros, no nuestras palabras y la verdad es que ellas pueden decir lo que se les ocurra, hasta desmentirme a mí, que, repito, no soy más que un evento en el discurso, como usted, como cualquiera, ¿o qué, un poeta es diferente de un albañil, de un cura, de un destapador de cloacas, de un verdulero, de una peluquera, de un chino, de un rey de la edad media, de un lustrabotas, de un lamebotas, de un asesino, de una prostituta, de un agente de la cia, de un monotributista, de un anarquista, de otro poeta, de un aparato de radio, de un mocasín, de un chorro de tinta derramado sin querer encima de una camisa de seda, de una empanada (uy, perdón, retiro lo de la empanada), de un cacho de estiércol? A lo mejor sigo en la ingenuidad y en vez de poetas veo personas que hablan y sostienen discursos que jamás desacuerdan con la ideología del poder, que consideran que la palabra les pertenece de manera exclusiva. Pues no, apenas si el decir de un poeta alcanza para rellenar el pedazo de atmósfera que él ocupa, que él mismo es. Continuo: ¿robar?, pero pensé que había quedado claro que la palabra le pertenecía a cualquiera, que cuando uno (ni yo ni usted) la arroja deja de pertenecerle, ¿no hemos llamado a eso donación?, ¿no hemos pensado que el poder del lector descansa en que él, justo él a quien le había sido dada la palabra, puede hacer con ella lo que le plazca? Llamé a esto interpretación aberrante sin otro motivo más que la sugerencia de paul de man, quien la condena, y de umberto eco, que también lo hace. En fin, tampoco sé muy bien a qué se refiere con las ideas que robo y no oculto, si a los poemas citados, si a las citas de ensayistas o a qué. Ahora lo de la pluma me hace pensar en pavos, gansos, gallinas, cuervos, en condorito y en coné. Le agradezco la siguiente idea: a partir de ahora me referiré a los escritores salteños (¿usted es uno de ellos?) como los plumíferos. Bueno, pero es que usted me dio la idea. Sería un dato interesante que podríamos relevar a fin de descubrir cómo escribe cada uno: ¿usted todavía usa pluma?, yo solo si me disfrazara de indio de película. Lo del vómito, en cambio, me tiene sin cuidado, ¿por qué no habría de tener la jeta llena de ácido como la de un alien?, puedo ser suave y amoroso, pero no con todos, vamos, a usted le pasa lo mismo, ¿qué no? Ignoro cuánto pagan los romero, habría que preguntarle a Fernanda abad o a lucho andolfi, aunque no creo que me llamen. A menos que sea para aparecer en la sección policiales no se me ocurre qué podría hacer en el tribuno, bueno, ir a hincha pelotas. El tema Alicia poderti: todo lo que sé de ella es que en salta su nombre circula en el ámbito del chisme. Sigamos, ¿qué quiere decir usted con esto? (permítame citarlo/a): “Miente, miente, que algo queda a tu favor; destrozá todo lo débil a tu alrededor así sentís el vértigo que da el crear un mundo para ignorantes más desesperados que vos”: qué es lo débil a mi alrededor, y ahora te voy a tutear porque al final me caíste bien: no ves que no soy yo, de nuevo no soy yo el que importa, yo soy cualquiera, todo el tiempo, a nadie más que a la gente del gueto le interesa mi conversación, pero si voy al mercado, si voy al bajo, si voy a la facultad de ciencias de la salud, si voy a la ruta 51, si voy a andar en bici, deja de interesar lo que yo haga, lo que vos hagás, y comienza a ganar forma la idea de que acaso no somos tan distintos, que lo importante no era cuántos poemas me salen por semana, en dónde publico, con quién me junto, de quién hablo, sino que lo importante era, YA ERA desde antes de comenzar a escribir, la posibilidad de pensar en la formación de vínculos solidarios con los otros. Lo que importa, a pesar de mis palabras, de mis exageraciones, de mis contradicciones, era si podía encontrar en el otro a un compañero, y no, no lo encuentro en el gueto de los plumíferos, donde reina la mezquindad y el egocentrismo, la soberbia y la certificación de linajes obsoletos, la promoción de filiaciones absurdas, que nada dicen de la poesía porque ella, si se escribe, no se reduce a un auditorio de aplaudidores, de sobadores de espaldas, porque el mundo en donde la palabra anda de pie queda de la vereda para afuera, en donde no se discute el gusto literario sino el sentido de la vida, ¿cómo hemos de sostener con nuestra vida aquello vivido y comprendido en el arte para que lo vivido y comprendido en el arte no permanezca sin acción en la vida? Perdón, he citado a Bajtín, lo podés buscar en estética de la creación verbal bajo el título de arte y responsabilidad. Estoy seguro, para continuar, que muchos poetas en la tierra de poetas suponen que hablar de solidaridad significa hablar de caridad. Por el contrario, pienso que no tengo motivos para subestimar al otro imprimiéndole marcas fascistas como ignorante y desesperado. Retomo el usted porque ya me empezó a caer mal: ¿usted dónde vive?, ¿en un nimbo de flatulencias? (jeje, bueno,che). El otro no necesita de mí ni de mi palabra, de mi puesía, el otro acaso necesita mis oídos, pero esa es mi conjetura y, puesto que no soy más que un poetudo, es lo único que sé hacer: conjeturar.

el juan

elindiegente.blogspot.com

(*) N. de R. Respuesta de Juan Manuel a uno de los comentarios/insultos dejados en su nota anterior. Opadromo ve como algo altamente positivo que, entre todos los insultos dejados, al final alguien ha puesto su nombre y apellido (Sebastian Echenique), en vez de escudarse en el anonimato. Quizá en poco tiempo se progrese y alguien se anime a abrir un debate, como lo ha hecho Alejandro Morandini.

Juegos Florales ideas marchitas

2010-11-24T23:21:00.002-03:00

por Idangel Betancourt (*)

Criticar a los Juegos Florales, concurso de poesía convocado por la Secretaría de Cultura de la Provincia, puede parecer a primera vista un despropósito. Sobre todo, cuando ya se conocen los ganadores que el miércoles 24 de noviembre recibirán con orgullo lógico sus premios en el auditorio Walter Adet de la Biblioteca Provincial.

Pero el resurgimiento abrupto de este concurso, es síntoma de prácticas culturales que responden a paradigmas conservadores y a la falta de un programa de desarrollo del arte y la cultura. Hablando en criollo, una actividad cultural que se lleva a los ponchazos, donde predomina un pensamiento acrítico, y pretende legitimarse rescatando el pasado, o simplemente retornar a las prácticas pueblerinas que tanta tranquilidad da a los espíritus tradicionalistas.

Pero esa Salta de antaño ya no existe, es una ficción que constantemente se construye desde el espacio oficial de dos modos: hacia fuera para vender al turista una imagen de costumbrismo, y hacia adentro para mantener los órdenes de casta preestablecidos, es decir, somos así porque siempre hemos sido así, ¿para qué cambiar…?

Paradigmas obsoletos
Los Juegos Florales aparecen en este panorama como un “ataque de nostalgia”, un capricho que no se justifica ni en la necesidad de los escritores de hoy, ni en el imperativo de un requerimiento literario. El carácter de su convocatoria encierra dos injusticias hacia los escritores salteños, por un lado limita la participación a un tema: “Canto a Septiembre en Salta, en el año del Bicentenario de la Patria”, requisito circunstancial que responde más a un concurso de promoción o responsabilidad social de una empresa o institución que al ámbito literario.

La otra injusticia es que estos autores circunstanciales que participan en los Juegos Florales, reciban una remuneración que no recibe ninguno de los escritores ganadores de los premios de estímulo a la creación artística. No se critica aquí el hecho de que los ganadores de los Juegos Florales reciban tres mil pesos o una netbook; se critica que el principal premio literario de la provincia en los distintos géneros, no remunere a sus ganadores, quienes muchas veces son autores de reconocida trayectoria.

Es al menos un sinsentido, dar mayor jerarquía económica a un concurso como los Juegos Florales que fue una instancia previa a los premios de estímulos a la creación, convocatoria esta última que plantea la Provincia como su contribución más importante a la literatura local. Ahora, ¿en qué consiste esta contribución?

Contrariamente a lo que ocurre en los demás premios de estímulos, como el de pintura, fotografía, etc., es la única convocatoria que no prevé remuneración monetaria. El premio consiste en la publicación de la obra ganadora, sobre la cual el autor no percibe derechos ninguno. Los libros publicados por la Secretaría de Cultura carecen de distribución y los autores terminan almacenándolos en su casa, regalándolos a colegas o, los más ingenuos, conformándose con la distinción que le permitirá tal vez en su vejez ser merecedor del exiguo estipendio al mérito artístico, o lograr inaugurar en vida una biblioteca popular con su nombre. Si en fin, todo lo que se puede aspirar en esta Salta es a una promoción de egos.

Particularmente, la edición 2010 de los concursos literarios de la Secretaría, tuvo un hecho poco cuidadoso en la conformación del jurado. De ninguna manera objetamos la capacidad y calidad del jurado integrado por Eduardo Rosenzvaig, Alberto Tasso, Susana Aguiar, Elisa Moyano y Juan Ahuerma Salazar. Lo inadecuado del hecho, es que estos cinco escritores tuvieron que expedirse sobre todos los géneros convocados: cuento, poesía, novela y teatro. Otra vez primó en esta economía el carácter instrumentalista de la actual gestión: para qué gastar en jurados para cada género, si estos cinco pueden trabajar el doble. Resulta que la percepción que tiene una persona sobre distintos géneros no es la misma y que no todos los escritores o críticos están capacitados para juzgar algunos géneros.

El teatro es un ejemplo de esto, un arte con reglas y características muy específicas, no muy frecuentado por escritores y críticos literarios. Es por eso que la mayoría del jurado se declaró incompetente para juzgar la obra que finalmente ganó. El hecho no desmerece ni al jurado ni a la calidad de las obras ganadoras, pero sí limita la diversidad de criterio, y un aspecto no menos importante, la posibilidad de dar fuentes de trabajo a los escritores, ya que un jurado que debió estar integrado mínimamente por tres miembros por género, esto daría un número de 12 especialistas, se redujo a la cifra de cinco.

Una legislación necesaria
Todo esto justifica la crítica a los llamados Juegos Florales, no para promover su desaparición, sino para repensarlo como una instancia más como aporte a un circuito literario que es una deuda urgente para los escritores salteños. Pues, como pasa en todas las áreas artísticas, no existe una política de la literatura y el libro que contemple edición, distribución, promoción de la lectura y de los autores salteños. Salta no se ha podido recuperar del fracaso administrativo que significó la Comisión Bicameral Examinadora de Obras de Autores Salteños, desaparecida hace unos 15 años.

Actualmente, la Unión Salteña de Escritores (USDE), está llevando negociaciones con el secretario de Cultura, Mariano Ovejero, para crear un Fondo Editorial de Autores Salteños. Ovejero ha prometido incluir este proyecto en el pedido del presupuesto de 2011, un año de elecciones en el que podrían obtenerse varias prebendas, según crean los políticos lo que es conveniente para sus campañas.

La noticia igualmente es alentadora, pero está lejos de dar una solución propicia. Hace poco Edwin Harvey dictó un seminario en Salta, invitado por Cultura, sobre políticas públicas culturales; allí explicó los inconvenientes resultantes de depender de un monto dentro del presupuesto anual para sustentar proyectos a largos plazos, ya que los presupuestos son sensibles a eventuales crisis, a cambios en el Ejecutivo, etc. Mientras todo aquel proyecto cultural que es legislado incluyendo la asignación de recursos económicos, tiene posibilidades concretas de sostenerse más allá de las circunstancias políticas y de protagonistas individuales.

Salta es una de las pocas provincias del país que carece, no solo de una legislación sobre el libro, sino que no cuenta con legislación cultural; es así que toda la política cultural está expuesta a los criterios de los ministros y secretarios de turno, condenada a operaciones políticas personalistas, a expensas de lo que cada Ejecutivo entienda para qué sirve esa área.

Artistas funcionales
De algún modo los trabajadores de la cultura de todas las áreas se han acomodado a estas condiciones, otorgando un carácter natural al despotismo de los funcionarios, los favoritismos y las malas condiciones de contratación o pago de las actividades que se realizan en convenio con la Secretaría de Cultura. De este modo la ausencia de un programa cultural, la falta de legislaciones que respalden la labor de artistas y gestores, está sustentada por las prácticas pocas claras – de orden conceptual y ético- en las que también incurren los trabajadores de la cultura al igual que los funcionarios.

Para romper con esta retroalimentación entre goce de poder del funcionario y goce de ego de los artistas, es necesario un cambio de paradigma sobre los conceptos de arte y cultura en Salta. Todo lo que se haga dentro de las actuales condiciones que responden a mitos sociales legitimados desde una clase política y social históricamente hegemónica, está condenado al fracaso.

En el caso específico de la literatura, es necesario romper con ese mito sobre el escritor bohemio que regala su libro y que se conforma con una botella de vino salteño, que escribe por y para las musas y que no necesita dinero. El escritor come y caga como el general que hace su guerra y el político que construye poder. Pero hacer un libro no es ninguna de estas dos cosas y a la vez es esas cosas y todas las cosas.

Precisamente por representar un nuevo paradigma emergente dentro del mapa cultural salteño, dejo las últimas palabras en la voz del joven escritor Juan Manuel Díaz Pas, miembro de uno de los pocos movimientos vitales que tiene el arte Salteño: Ya Era. Un grupo que puede ser contradictorio, pero en él se está escribiendo lo más atendible de la poesía actual en Salta, con nombres como Alejandro Luna, Varas Mora, entre otros. Una poesía social "posutópica" que se emplaza en una urbanidad urgente, y enuncia desde ese espacio. En uno de sus correlatos críticos, polemizando con Alejandro Morandini, relata Pas:

“Eran tiempos de miseria material e intelectual en la casa donde vive la cultura, Caseros 460, por si no lo encuentran en el Google map. ¿De qué manera los poetas y funcionarios de la poesía, encantados en digitar el sistema de sucesión literaria, “objetivaban la realidad de su tierra”? Si leemos el poema 27 de Crack vemos que la voz generada desde ese lugar extraño a la percepción oficial impugna la validez del discurso hegemónico:

¿qué poesía ? que el choto me chupe la poesía
he leído y escrito palabras sin carne ni lengua
ahora ya fue o va a ser
y la poesía: antiguo espiral de muertos en la boca”

Nada más lejos del bucólico “Canto a Septiembre en Salta, en el año del Bicentenario de la Patria”. Pero sí cerca de esa otra patria que existe en Salta: la diversa y vital.

(*) Publicado por Calchaquimix. Enviado a través de Email, por Susana Rodríguez.

CACHIFERIA II

2010-11-12T23:45:00.002-03:00

Sábado 13 noviembre

el retorno del Linyera

LUGAR: Deán Funes 2348, teléfono consulta 4399066.
Romina, o Paola o Karo, Rambusky
A fin de recaudar fondos para la compra de una impresora
lanzamiento de talleres de reciclado, artesanías, escuelita de
malabares y plan de huerta infantil.

•

17 Hs : Apertura de la muestra de arte visuales

RECICLADO

ESCULTURAS DIBUJOS ARTESANIAS
18 Hs: Presentación de la Novela por partes: “Los
hombres verdaderos no matan coyotes” de Rodrigo
España.
• Recital poético.
Juan Manuel Díaz Paz, Pulmón poético YA ERA.
Jesús Ferreyra, Pan del consuelo.
José González, Crack
Alejandro Luna, Equus pauper.
Fernanda Salas, Mandrágora.
Carlos Varas Moras, Wander full life.
• 19 Hs: Disertación literaria. Temas: Hecho poético
Acto poético
Sujeto poético

•

De 17 a 21 hs.

•

19:30 Hs: Espectáculos en vivo

Esténcil, mural colectivo, show de malabares,
Recital reggae: “Bomboclath death”.

COMIDAS:

Empanadas, Ensalada de frutas, Jugo loco…

FOTOGRAFIAS

CUADROS

YA ERA.

PRODUCTORA ALTERNATIVA
E IDEAS DE TRABAJO NO FORMAL.
¡TE HAS COMPROMETIDO EN CONTRA DEL
HAMBRE!

Profetas del odio

2010-11-09T02:12:00.002-03:00

COPETE: El día que murió el ex presidente Néstor Kirchner, el titular de la Asociación Gauchos de Güemes hizo circular un mail con un poema en el que festejaba el hecho. En el texto además traza un símil entre un piquetero y un animal que debe ser enjaulado. La oligarquía salteña y vieja tradición de celebrar la muerte.

Daniel Medina (*)

No tienen ningún talento. No hay nada que sepan hacer bien. Salvo odiar. En eso, incluso los integrantes de la oligarquía salteña son coherentes: odiaron ayer, odian hoy, lo seguirán haciendo mañana. A veces, ese odio está escondido, soterrado entre tantas sonrisas, camionetas, casas y apellidos. Pero está siempre ahí, agazapado, listo para mostrar sus garras. Y el miércoles 27 de octubre, ese odio expuso su peor rostro.
Cuando el país aún sufría el sacudón de la muerte del ex presidente Néstor Kirchner, el titular de la Asociación Tradicionalista Gauchos de Güemes, Carlos Diez San Millán, hizo circular por mail un poema, de su autoría, festejando el suceso.
En una parte del texto, titulado “El pasajero del infierno”, San Millán escribe: “No lo sé, y no es por suerte/ que en el día de este censo,/ el descuento te llegara/ y te borre para siempre de mi suelo/” Unos versos más adelante dice: “¡Basta ya! Y esto se acaba,/ el tiempo malo no es eterno/ lo que ha de ser será,/ y el diablo se ha vuelto p’al averno/ Escuchen el llanto tan sentido/ de algún piquetero revoltoso,/ cuando doña Justicia me lo mande,/ a la cueva de barrotes, como a un oso!” Y San Millán decide rematar su texto así: “El cruel emisario de la hoz/ que acompaña al cruel martillo,/ ha partido al pago del invierno/ y seguro llegado al infierno”.
Además de ser el encargado de la agrupación tradicionalista y de ostentar su título de Ingeniero en Producción Agropecuaria, Carlos Diez San Millán siempre tuvo –aunque el texto anterior parece desmentirlo- pretensiones literarias. Fue Asesor Agropecuario del Banco Provincial de Salta y allí aprovechó para hacerse conocer en el mundo de las letras: algunos de sus poemas y cuentos cortos fueron publicados en el boletín de la institución bancaria donde trabajaba (la información detallada pertenece al portal cultural de la Cámara de Diputados de la provincia).
Si bien tiene varios libros publicados, algo nada difícil en Salta para alguien con plata y tres apellidos, el nombre de Carlos Diez San Millán recién se hizo públicamente conocido este año, cuando Cuarto Poder y otros medios de comunicación señalaron las irregularidades dentro de la institución, la sospecha por parte de otros socios de tratar de realizar un negociado inmobiliario con uno de los predios de la asociación, los millonarios subsidios que le otorgó el gobernador Juan Manuel Urtubey –socio, junto a Leopoldo Van Cawlaert- entre ellos uno para el funcionamiento de una escuela que no funciona.
Desde hace un tiempo la Asociación está escindida. Hay un grupo que resiste, que no puede aceptar que una institución así esté en manos de niños bien que solamente ningunean a los verdaderos gauchos, a esos tipos humildes que apenas si tienen unos trapos y un caballo y que tanto han dado por esta tierra.

Nazionalistas

Por estos días, el gobierno que más favoreció al resurgir de la vieja oligarquía salteña, desde su entumecida Secretaría de Cultura decidió resucitar los viejos “Juegos Florales.” El tema del concurso está delimitado así: “Canto a septiembre en Salta en el año del Bicentenario de la Patria, vinculado por ejemplo al paisaje, a los poetas, a los héroes regionales, a las celebraciones y festejos o a cualquier otro aspecto relacionado con el perfil cultural de la Provincia” (sic). Los Juegos florales siempre fueron una invitación a reforzar el estatus quo: gana el que mejor elabore una oda a la salteñidad.
Los premios que ofrecen son superiores a cualquier otro concurso convocado por la provincia en los últimos quince años. Además de la publicación, ofrecen 3 mil pesos, una notebook, y una estadía en el Hotel Termas. Itero: jamás hubo tantos premios.
Una persona que supo destacarse mucho en estos juegos florales fue Emma Solá de Solá, quien recibió, por un poema de de seis estrofas A la Virgen del Milagro el Primer Premio de los Juegos Florales de Salta de 1935. Su hermana, Sara Solá de Castellanos, también escribió un capítulo fundamental dentro de la literatura salteña, capítulo que la hace, de alguna manera, predecesora de Carlos Diez San Millán.
En el ensayo “El Milagro en la Literatura de Salta”, el licenciado Rafael Gutiérrez da a conocer que Sara Solá de Castellanos, en el mismo concurso en el que participó su hermana recibió la medalla de oro, por su "Poema del Señor del Milagro". Años más tarde, ese poema integró el libro “FLORILEGIO DEL MILAGRO Y SANTORAL”. “El libro tiene una primera parte de diez poesías "Florilegio del Milagro" y la segunda, "Santoral" de veinticuatro poemas dedicados a varios santos y vírgenes pero con mayor cantidad de poesías dedicadas a santas "Mujeres cristianas", "Mujeres de judea", "La Mujer de Roma", "La mujer de Bizancio", "La mujer del presente". Al final hay un "Historial del poema del Señor del Milagro" e "Historia del Poema de la Catedral", describe Gutiérrez.
Lo que sigue parece sacado de la novela “La literatura Nazi en América Latina”, de Roberto Bolaño, pero no es más que un pedazo de nuestra historia. En 1955, Sara Solá de Castellanos publica una plaqueta, que titula, con predecible solemnidad salteña, “Voz Argentina” y allí, en el poema Clamor, si bien habla de la procesión del Milagro, ocupa unos cuantos versos en festejar el golpe de estado y derrocamiento del peronismo. Este análisis hace Rafael Gutiérrez: “…en el último verso de la penúltima estrofa "Líbranos de esta negra tiranía!" y en los dos versos finales dice "Amaneció radiante la mañana! Brilló la libertad al otro día! ...", haciendo una clara alusión a la llamada Revolución Libertadora que puso fin al segundo gobierno de Perón que en esos momentos se encontraba enfrentado con la Iglesia… En definitiva todo el poemario está dedicado a exaltar la rebelión liderada por el Gral. Eduardo Lonardi, con clara y directas alabanzas a la Armada que fue decisiva en el golpe. Además la tapa de la publicación está ilustrada con un cruz, precedida por un ancla y una bayoneta y con una estrella arriba del conjunto.”
Sin sorpresa se puede leer que el segundo poema del libro Sara Solá de Castellanos se lo dedica a su hijo Guillermo, Capitán de Corbeta.

Viva la muerte

Cambiaron las caras, pero las caretas siguen siendo las mismas. La muerte más celebrada por la oligarquía salteña no fue la de Néstor Kirchner, ni de la Juan Domingo Perón. Fue la de Martín Miguel de Güemes.
El 25 de mayo de 1821 el General Martín Miguel de Güemes fue destituido por decreto del poder provincial. “Con todo el lleno de majestad y energía propio de un pueblo cansado de sufrir los males que su capricho le ha causado en los seis años de la más penosa esclavitud en que ha gemido bajo el execrable yugo con que se le ha tiranizado, se reunió ayer 24 de mayo en esta sala capitular (…) quedando en consecuencia Usted legítimamente depuesto de la magistratura que no mereció y borrado del catálogo de ciudadanos, por los crímenes que ha manchado hasta el nombre americano”, expresaba el decreto con el que fue echado el gaucho. Firmaban el decreto: Saravia, López, Frías, Usandivaras, Echazú, Solá, Uriburu.
Lo destituyeron. Festejaron cuando supieron de su muerte. Después el tiempo y la historia transformaron a ese gaucho que los patricios execraban en un héroe y entonces ellos no hicieron más que apropiárselo: borraron la historia e inventaron una tradición que los favorecía.
Cuando el estado trabaja para ellos, parecen superficiales y anodinos. Pero cuando alguien intenta repartir los beneficios y se acuerda de los eternos olvidados, entonces los integrantes de nuestra oligarquía revelan su verdadero rostro, un rostro transido de odio y sordidez, que muestra que son capaces de hacer lo que sea para que nadie amenace sus privilegios.

(*) Publicado por el semanario Cuarto Poder, el sábado 6 de noviembre de 2010 La imagen que ilustra este post es de la poetisa mencionada en la nota.

INFAMES PATRAÑAS[1]

2010-11-04T13:56:00.003-03:00

Texto enviado por Juan Manuel Diaz Pas

Sé que se urden a costa de mí infames patrañas dales crédito
algunas de ellas son exactas

Néstor Perlongher, Rivera

La palabra proceso tiene en este caso su acepción judicial. No escondo ningún propósito de participar en la elaboración de la historia de la literatura peruana. Me propongo, sólo, aportar mi testimonio a un juicio que considero abierto. Me parece que en este proceso se ha oído hasta ahora, casi exclusivamente, testimonios de defensa, y que es tiempo de que se oiga también testimonios de acusación. Mi testimonio es convicta y confesamente un testimonio de parte. Todo crítico, todo testigo, cumple consciente o inconscientemente, una misión. Contra lo que baratamente pueda sospecharse, mi voluntad es afirmativa, mi temperamento es de constructor, y nada me es más antitético que el bohemio puramente iconoclasta y disolvente; pero mi misión ante el pasado, parece ser la de votar en contra. No me eximo de cumplirla, ni me excuso por su parcialidad.

JOSÉ CARLOS MARIÁTEGUI, "EL PROCESO DE LA LITERATURA" EN 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana (1928)

1.

Hablar de YA ERA, Productora de ideas alternativas y de trabajo no formal, supone considerar el relato de las diversas experiencias editoriales y emprendimientos independientes de poetas menores de 35 años en Salta en los últimos ocho años. Recuerdo que allá por 2002 conocí a Alejandro Luna, José González y Diego Ramos en los inicios de la carrera de Letras. Ellos pertenecían a una cofradía más o menos secreta que se hacía llamar La sociedad de los poetas ebrios. En ese entonces sacaron el único número que vio la luz con sus textos y de otra gente que se ha perdido en el camino, con ilustraciones del Cubano, seudónimo o alias (según la autoridad que lo requiera) de Diego Germán Arroyo, uno de los dibujantes más lúcidos a la hora de la crítica y sensibles a los conflictos sociales. La mayoría de los textos llevaban seudónimos por firma y daban cuenta de ciertas inseguridades de principiante. Ese mismo año tuvo lugar el primer concurso de poesía universitaria, en el cual Luna y yo obtuvimos menciones. Desde entonces trabamos una amistad que dura hasta el día de hoy.

Disuelta la Sociedad de los poetas ebrios, comenzamos a participar en eventos públicos de lectura. Acarreábamos nuestras plaquetas fotocopiadas y las repartíamos a quienes pasaran. Pero no fue sino hasta la aparición de la revista Kamikaze, un proyecto que contaba entre sus principales fundamentos la edición autogestionada de los libros de cada uno de los integrantes: Carlos Varas Mora, Mariano Pereyra, José González, Rodrigo España, Diego Ramos, Alejandro Luna, Fernanda Salas y quien les habla. La revista comenzó a salir en 2005 y no tuvo una tirada muy grande ni regularidad, carecía de editorial y tampoco contaba entre sus páginas con publicidad, de hecho estaban concebidas para regalar.

Los dos primeros números llevaban por título Todo por salvarla y Contra los culos apretados, en cierta manera hablaban por sí solos desde la tapa. La primera tenía un dibujo de Luna, firmado con el seudónimo equus pauper (caballo pobre), que luego daría nombre a su proyecto editorial, en donde una especie de hombre aniñado estaba tumbado en el piso con una flor a punto de romperse en la mano. La segunda era uno de los poetas metiendo el puño en el culo a la estatua de Dávalos, algo así como un fist fucking a los primeros atisbos fascistoides del gobierno de Romero que luego vendrían para todos los salteños.

La estética de Kamikaze, si acaso puede hablarse en esos términos de algo tan grotesco, remitía de manera continua a experiencias cuasi lúmpenes, vivencias de orilla suburbana, pobreza y drogadicción. Es decir, la poesía planeaba sobre percepciones alteradas de la realidad y también observaba con atención y demora aquéllos límites donde el gusto deja de ser bueno y la cultura deja de ser alta. Desde luego existía una intención explícita de identificar la práctica poética con el lugar social del cual proveníamos todos nosotros. Sin embargo no es mi deseo postular que somos la voz del pueblo salteño, la voz de los oprimidos y que vamos a hacer la revolución, nos conformamos con sugerir que la catástrofe ya ha sucedido y esto es lo que queda para decir.

Nietszche sostenía que una ventaja de su tiempo era que cualquier plebeyo podía acceder a lo mejor, es decir lo más aristocrático de cada época, como por ejemplo a Homero, la cúspide de la cultura helénica. Pues bien, nosotros creíamos en la reversibilidad de tal enunciado: nuestra literatura plebeya pretendía irrumpir en los salones aristocráticos de Salta. La finalidad en ambos casos es semejante: modificar el gusto. Comprendemos que el gusto resulta de una ardua labor no exenta de transacciones de orden estético, ético, ideológico, político, sociológico, psicológico. Y en tanto compete a ciertos sentidos acerca de la realidad, supone una disputa por aquellas zonas en donde los seres humanos nos jugamos por el sentido de la vida.

En este caso, la disputa giraba en torno a decir qué era y qué no era poesía en Salta y quiénes podían proferir tamaños juicios de valor. Por ese motivo decidimos sacar a la calle, y salir nosotros con el libro en la mano, un pequeño volumen titulado Crack, de José González. El mito dice que la primera tirada fue de 13 ejemplares encuadernados en cartón corrugado que habíamos recolectado en las calles, cosidos a mano e impresos en una tinta verde algo extravagante. El libro salió en simultáneo con el que sería el último número de Kamikaze, E’ guanaco, expresión pintoresca de las villas para decir de alguien que es muy vivo.

Presentamos estos textos en un encuentro de GRADA en Ledesma. Nos fuimos medio peleados con los escritores porque a ellos no les parecía lindo eso de andar a las puteadas cada dos renglones. Un escritor jujeño, cuyo nombre no recuerdo, ofició como defensor circunstancial. Luego intercambiamos algunos textos. Nos volvimos con los bolsos llenos de nuestra poesía y, por cuestiones de trabajo y estudio dejamos de publicar.

En 2008 Alejandro Luna empezó a asistir a los talleres de poesía dictados por Cristián Adet, hijo del gran poeta Walter Adet, para internos del hospital neuropsiquiátrico de Salta. A partir de esa experiencia edita a dos asistentes del taller Rubén Darío Perea y de Leonel Zapatero bajo el título Circus. Este título marcará el punto de arranque de equus pauper, editorial artesanal que ha publicado, en un formato intemerdio entre el libro y la revista, a Fernanda Salas, Diego Ramos y Rolando Vargas, además de Poemas institucionales y Sublevación de los objetos del propio Luna, uno de mi autoría, Miniaturas de la oscuridad, y la re edición de El pan del consuelo, de Jesús Ferreyra.

Para quienes no lo tienen presente, Ferreyra es el de mayor edad de todos los mencionados hasta ahora y, si nos dejáramos guiar por análisis generacionales, él pertenecería a la de Carlos Aldazábal, Eduardo Robino y Atilio Romano, información que no agrega conocimiento a sus apuestas poéticas. Sin embargo consideramos que su filiación con nuestra escritura y nuestra práctica editorial sobrelleva el sentido de una toma de postura con respecto al campo literario salteño ya consolidado: marca el punto en el que nosotros nos diferenciamos de ellos. A su especial manera, Jesús es una bisagra que, junto a la poesía de José González, permitió la apertura a una sensibilidad en clara disidencia con el discurso poético oficial.

Así pues, llegamos a YA ERA que, como se habrá visto, no es una improvisación de última hora. El proyecto nació como un fanzine y contaba en sus primeras horas con el esfuerzo de un par de artesanos. Luego ganó envergadura gracias al contagio de boca en boca y al sentido de intervención social que sostienen muchas de sus prácticas y postulados. Estos diseñan sus estrategias de intervención de manera tal de acercar la poesía a la gente común (salvo que ¿quién no es común?), formar grupos de socialización a través de actividades comunitarias como ferias de libros, talleres de artesanías, de reciclado y de malabares, espectáculos de títeres y publicación de poesía de los autores ya mencionados. Lo notable es que no existe un centro de operaciones sino que cada actividad se sitúa en algún barrio de la periferia salteña, con lo cual la audiencia gana en diversidad y número.

En la actualidad YA ERA, más allá de la repetición de ciertos lugares comunes por parte de algunos críticos que ven en esto una copia de Eloísa cartonera, ha movilizado sus esfuerzos para conseguir abolir ciertas contravenciones municipales que afectan el pleno ejercicio de derechos de artesanos, malabaristas y trabajadores callejeros, quienes son diariamente sometidos por la policía de la provincia de Salta y encerrados en la Alcaidía de la Ciudad Judicial. Sin ánimos redentoristas de ninguna especie, creemos que no está de más actuar e intervenir en los conflictos sociales, militancia que no se escuda bajo el ala de ningún partido, pues descreemos del poder de estos para cambiar el mundo, sino que asienta su pie en la idea de que la voz es de todos y funciona por donación: el hecho de que sea yo quien habla no es más que una circunstancia, un evento en el devenir del discurso, apenas mi voz señala una estación y el germen de otras voces, las que me contradirán y las que hablarán conmigo.

Por otra parte nuestra práctica no invalida la de los demás, tampoco pretende anular o ningunear esfuerzos genuinos por cambiar el estado del campo literario, por el contrario, sostenemos nuestra fe transformadora en un malentendido primordial: no queremos que todos digamos lo mismo, queremos decirlo al mismo tiempo.

Un libro que nadie lee no existe. Un libro que recurre de manera sistemática al discurso de los poderosos es un loro parlante, una marioneta de los que aplastan cabezas. Es por ello que resulta en extremo saludable discutir las funciones sociales que desempeñan el poeta, el editor que decide publicar esto y no lo otro, el lector que elige (¿?) leer determinada literatura, el crítico que selecciona, jerarquiza, desestima, rechaza, ordena, ignora y legisla sobre el gusto, el docente que enseña y recorta los textos según necesidades ajenas a la formación de espíritus libres.

YA ERA, ahora me refiero a la revista colectiva ilustrada por el Cubano, es una recopilación de mitos, leyendas, medicina alternativa, gualichos, poesía, historia de gente de la calle, drogadictos, cirujas, marginales, pobres en general. Sin embargo no está cerrada a un solo público pues pudo haber sido escrita por cualquiera, no lleva firmas y tampoco interesa demasiado esa función autorial como el reconocimiento del valor performativo del lenguaje. Existimos en la creencia de que la literatura es un medio de transporte complejo: genera y distribuye sentidos en una sociedad; aproxima sujetos que se reconocen en la respiración, en el ritmo de una voz; hace posible el encuentro con el otro, encuentro que sucede cuando uno da aquello que no le pertenece, la palabra, a aquel que no se lo esperaba.

Resulta en extremo saludable que exista equus pauper, YA ERA, Víctor Hanne, la Subsecretaría de Cultura de la Provincia, porque así la diversidad de estéticas, de modos de producción, de formas de poner los textos en circulación y el público que esas prácticas editoriales generan se enriquece, permiten discutir los vínculos con los poderes, producir las tensiones necesarias para romper y renovar el pacto con ciertos discursos y sobre todo genera una competitividad que afecta a eso que llamé el sentido de la vida. No todo cuanto se dice está en los libros, YA ERA encuentra en las paredes, en papeles rotos esparcidos al azar, en la oralidad del callejeo, en la feria y el desorden ambulante los espacios vinculares de su comunidad y los sentidos de sus prácticas.

2.

Al parecer nuestra curiosa época perdió la fe. Como muchos de los aquí presentes, provengo de una provincia mediterránea situada en una de las regiones más pobres del planeta[2]. No creo, sin embargo, que haya una relación directa entre la aridez del paisaje y las producciones intelectuales de sus habitantes. Pero sí creo que ese argumento resulta funcional a la hora de alistarse en las filas regresivas de los críticos y literatos del Estado, quienes ven con ojos irritados nuestro desempeño artístico. Por ejemplo, en Salta no se discute el canon, se lo da por sentado: Dávalos, de prosa insuperable, y Castilla, el de “ojo decididamente virgen”[3].

De muchas maneras sostener que Dávalos y Castilla son insuperables, desconociendo a la poesía de Jacobo Regen y a la prosa de Juan Ahuerma, supone la sumisión a los rigores de los estudios de linaje. Una de las funciones de este tipo de estudios consiste en ejercer un control sobre las sucesiones legítimas de escritores. Generalmente un notable realiza esa labor[4]. Santiago Sylvester, por caso, ha asumido esa tarea teniendo como horizonte epistemológico el análisis generacional: elabora un listado de nombres, realiza generalizaciones sobre sus textos y en su papel de notable extiende carta de ciudadanía a escritores hasta entonces iletrados. La dispersión de la palabra poética, en muchas ocasiones, se ve coartada por la difusión y mención de nombres. Un mencionado, en boca de un notable, se convierte en poeta, título que ni Jesucristo se dio para sí. De esta manera el ejercicio crítico se convierte en una función pública y el poeta entra a conformar una casta aparte dentro de la sociedad, la de los iluminados, personajes flotantes que recorren las callecitas del centrito observando cómo el mundo se mueve debajo, muy por debajo de sus pies.

Ahora bien, ¿dónde quedan y qué lugar ocupan los ciudadanos iletrados en la ciudad lustrada?, ¿tienen voz?, y si la tienen, ¿qué dicen? Siempre resultará curioso el hecho de que en Salta, cuando alguien tiene la palabra, no la quiera soltar. Por el contrario, un acto fundamental de la literatura consiste en impactar en el corazón de su tiempo.

Puestos a caminar por las calles, existen horas en que uno se ha convertido en oído y entonces advierte que una solidaridad básica de la poesía sucede en el acto de compartirla. Entonces, ¿por qué esperar un año para ganar un concurso de la provincia si podíamos publicar cinco títulos en una semana? Los tiempos han cambiado, ¿es necesario decirlo?

Un libro que señala un punto de partida a YA ERA es Crack, escrito en 2008 y publicado por Kamikaze ese mismo año. En él, el lenguaje padece la torsión suficiente para dar cuenta de cuerpos sometidos a la catástrofe. El poema 13[5], por ejemplo, ejecuta en su vaivén el sentido posible de la carne flagelada por el paco en las villas salteñas bajo las botas policiales de fines del romerismo. El poema 22[6], por su parte, escenifica el deambuleo urbano, la paranoia de los narcotizados y los estados alterados de los sentidos. La alteración del sentido construye la respuesta violenta sobre el lenguaje a la violencia de los poderosos sobre los cuerpos de los jóvenes[7].

Eran tiempos de miseria material e intelectual en la casa donde vive la cultura, Caseros 460, por si no lo encuentran en el Google map. ¿De qué manera los poetas y funcionarios de la poesía, encantados en digitar el sistema de sucesión literaria, “objetivaban la realidad de su tierra”? Si leemos el poema 27 de Crack vemos que la voz generada desde ese lugar extraño a la percepción oficial impugna la validez del discurso hegemónico:

“¿ qué poesía ? que el choto me chupe la poesía

he leído y escrito palabras sin carne ni lengua

ahora ya fue o va a ser

y la poesía: antiguo espiral de muertos en la boca”

Morandini nos informa que Dávalos fue el mejor en cuestiones de objetivar un habla regional, claro que olvidó decir que lo hacía como ninguno. Es posible decir que el valor de esa literatura de autor notable, realista, conservadora, que reproducía de manera tardía una tradición a destiempo, vale por haber sido la primera de su tipo en esta pobre región.

La sensibilidad, el gusto, los sentidos de la vida cotidiana, todos son objetos de disputas. Algunos poemas cuestionan y ponen en crisis la escritura misma del valle. Por todas partes, estos discursos buscan sus modos de circular y alcanzar aquellos lugares adonde únicamente llegan unos colectivos repletos de polvo y gente. Nunca está demás preguntarse si quienes viven en las orillas de la ciudad lustrada también son ciudadanos. Veamos por ejemplo este fragmento que diseña un escenario hostil, donde la circulación de los ciudadanos está marcada por fuerzas centrífugas:

“Todos complotan en el país de los pelotudos, tantos celulares para no comunicarnos con nadie en el microcentro policial, casco histórico, policías, tiendas, más policías, tiendas para policías, tiendas para policías de barrio, sillas en la mesa, las mesas en las calles y sus plazas adoquinadas, los hippies, las cámaras por seguridad, la ley seca, los niños abusados, las botellitas de plástico, los faroles, los farolitos, los arbolitos de la recova, el alambre de púas, la caja idiota en la cabeza de las escuelas, más celulares, la policía con sus celulares y sus malditas fotos de la culpa y cargo de todo lo creado.

Aquí en Salta se postra el paraíso de todos los estafadores.” (de YA ERA, revisteril contemporáneo).

Sencillamente, YA ERA es una productora de ideas alternativas y trabajo no formal, dedicada al reciclaje y producción de libros, donde participa gente de la que hay que desconfiar porque tienen los siguientes rasgos: rostros asimétricos, tatuajes, cicatrices, ropa sucia y hablan como delincuentes. Somos cualquiera escribiendo y no vamos a detenernos ahora, marchamos sencillamente[8].

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[1] Texto leído en el I Simposio del Sub-proyecto interinstitucional sobre la literatura del NOA, San Salvador de Jujuy, 19 de octubre de 2010.

[2] Cito un fragmento de la crítica realizada por el reconocido crítico cordobés Alejandro Morandini a un texto acerca de nuestras andanzas en Jujuy: “Y luego: el canon: men, vivimos en una provincia mediterránea en la zona más pobre del planeta, ¿de qué canon me hablan? Hay una pobreza material e intelectual que espanta: ahora si canon es repetir a Dávalos: bienvenido, todavía no leí ni una línea en prosa mejor escrita que la de Dávalos y no porque estuviera "bien" escrita, sino que la supere en tanto visión de la sociedad que describe y el uso del lenguaje local y acierte en lo que objetiva, lo mismo con los versos de Castilla”. El texto completo puede consultarse en el blog opadromo (http://opadromo.blogspot.com/2010/10/respuesta-iracunda-las-andanzas-de-juan.html) en donde además han sido publicados textos de Alejandro Luna y de quien les habla acerca de cuestiones referidas a los sistemas de legitimación de discursos en la Provincia de Salta.

[3] He recuperado ese verso de un libro de poesía del reconocido crítico cordobés, Bestias domésticas, que ganó el concurso de poesía para autores inéditos del año 2005 de la Secretaría de Cultura de la Provincia de Salta. No debemos olvidar que esta última es la principal institución legitimadora en Salta, sus dictámenes otorgan, de manera automática, las llaves de la ciudad letrada.

[4] En una monografía sobre el anarquismo en Argentina, Luz Heredia sostiene que es posible advertir prácticas cristalizadas en las sociedades de las provincias que denomina nepotismos provinciales. Dichas prácticas generan representaciones sociales que desactivan la movilidad social de los actores, puesto que tienden a perpetuar en lugares estratégicos de poder a las élites dominantes: “estos grupos no son ni se imaginan iguales. La desigualdad y la jerarquía son públicamente reconocidas, son consideradas como naturales. Estas categorías nativas de superioridad “naturales” son encarnadas en un actor especifico, el notable, quien es la única voz legítima de enunciación […] Los notables eran personas con educación y erudición, en su mayoría pertenecientes a familias de renombre de la clase aristocrática, los depositarios no solo de la tradición sino también del poder político y económico”.

[5] cuerpos cuerpos cuerpos /sombra// repetición del mismo cuerpo/ en la esquina/ en el cordón de la vereda// todos los días el mismo día en la cuadra/ mudanza inmóvil de los cuerpos/ que son ninguno/

la eternidad instantánea/ de una esquina a otra// mudanza inmóvil de ruinas// chispazos de encendedores que ponen/ a funcionar los relojes/ durante el único segundo antes de ser/ fantasma al final de una pipa

[6] dibujito del odio escrache en los ojos/ no mirés/ no mirés// se ha aplicado la tumba/ y todo el mundo policía/ vigila los rostros rotos// alambra el mundo con borde atravesado// sólo el llantazo quiebra límites en las caras// escritura sin palabras

[7] El cuento “Valentín, historia de un pipero”, publicado en YA ERA, tiene la siguiente dedicatoria: “a todos aquellos que habitan en los sótanos del infierno y mantienen viva la fe de las calles, sus códigos vivos y su lacerada juventud, porque son ejemplos tristes del dolor y la pasión por un inexplicable viaje al fondo del horno”.

[8] "vacilamos, pero es necesario que no nos asustemos ni soltemos, por así decir, el nuevo saber. además, no podemos ya volver a lo antiguo; hemos quemado las naves y no nos queda más remedio que hacer de tripas corazón, suceda lo que suceda. marchamos sencillamente, cambiamos de sitio". (fragmento 248 de humano demasiado humano).

Esto no es una necrológica

2010-10-27T23:01:00.002-03:00

Y sin embargo.

Ya casi, chango

2010-10-25T02:52:00.002-03:00

Esta es la tapa del próximo número de la Revista Intravenosa. Con la participación especial de salteños: Aquiles Meo Latorre, Alejandro Luna, Juan Díaz Pas y Alejandro Morandini.

2010-10-17T14:44:00.000-03:00

Carta a Morandini de Alejandro Luna.

2010-10-16T01:54:00.003-03:00

Contestación a Morandini.

Buenos días su señoría mantanteroliru lay.
Por eso mismo, porque no es tarea de unos versos bien escritos que los cambios se sucedan, hay que llevar el cuerpo hacia donde se va. No me voy a hacer cargo de las palabras de Juan Manuel, pues su escrito puede interpretarse también a la manera de un diario de viajes.
yo laburo, me autogestiono, y a nadie le pido para el colectivo, ni para hacer versos. Tampoco sé si tengo una editorial, desconozco el formato que debe tener una; publico en libros hechos a mano. Pero voy a decir que sí reclamo mi presencia en estos espacios; escribo para habitar el mundo, más bien para ganarme un nombre, pero no a la manera aristocrática. No me parece algo insano renegar del lugar en donde uno vive, ya que a la historia también la hacen los baldíos, como dice Tuñon, y hay hombres en ellos que se tienen que hacer cargo de los que les toca. Escribir la propia historia sin recursos editoriales requiere de más esfuerzo. Desconozco si a los escritores jóvenes, y a los ex kamikaze los mortifican los espacios culturales de Salta; lo que sí, ahora que nos ponemos sinceros, ellos descreen de esos armados de publicaciones a través de los concursos provinciales.
Preocupa que en la historia de la literatura de Salta haya, aunque usted se admire, un canon, pues la geografía, la miseria cultural y material, la cual acusa usted, no cambian el estado de cosas en las formas de difusión. Estas tienen la función de legitimar usos, y de las cuales usted también forma parte. Sin ser exhaustivo, le doy un ejemplo, en el año en que usted gana ese concurso provincial con el libro “Bestias Domésticas” para autores inéditos, también lo gana Carlos Muller, con “años luz”, para autores éditos. Puedo decir que en ambas tapas de esos libros, que de entrada parecen haber salido de una expendedora tanto por el diseño rojo como por los sellos de la provincia, dice que (ambos) carecen y abominan de todo barroquismo, y que se los ve atravesados de la crisis epocal. No sé por qué el desmedro hacia el barroco, o hacia los artilugios barrocos. Góngora o Perlongher se hubiesen sentido insultados de presentarse a ese concurso, pues las épocas que les tocó vivir eran la crisis del siglo 17 para el español, y la dictadura militar en la Argentina en el caso de perlongher. Debo confesar, sin embargo, que he festejado los versos más barrocos de su libro, aquellos de violento ingenio y de intrincada belleza sintáctica:

Luego de la espiralaza espera
y tras la marcha atrás de algunos contribuyentes
Andaluzados nomás la compra de tres papelitos brillantes de glacé
Y esquina
Tobiamos dirimimos decidimos que sean dos
los emisarios del ansia.

O aquellos otros versos del mismo poema (bestias domésticas).

Aceptamos con unción el encargo requerido
Separando piedras guijarros de la buena suerte
en montañas acarameladas
lagartijeadas sobre el vidrio
Enfriándose calculando la vena la respiración
el metro por salto cuadrado.

Pero volviendo a lo central del asunto, es como si en ese año se ganaba el gordo quien abominaba del barroquismo (, y el que hacía alusiones a los países latinoamericanos como Bolivia o Perú, lo que daba cierta idea de un flaneur combativo, suerte de moda de los años anteriores. O qué decir de hablar un poco de la dictadura. (No como Perlongher en el ´80, sino ya en el 2000, considerando sensibilidades del jurado)
Cambiando de tema, supongo, que la virtualización de la que habla ataca todos los sectores, y no sólo los malabaristas ven cómo le hacen al asunto. La virtualización está, sin ir más lejos, en las antologías nuevas. El caso Silvester también es digno de reflexión; hace unos años me llegó la información de que había que mandar poemas al correo electrónico al poeta, para salir en la estampita. No mandé porque me parecía extraño ese modo de antologar. El señor Silvester desconocía en ese entonces que existían otro tipo de publicaciones en la provincia pero si se hubiese acercado a observar un poco los armados de cartón se hubiese topado con otra literatura, pero usted ha observado que la percepción aristocrática le teme a los virus y a las bacterias.

En el último Congreso sobre Memoria y Exilio de este año, el mismo Silvester se extrañaba de que los poetas jóvenes no se conozcan entre sí, y suponía él que hay un hueco entre la continuidad de un modo de escribir después de la dictadura, y un distanciamiento terrible entre los que hacen poesía actualmente. No es necesario ser Sigmun Freud , o Barthes para ver ese corte, pero lo increíble es que conjetura ese tipo de cosas desde un correo electrónico, y se admira de ese desapego por la corporalidad de los contemporáneos, cuando la última antología del noroeste fue virtual.
Crea que el reconocimiento en mi caso no pasa por un narcisismo de autosatisfacción, para ello existen modos más placenteros; en cambio estoy convencido de que existe cierta teoría de que un artista no quiere nada de la vida. Considero esta opinión un contrasentido del romanticismo; por otro lado, habría otra de “no importa tanto la vida, como los versos”. Creo que esta segunda conclusión se basa en viejos prejuicios residuales del estructuralismo académico, que mientras no sean examinados con detenimiento harán del pensamiento sobre la literatura un cuerpo sin órganos. Por eso los filósofos nos llevan una ventaja en esto, al menos Nietzche pone de relieve que la escritura está profundamente ligada a lo orgánico. Y Lyotard supone que tampoco se puede pensar una escritura sin cuerpo, porque a diferencia de la máquina, el cuerpo sufre, se duele. De ahí se desprenderían interesantes puntos de vista para ver de qué manera piensa, lee y escribe un cuerpo de los barrios marginales. No quiero hacer un biologicismo textual, ni un cantar de las clases, pero en eso estoy muy de acuerdo con Juan Manuel, cuando pone en evidencia desde dónde hace poesía, y dudo de que se complazca en ser pobre, mas bien dice soy pobre, e igual escribo, o igual me publico.

De igual manera considero que la atribución de sentidos no es sólo los versos a la intemperie en todos los casos. No es lo mismo que Vallejo diga.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Si lo hubiese dicho Borges seguramente me hubiese imaginado una clínica privada, asistido de enfermeras y de sus súbditas. La vida de un escritor dona su contribución al sentido. No hay por qué condolerse. No nos han dado la tierra, pero es nuestra.
Hasta mañana si dios quiere que descansen bien (el topo yiyo)

Alejandro Luna

respuesta iracunda a las andanzas de juan pas

2010-10-05T23:31:00.002-03:00

respuesta de Alejandro Morandini

Bueno,
no sabía que buscaban reconocimiento, nunca supe que los poetas buscaran reconocimiento, me sale aquello de Bolaño: "quieren que se los respete, cómo los mafiosos". Pero eso es Bolaño. Si supieran que el Gori es lo más aristocrata que hay en el ambiente ni se le acercarían, (la noche que caí a la Biblioteca con los libritos de YA ERA en el bolsillo, Gregorio los miro de lejos y me dijo: eso debe estar infectado, no lo toques. Pero yo entiendo lo que quieren decir de Gori, lo reconocen como tolerante, es tolerante, me tolero a mi!) Ahora: nunca hubiera pensado que estos espacios publicos los mortificara tanto, es cierto que hay una apropiacion de esos lugares y funcionan de manera que distribuyen sentido pero ningún poeta que se precie como tal y mucho menos la poesía misma anda afligida porque se los acepte o no en esos ámbitos.
Hay una autosatisfaccion tambien en lo que hacen que es la peor enfermedad de esto que se llama literatura salteña, una lástima que tambien lo padezcan y no vean esos síntomas en sus propias actitudes. A mi no me interesa tanto la solidaridad, ¿qué mierda es eso en literatura? ¿plagio?, entre poetas, tampoco creo que interese tanto a la literatura cuanto tienen que caminar o lo poco que tienen de dinero para trasladarse de una ciudad a otra, solo falta que se le rinda tributo a la miseria humana. Siempre en Manuel o Alejandro, de chuqui o el cubano no sabía que eran artistas, en fin, decia lo del Enano y el emocionado Luna, lo que llama la atencion, son sus versos. La vida intensa en sensaciones que llevan no creo que sea relevante para nada, siempre es interesante leerlos y no andar compadeciendose por ellos, es más me gustan algunos poemas de estoss ultimos que han hecho.
Luego hay una sobredimension de las cosas como por ejemplo eso de que conviven dos editoriales: 2 editoriales! no lo sabia, en fin, eso quiere decir que Arola tiene un estudio de grabacion en su casa y yo un set de filamcion bajo la lata: eso es autosatisfaccion, eso es no ser maduros y no comprender los mecanismos de reproduccion del arte que existen y enter los cuales vivis. Además si no es importante publicar: para qué hacer dos editoriales! para qué imprimir! para qué escribir!
Y luego: el canon: men, vivimos en una provincia mediterranea en la zona más pobre del planeta, de que canon me hablan? hay una pobreza material e intelectual que espanta: ahora si canon es repetir a Dávalos: bienvenido, todavía no leí ni una línea en prosa mejor escrita que la de Dávalos y no porque estuviera "bien" escrita, sino que la supere en tanto visión de la sociedad que describe y el uso del lenguaje local y acierte en lo que objetiva, lo mismo con los versos de Castilla.
Comparto totalmente su disconformidad con el estado de cosas en la ciudad, con las ironías sobre la administracion de los bienes del Estado en materia cultural pero nadie esta obligado a amar sus vidas, mucho menso el Estado.
La peor materia para construir una literatura es el resentimiento: querran ser los poetas salvajes, espero les vaya bien pero una cosa me parece es tener el corazón lúcido y combativo y otra oscurecido por el rencor y el amor propio.
Si queres les podés reenviar estas líneas a los kamikazes, que no exijan flashes que iluminen sus talentos, que los tienen: nadie les pidio que escribieran, nadie les exigió nada: no pueden reclamar nada a nadie salvo que quieran habitar el mismo espacio del que reniegan.
Gracias por la carta voy a leer fragmentos en Cochabamba, sobretodo ese parrafo que habla del desastre del 2001, como referencia para señalar nuevos rumbos o marcar rupturas dentro de la utilizacion del lenguaje, eso es importante, lo demas me parece una queja adolescente y emocionada por lo que hacen.
En la medida que la sociedad se espectaculariza más, se diluye y se virtualiza la escena social, hay cada más gente que se disfrazada de vivos colores para no quedar fuera del sistema: esa es mi profunda opinion de los malabaristas de la esquina.
Yo he visto a las cabezas más lúcidas de Jujuy quemarse las venas dentro de las aulas de la UNJu: ordenar y gritarle a los estudiantes: rompan todo, viva el rocanroll! en medio de procesiones, elecciones y congresos varios, actividades todas que van a perdurar sobre los caprichos y las fantasias de cualquiera y sin emabrgo ningún cambio o ningun nuevo sentido ha despertado en la conciencia de los hombres, parece que no es tarea de un par de versos bien escritos, se necesitan muchas otras cosas más.
Buenas Tardes.

ANDANZAS

2010-09-27T23:21:00.002-03:00

Juan Pas

De un modo extraño, inevitable, siempre terminamos desparramados en algún lugar. El viernes estuvimos en Jujuy, en la facultad de sociales, donde Pablo Espinoza había organizado una Feria de arte independiente. Capital inicial total entre Chuky, el Cubano y yo: 40 pesos. Precio del bondi Salta- Jujuy: 35 por pera. Hacer dedo y que te lleven volando: no tiene precio. Salimos esa mañana y anduvimos por Monterrico y El Carmen antes de llegar a San Salvador. A veces me da por creer que tenemos una suerte hecha a nuestra medida que nos propulsa, solo debemos elegir el rumbo.

Llenamos nuestras mochilas de libros, los conocidos hechos con tapas de vino, tomadas por sus autores, y unos diseños nuevos hechos con papel y cinta de colores, que hemos dado en llamar la serie alemana porque nomás teníamos rojo, amarillo y negro. Como habíamos estado trabajando con intensidad descomunal esa semana habíamos logrado avanzar en la “estética” de la tapa y habíamos “inventado” unos anotadores de lo más vistosos para que el lector en potencia también pudiera escribir su propia aventura.

YA ERA a esta altura es la suma de todas las experiencias fallidas que se puedan imaginar desde la Sociedad de los poetas ebrios hasta Kamikaze, pasando por Oktubre u Ocupas. Sin embargo hemos llegado a este momento con convicciones y certezas de las que entonces carecíamos. Sin contar que la juventud es un valor agregado.

Nomás llegar a Jujuy comenzamos a toparnos con la gente buena de la ciudad. Pasamos a visitar a Meliza Ortiz y, como siempre, nos recibió con los brazos abiertos. Por eso también creo que la poesía muchas veces juega un papel muy importante en la construcción de las comunidades. La palabra, la poesía, cualquier forma de arte, vincula a los individuos, produce identificación, restituye lazos rotos o si no existían los inventa. En ese sentido la poesía genera todo una enredadera solidaria. Meliza es la duenda que nos lo hizo saber antes que nadie en Jujuy.

Luego de ahí recorrimos un poco las calles antes de dar con la facultad. Cuando entramos nos llevamos una sorpresa que nos hizo sonreír: los estudiantes estaban haciendo los últimos arreglos para recibir a una Virgen. Desde luego este acontecimiento entorpecía la realización de la Feria, a tal punto que debieron instalarla en el tercer piso del edificio. Algunos pensaban que la irrupción de la Virgen en la facultad representaba una invasión católica en un ámbito laico. Supongo que así como la nuestra era una fiesta pagana, la de ellos también cumplía una misión festiva que no puede producir más daños que los que podría provocar nuestra presencia.

No contentos con la Virgen, otros estudiantes empezaban a organizar la elección de la reina de la primavera en un salón a metros de la Santa Madre. La mezcla de música y colores en un momento era demencial: por un lado aplausos, por otro rezos, un piso más arriba había un congreso de Salud donde se la pasaban disertando y nosotros en el tercer piso restándole seriedad al principio según el cual la literatura del NOA solo tiene autores de renombre: Castilla, Groppa, Tizón, Foguet, Ardiles Gray. Entre nosotros circulaban nombres que más que eso parecen contraseñas para entrar de contrabando a un bar: Pablo Espinoza, Meliza Ortiz, Mariano Ortiz, Fernanda Escudero, Ezequiel Villarroel, Alejandro Luna, Diego Ramos (o Chuky, claro), Lía Sosa, Diego Arroyo (el Cubano), Carlos Varas Mora, José González, yo (¿por qué no?).

Si algo hemos aprendido de tanto ir a la Casa de la Cultura o a la Biblioteca Provincial, por lo menos en Salta, es, primero, que la solemnidad acorta y luego mata la vida de la palabra; segundo, que ya no resulta crucial esperar alguna forma de reconocimiento por parte del ghetto literario salteño. Bueno, hemos aprendido muchas otras cosas a partir de estas revelaciones: si la cuestión literaria en Salta pasa por publicar, eso es algo que lo puede hacer cualquiera, incluso sin moverse de su living. Nosotros tenemos una especie de casa tomada donde realizamos un trabajo intenso de producción de libros, artesanías, pintura y música. De hecho, en el mismo sitio conviven dos editoriales distintas: equus pauper y YA ERA.

Por otro lado, conviene reforzar la idea de que los parámetros de legibilidad necesitan ser sometidos a un proceso de apertura. Siendo la crítica literaria en Salta, y acaso en el NOA, un discurso ausente, o abarrotada de manierismos universitarios, que pongamos a circular autores nuevos, que trafiquemos literatura de una provincia a otra, que nos encontremos en sitios donde no van los escritores “oficiales”, que de hecho hayamos modificado el guión de prácticas como “la presentación del libro” sumando otras prácticas artísticas, demuestra que todo conduce a una pendiente crítica que es síntoma de un cambio de época.

Después de todo, la ciudad ha crecido, ahora somos muchos los que escribimos, los que pintamos, los que hacemos música, los que hacemos teatro, los que pensamos y debatimos los diferentes aspectos e instancias de nuestro arte. Un poco en desacuerdo con Anahí Mallol, la cualquierización de la literatura no es un fenómeno tan perjudicial, pues permite hacer estallar el canon y obliga a la crítica a ocuparse de esas zonas de las letras arrasadas por el desastre post 2001. Con lo cual quiero decir, una vez más, que no necesitamos de los concursos provinciales de la Subsecretaría de la Provincia para publicar porque tenemos la convicción de que es preferible pasar la palabra de boca en boca que ponerla al servicio de modos de producción que no atienden las necesidades reales de los escritores. Por ejemplo, no existen libros de autores salteños en las librerías de Salta editados bajo ese sello, así como no figuran en las escuelas, en las bibliotecas populares, no aparecen mencionados en los medios de comunicación, no son objeto de estudio en los claustros universitarios, no son enseñados en el nivel medio ni en la primaria ni mucho menos en los profesorados. Es decir que la política cultural del Estado nos parece de una insuficiencia estructural. Salvo honrosas excepciones, como el caso de Gregorio Caro Figueroa, la cultura en Salta es una prótesis del Turismo, sobre todo ahora que está bajo la pobre gestión del abogado Ovejero.

Nuestro desinterés por este tipo de formas de publicar también reside en el rechazo a un presupuesto que domina el campo literario salteño: quien gana un concurso es el mejor en su rubro. Creemos que esta forma de legitimar poéticas y poetas evidentemente no es la única ni la última. En muchos casos tengo la sensación de que han recibido un certificado oficial, estatal, de poeta que no dice demasiado acerca de su poesía, o para decirlo de una buena vez, que muchas veces su poesía no tiene absolutamente nada que decir salvo que el Estado ha invertido mucho dinero en la imprenta para editar esos famosos libros de depósito que nadie lee.

A tal punto nos resultan incómodas, y hasta podríamos decir indeseables, las prácticas literarias que tienen lugar en la Casa de la Cultura que un dato de lo más nimio nos dará la idea más cabal de lo que venimos diciendo: en nuestra ciudad las calles son angostas y el tráfico cotidiano es el delirio de un niño medio drogado jugando a los autitos chocadores; a esto súmese la importante estafa del transporte público llamado SAETA; ahora veamos un poco el paisaje y notaremos que el medio popular de las clases populares es la bicicleta; de ahí a los salones donde dice vivir la Cultura de Salta hay un largo trecho: ¿por qué el uso de la bicicleta no es una política ambiental, cultural y hasta turística del Estado?; más importante todavía es retomar la pregunta de Ramón Vera: ¿por qué la Casa de la Cultura no tiene un lugar donde poner bicicletas? Ya sé, la pregunta parece una pavada de un idiota que escribe cartas de lectores que el Tribuno jamás publica porque son muy indignadas, sin embargo también quiere poner el dedo en la siguiente llaga: ¿es la Casa de la Cultura el único lugar donde se pueden expresar los artistas o por el contrario es un cubil elitista desde donde sus funcionarios digitan y brindan su aval ideológico a las inclusiones, expulsiones y desigualdades sociales? ¿A qué tipo de público van dirigidos los eventos, las muestras, las presentaciones de libros? ¿Cuando comenzamos a reconocernos las caras en un lugar muy pequeño y apretado, no será hora de irse? No sé, a ver si por lo menos llueve en la esquina.

Si he sido muy duro sepan aturdirse, no se atraganten todavía, es que en estos momentos debemos marcar la diferencia, es un tiempo para elegir la vereda dónde caminar. No sé cuál será el derrame de estas palabras en el futuro, sé que ya no se puede seguir haciendo pasar la miopía por poesía. Así como el Nietzsche de Más allá del bien y del mal se jactaba de ser un plebeyo con gusto aristocrático, pues había leído a Homero, a Horacio, a Shakespeare, es decir lo mejor de cada época, de cada cultura, aquellos que por cierto escribían para aristócratas, la nuestra es una época perversa en la que el gusto plebeyo de “estas” escrituras tan nuestras invadirán la ciudad letrosa porque los aristos (los mejores) se han quedado con poco para decir. Pienso por ejemplo en la reciente publicación de Romance del bar, de Carlos Hugo Aparicio, escritura casi póstuma que no viene a añadir demasiado a su obra más importante, a saber Trenes del sur y Sombra del fondo. No debemos alarmarnos mucho, esto siempre sucede, un sistema literario ya consolidado no puede más que producir la confirmación de sus propias reglas. Una escritura en vías de realización busca su sitio a costa del espacio que ocupan otras.

Cuando uno escribe, ese gesto señala una actitud: yo no estoy diciendo lo que dice el otro, yo digo que mi palabra busca al otro. Precisamente en esta evidencia casi trivial ponemos el fundamento de nuestra acción: no escribimos en el aire, sabemos que hay lectores que nos quieren leer aun si desconocen nuestra existencia y que recluir la palabra en ámbitos solemnes los aleja de la materialidad viva de la palabra, la voz, los gestos, la presencia del poeta renovando un pacto intangible con su comunidad, con su tribu.

Así pues, YA ERA funciona como una manada de inadaptados que deambulan con los ojos errantes, parecemos perros callejeros en busca de la mejor ocasión para satisfacer nuestros deseos más sombríos, nuestro territorio natural es la noche, la perpetua noche, de lengua larga y sentido errático, suelen confundirnos con ladrones, prostitutas, drogadictos, borrachines, artesanos o hippies. Nada de esto nos ofende, si hasta salimos mencionados en el Tribuno de Jujuy, por primera vez no lo hacemos en la sección policiales, como “los chicos de Salta con sus libros de cajas de vino”. Recuerdo que, cuando ya todo había terminado, cuando apenas quedaba un hilo de voz para seguir cargando el viaje y los vasos, una vez más, habían sido secados, Lía Sosa leyó el poema 14 de Crack, de José González, que, yendo contra “la casta plegariedad de las palabras”, terminaba diciendo “y mi voz pija dura”. Esa pasión escatológica, antideclinatoria y orgásmica nos produce la poesía. Ahora sí, que se haga agua el picolé.

PRIMERA FERIA DE CACHIVACHES EN EL ARISTENE PAPI

2010-09-15T23:06:00.000-03:00

UNA INVITACIÓN DE JUAN MANUEL:

El viernes 10 de setiembre de 2010 será recordado como el día en que la feria de cachivaches interrumpió la calma siesta de la ciudad. Todo comenzó por iniciativa de la productora de ideas y trabajo alternativo YA ERA, encabezada por Diego Chuky Ramos, cuyo principal móvil consistía en mostrar formas no canónicas de intervenciones artísticas, activar en los espectadores la reflexión acerca de los mecanismos que digitan las formulaciones de dicho canon, perturbar el orden estatuido en la ciudad por el poder policíaco, quien se adjudica el derecho de detener a los artesanos, malabaristas y vendedores callejeros por el solo hecho de deambular. De paso, aclaremos que esta gente era la protagonista de la feria, es decir, ellos eran los cachivaches.

La idea de acentuar una postura en contra de la policía no es para nada descabellada, el Mosca, presentador del show, fue llevado a la Alcaidía un par de horas antes de que largara la feria. Tan solo la pronta respuesta de los organizadores pudo resolver la situación. Las posturas policiales a este respecto recuerdan viejas ordenanzas municipales, desde luego derogadas hace años o caídas en desuso por su falta de sentido común, como la detención por vagabundeo. No debe llamarnos la atención que esto suceda, después de todo la provincia de Salta, sin importar si gobierna Romero o Urtubey, ocupa puestos de privilegio en el ranking de las más fascistas.

Ahora pasemos a lo más importante. En la feria hubo de todo, desde música hasta espectáculos de fuego, pasando por recitales de poesía y stencils en vivo. La idea que flotaba en el ambiente y permitía coagular una comunidad efímera de artistas y público era la de la participación: el arte es para todos, es de todos. Gente de todas las edades y sitios pudieron disfrutar del encuentro con formas de ver el mundo que no circulan en los medios y que no son valorados sino de manera negativa. La feria, entonces, puso en evidencia que este tipo de contactos resulta necesario para derribar muchos de los prejuicios que nos desvinculan de los otros y disgregan nuestra sociedad.

Un punto importante fue la presentación de siete títulos de poesía de autores salteños, todos imperdibles: Wanderfull life, de Carlos Varas Mora, que reúne los poemas ganadores del concurso de la UNSa de 2008 más otros de 2010; la re edición de Crack, de José González, libro mítico si los hay, de la ya desaparecida revista Kamikaze; la revista YA ERA, de mitos, leyendas, medicina alternativa, historias de gente de la calle y dibujos originales; los Poemas institucionales, de Alejandro Luna, editados por Equus pauper, que habla de la locura en la sociedad; Síntesis del laberinto, de Fernanda Salas, cuyo contenido se asemeja al sabor de ciertas pequeñas sustancias alucinógenas; Miniaturas de la oscuridad y Andariego, de Díaz Pas.

El stand de libros estaba repleto con lo mejor y lo más nuevo de la literatura de Salta, si bien había un par de ausencias que pronto serán subsanadas, como las de Jesús Ferreyra, Mariano Pereyra y Rodrigo España. Porque lo importante es que la palabra se disperse, busque a su público, de otra manera la poesía no cumplirá con su cometido: pasar la voz a quien pase por la calle. A diferencia de las prácticas oficiales, en donde muchos de los escritores además son funcionarios estatales, la feria proponía abrir el circuito de los libros a cualquiera, evitando así el fenómeno de ghetto literario que provocan lugares como la Casa de la Cultura o los salones de la Biblioteca provincial. No estará fuera de lugar concluir que algo de eso sucedió.

Acaso la sensibilidad ha sufrido una apertura a la que otras generaciones son miopes y la poesía, que nunca quiere ser la misma, le ha ganado a los discursos hegemónicos, a fuerza de feroces disputas, zonas del decir antes excluidas. Muchos poetas de Salta, estoy seguro, no se hubieran divertido al ver cómo unos muchachos vendían literatura envasada en origen, forrada en tapas de vino, cosidas con grosero hilo encerado, hecha a contrapelo del mercado editorial, del copyright y, en algunos casos, hasta de la noción de autoría. La poesía, al parecer, tiene en la anonimia el destino de su supervivencia: no importa quién dice las palabras, importa qué dicen las palabras, a quiénes buscan.

Además de toda la poesía, los malabaristas brindaron su espectáculo, cautivando a los niños y a los grandes, al ritmo del cajón peruano de Luigi. Los cachivaches le prendieron fuego a los contornos de la noche que nos reunía y, porque en los ojos todavía llevamos la memoria ancestral de la primera chispa que vio el hombre, nos resultaba imposible desprendernos de las formas que los devils dibujaban en el aire, de un lado al otro, de arriba abajo, entre las piernas y girando sobre su eje entre los dedos.

También hubo tiempo para la performance delirante de Lucía Chagaray, quien hizo un Espantapájaros de Girondo bastante dark, a camino entre un cuervo y un payaso iracundo. Además estuvieron los stencils del Cubano, personaje más que llamativo de las calles de Salta y, si no me equivoco, uno de los mejores y más críticos dibujantes que producen en el medio. Armado con sus aerosoles acribilló afiches, remeras, manos, espaldas y hasta piernas con diferentes motivos. La gente se amontonaba para escracharse y nadie se iba con las manos vacías, como en toda la noche.

No se puede pedir más. La primera Feria ambulante, rodante, voladora, cachiferia o como quieran llamarla fue un tremendo éxito que pronto estará recorriendo otros lugares de la ciudad, llevando el arte a la gente, algo que parece un lugar demasiado común, salvo que ¿quiénes de ustedes, poetas, artistas, músicos, salen a buscar al que los leyó, los vio o los escuchó?

Chau, che

2010-08-21T23:07:00.001-03:00

pd: pancho te escribirá un poema

Salta, la educadora

2010-07-29T02:05:00.001-03:00

"Hice un curso antiguerrilla en Tartagal, Salta, en 1967, con los yanquis. Allí yo aprendí a matar. Nos enseñaron técnicas de interrogatorio. El interrogatorio a través de la tortura. Cómo se debía torturar. La finalidad era extraer información.”

Pedro es puto y arderá en el infierno

2010-07-15T17:06:00.005-03:00

Carta a los senadores de Salta

*Por Pedro Almodóvar

Queridos amigos: El matrimonio homosexual no le hace mal a nadie, no le roba nada a nadie, sin embargo hace feliz a mucha gente y les proporciona la posibilidad de vivir de un modo honesto, pleno y coherente junto a la persona que aman. Es un derecho esencial en toda sociedad civilizada, de lo contrario se está marginando a muchas personas en virtud de su sexualidad.

Hablar de igualdad en este sentido no es un capricho de degenerados, la Declaración Universal de los Derechos Humanos afirma que todos somos iguales, con independencia de nuestro sexo, religión, condición social, idioma, raza, etc.

No hay que permitir que ideas sectarias, retrógradas, inmovilistas, sexistas e injustas impidan a una sociedad libre progresar.

Es mentira y ridículo clamar que el matrimonio homosexual supone un peligro para la familia. Al contrario, las familias homosexuales aseguran el futuro de la idea de familia y la enriquecen. No se puede imponer la familia biológica como único modelo familiar, o se está yendo contra la realidad. Si algo caracteriza a la familia contemporánea es su enorme variedad. He conocido familias con solo una madre, un solo padre, dos madres, dos padres, familias multiétnicas, familias en las que ningún progenitor es biológico. Familias cuyos miembros pertenecen a distintas lenguas y culturas, familias que en millones de casos no son católicas. Se quiera o no, esas familias existen y adoran a sus hijos, y los cuidan y los educan, tanto como cualquier familia biológica, porque están basadas en el amor y en la solidaridad humanas.

No estoy en condición de pedir nada a los señores del Senado argentino. Para aprobar la ley que permita los matrimonios homosexuales no apelo ni siquiera a su sentido de la justicia, sólo les pido que hagan caso de su sentido común. Es lo único que necesitan para votar afirmativamente.

* Cineasta español.

( sacado del diario judió página12 de la liberal Buenos Aires)

Nueva editoral

2010-07-13T06:15:00.000-03:00

Fecha: 14.07.2010
Hora: 20.30
Lugar: Beel-Zebul (Necochea 748 – Salta Capital)

Se presentará la editorial NUDISTA, dirigida por Martín Maigua

Los libros a presentar son: "El mundo no es más que eso", primer libro de poemas de Martín Maigua, "1027" de Eloísa Oliva (libro de poemas), y "Despiértenme cuando sea de noche" de Fabio Martínez (libro de relatos). Este último recibió el presente año el tercer premio en el género cuento, en el Concurso de Régimen de Fomento a la Producción Literaria Nacional y Estímulo a la Industria Editorial, otorgado por el Fondo Nacional de las Artes.

Si yo fuera Maradona viviría como él

2010-07-04T20:05:00.004-03:00

Carlos Monsiváis (4 de mayo de 1938- 19 de junio de 2010)

2010-06-20T01:05:00.002-03:00

Viejo, fue bueno mientras duró.
Me hiciste cagar de risa.
Gracias.

Presentación en Salta

2010-06-08T03:23:00.003-03:00

EL VIERNES 18 DE JUNIO A HORAS 21,EN MALVERDE BAR (CÓRDOBA 136), SE REALIZARÁ LA PRESENTACIÓN DEL Nº 10 DE LA REVISTA LITERARIA INTRAVENOSA.

ADEMÁS, SE PONDRÁ A DISPOSICIÓN DE LOS CONCURRENTES NÚMEROS ANTERIORES DE LA REVISTA Y LOS LIBROS DE POESÍA PUBLICADOS POR LA EDITORIAL: Sobre todo, de Salomé Esper, Un Relato Ausente de Pablo Baca (2009), que se suma a las publicaciones anteriores de Quinotos al whisky de Meliza Ortiz (2008) y El concierto de Abran Juez de Ernesto Aguirre (2007)

2010-05-29T21:23:00.002-03:00

Quiero decir: lo dañino del fascismo es que logra que los imbéciles se crean muy piolas. Cuanto más idiota es un tipo, más orgulloso lo pone el fascismo. (Osvaldo Soriano)

They are back...

2010-05-24T23:24:00.000-03:00

Anthologie de l'humour noir

2010-05-04T21:33:00.004-03:00

El lupus es una enfermedad desconocida
por la ciencia médica
en cuyo curso clínico se producen
ataques de llanto en las escaleras
que obligan al paciente
a sostenerse, a su derecha, con el pasamanos
y a la izquierda con su teléfono
ante la fatalidad de un análisis preventivo.

2010-05-01T22:32:00.000-03:00

Extra

2010-04-28T23:15:00.005-03:00

¿SABÉS QUÉ ESTÁ LEYENDO LA MINITA SUPER SUPER HOT DE LA FOTO?

Está leyendo "Sobre todo", la opera prima de Salomé Esper y nuevo libro de Intravenosa Ediciones.

La presentación formal este Jueves 29/04/2010 a 20:00Hs en "Vieja Violeta"

la adolescencia es un perro tuerto mordiéndose las pulgas

2010-04-22T17:34:00.001-03:00

esperar a que el mundo suceda era lo único que sabíamos y podíamos hacer. y el mundo nunca sucedía. así que no esperábamos mucho.
la separación de las piedras grandes del resto de piedras más chicas y arena parecía un río que llegaba tranquilo en medio de un río que no tenía agua pero sí muchas piedras que entre suelo-palada-aire-cernidor-suelo sonaban como un río entrecortado que venía para irse en una volqueta, en dos volquetas, en tres volquetas y no más. porque la tarde se acababa a las tres volquetas y era siempre lo mismo. entre la segunda y tercera volqueta de ripio los paleadores paraban, uno se iba y al rato volvía con panes, picadillo, un boinaverde, y una soda.
la mochila como almohada sobre una piedra que luego iba a usar de asiento esperaba a que la primera volqueta se llene arranque y ya no suene nada por un rato. después fumar la segunda billa de la tarde cuando llegue la segunda volqueta antes que el sol se pase para el lado derecho y tenga que moverme un poco para no quemarme la cara. y me levanto antes para echar un meo entre las champas del costado cuando la veo llegar con las manos haciendo una caja y esquivando las espinas con las que hacía rato me había pinchado el brazo.

eh, pelotudo, ¿no deberías estar en clases?
ehh, como anda
¿y el colegio?
no tenía ganas
¿de nuevo?
de nuevo
así no vas a pasar de año
si recién empieza
la segunda mitad del año
…
ir a la tarde debe ser una cagada
a la mañana es lo mismo
no
cómo no
la mañana se pasa más rápido
eso es mentira, se pasa igual de rápido
¿la tarde o la mañana?
las dos
¿igual de rápido?
quiero decir igual de lento
bah
¿y eso?
una lagartija sin cola
y por qué no tiene cola
yo que sé, así estaba cuando la encontré
¿dónde?
ahí entre las piedras
…
estaba quietita, como tomando sol
y para qué levantas una lagartija sin cola
no sé, pensaba que si me acercaba se iba a escapar pero no
…
y voy y la agarro y se deja agarrar, así nomás, sin dar pelea
sin dar pelea
no hagas eso
qué, ¿rascarme?
no. repetir lo último que digo
¿repetir lo último que dices?
NO
no qué
andate a la mierda
mal humor hoy
para nada, si es un buen día
está lindo
esta mañana he sacado fasito y ahora tengo una lagartija sin cola
¿puedo ver?
¿el faso?
no, la lagartija
ni en pedo
y por qué no
porque luego se escapa y me quedo sin lagartija
no se va a escapar, te lo juro
hagamos una cosa
qué
traeme una botella de plástico y la metemos ahí
¿no será que se muere?
pero le hacemos unos agujeritos para que respire
voy.

y la tarde sí era linda. la resolana pegaba cuando se salía de la sombra del puente y te dejaba medio aturdido por un rato. no había botellas de plástico por ningún lado, habían envases de cartón, de vidrio rotos, bolsas de nailon percudidas de muchos colores. pero nada de botellas de plástico. más lejos me acuerdo que tenía ganas de mear y meo apuntando a una caja de cartón arrugada entre dos piedras marrones. luego encuentro una botella de espráit de medio litro. vuelvo abajo del puente donde está la cecilia con su lagartija sin cola. vejiga vacía y botella en mano. sonriendo como un imbécil.

este bicho me hace cosquillas
¿con qué hago los agujeros?
¿no tienes una lapicera?
creo que sí
bueno, entonces con la lapicera
tengo un clavo
mejor
¿cuántos le hago?
yo qué se, un par
¿cinco?
un par más
¿ahí está bien?
sí
¿y cómo hacemos para meterla sin que se vaya?
yo abro un poco las manos, pones el pico de la botella y listo
bien
pero rápido
…
bajala un poco así se entra derecho
…
más… más. ahí
cierto que no tiene cola
¿pensabas que te estaba jodiendo?
¿eh?
es linda ¿no?
pobre
por qué pobre
por la cola
si les crece de nuevo
igual
creo que me la voy a quedar para eso
para qué
para ver cómo le crece la cola
se te va a morir en esa botella
no seas tarado, cuando llegue a mi casa la pongo en una cajita
igual se te va a morir
no, porque la voy a cuidar
yo la soltaría
porque no te gustan los animales
sí me gustan, tengo una tortuga
jaja, eso no cuenta como animal
¿y una lagartija si?
quiero decir como mascota
¿y una lagartija si?
es como una iguana, pero chiquitita
las tortugas son como los perros, o los gatos
…
las cuidas les das de comer
pero son muy aburridas
y una lagartija es una fiesta
una tortuga no hace nada, a esta lagartija por lo menos le crece la cola
qué divertido
…
…
vamos a ponerle un nombre
es lagartija o lagartijo
yo que sé
eduardo
no me gusta
pánfilo
no
cola
no
lapicera
ese no es nombre de lagartija
piedra
…
volqueta
no. ya sé
cuál
inés
¿y ese es nombre de lagartija?
ahora lo es
da lo mismo
por el poder de gréiscol te nombro inés
entonces que se llame jimán
tarde, ya se llama inés
…
y vos sos el padrino
…
si mañana me muero es tú responsabilidad cuidarla
no quiero una lagartija, ya tengo una tortuga
ni modo, como sos el único presente en el bautizo te toca la de padrino
y qué comen las lagartijas
bichitos
qué bichitos
hormigas, moscas, moquitos, esos bichitos
¿no son vegetarianas?
no
no te va a durar una semana la lagartija
inés, se llama inés
lo mismo se te va a morir
no seas así
así cómo
así de hijo de puta
pero es cierto, si no sabes ni qué comen
luego averiguo
mejor la soltamos
quiero ver cómo le crece la cola
…
…
mirá, la segunda volqueta
uhh, hago los honores
por favor
tengo una pipa de piedra
¿y eso?
me la ha regalado un amigo
…
tengo ganas de probar este faso, pinta bueno
¿si?
pinito sin pepa
¿de la sara?
no, del iván
yo tengo de la sara
¿qué tal?
masomenos, medio chaludo
no tendrás una hoja para deschabar
si.

llega la segunda volqueta de la tarde y la ceci estruja flores sobre una hoja cuadriculada, tira los palitos al piso junto a la botella verde de plástico donde su lagartija inés, mi ahijada sin cola, intenta trepar las paredes sin mucho esfuerzo y después parece que se cansa porque se queda quieta, como mirándonos en nuestro hacer nada la tarde entre volquetas que se van con ripio y vuelven sin ripio para que el río parezca servir de algo cuando no tiene más agua que charcos en las orillas donde se juntan esos mosquitos que flotan sobre el agua y en las patitas se les hacen como burbujas por las que se deslizan de un lado para el otro y viceversa.
y fumamos, callados, mirando cómo llenan la segunda volqueta y la ceci tose y se ríe. es linda esta tarde ceci bajo el puente con tu lagartija me dan ganas de decirle, pero no digo nada y me dedico a fumar y pensar cómo será la ceci cuando no está conmigo, cuando está con el daniel, cuando está desnuda y durmiendo. cuando come, cuando caga, cuando se levanta en la mañana para ir a clases. cuando la ceci es sin que yo me de cuenta lo que está siendo. después me acuerdo del daniel y su accidente y la ceci en el hospital pasada en pastillas para dormir para despertarse para aguantar. y al final el daniel no se muere ni nada. sale del hospital y con la plata del accidente se va de viaje y la deja a la ceci y me deja a mí con la ceci para que se queje, para que putee por el mundo. y cuando vuelve del viaje la otra va a recibirlo a la terminal y todo como si nada.

eh, te estoy hablando
¿cómo?
que estas con una cara de pelotudo única
estaba colgado, pensando
en qué pensabas
no se
pega ¿no?
pega
y en qué pensabas
cosas
qué cosas
…
dale, no te hagas el boludo
cosas cosas
ves que nunca me cuentas nada
…
nunca se qué te pasa
mejor así
no es mejor así, quiero saber
para qué
para saber si estas bien o no
ahora estoy bien
no parece
me gusta estar con vos
porque tengo faso
sí, por eso
qué buen amigo
…
y como está la ana
enojada
¿por?
por eso de la fiesta
¿cuál fiesta?
en la casa del chino
ahh, ya me acuerdo, ¿sigue enojada?
si, creo que ya no quiere estar conmigo
qué hija de puta
…
mejor, es una histérica
no se, igual yo la quiero
pero si te trataba mal
no siempre
siempre te hacía escándalos de todo y nada
…
y andaba con una cara de culo fenomenal
tampoco, no era así todo el tiempo
siempre que yo los veía
es que ustedes no le caen muy bien
y que se vaya a la mierda
…
si a vos tampoco te caen sus amiguitos y te la aguantas
no es lo mismo
es lo mismo
…
igual mejor. ¿sabes quién llega el viernes?
no
la gallega
…
TÚ gallega
¿¡!?
qué ojitos, empujalos padentro que se te acaban de salir
y el daniel cómo está
qué pelotudo, no cambies el tema
y qué hay con que llegue
bueeeno. sólo te contaba
y para qué vuelve
para verte ¿para qué más?
…
debe ser que allá nadie le escribe cartitas de amor como las tuyas
ja ja. me doblo de la risa
y la pobre se tiene que cruzar el charco
…
¿cómo era? ya me voy a acordar de la frase esa que me gustaba
…
¿cómo era?
no sé de qué hablas
de tus cartitas
no me acuerdo
¿cómo era?
…
algo de sus ojos claros como la mañana
nada que ver
jajaja
chistoso
sus senos tiernos como pétalos en rocío
ya ni me acuerdo, pero no era así
entonces ¿cómo era?
no me acuerdo
eran muy cursis
gallega de mierda, para qué te muestra, es su culpa
culpa por qué
…
¿por tener los senos tiernos?
qué has comido ¿guiso de payaso?
jaja, tampoco es para taaanto
…
no te enojes
no me enojo
¿y mis senos como son? jaja
mejor no te digo
ehhh, qué malo
no sé cómo son
y cómo crees que son
no se, no pienso en eso
tengo lindas tetas, duritas. turgentes
…
cargo otra billa
mejor
¿y la cosa?
creo que te la había pasado
aquí está.

se va la segunda volqueta llena de ripio y la ceci carga otra volqueta para los dos. río arriba seguro está tan seco como en este lugar y seguro hay más volquetas llevándose ripio y seguro estamos nosotros dos también burlándonos de mí y de mis cartas de amor que a fin de cuentas daban para reírse porque hasta la gallega se reía y me decía que se reía porque me quería y porque le gustaban mis cartas, porque nadie le había escrito nunca cartas y menos con cosas románticas como yo. y ahora me entero que vuelve la gallega, pero no quiero nada, no quiero verla, no quiero saber nada de su vida ni de valencia. aunque sí me gustaría ver cómo se masturba una vez más con las uñas cortas pintadas de negro. las cartas eran una mala idea. después de la gallega ya no había vuelto a escribir otra carta.
la ceci entre sus lentes negros se estira en un solo humo que se va torciendo por entre las piedritas que se le caen a la volqueta con cada salto cuando se lleva el ripio y la luz de la tarde que va entrando en un frío como para tapar los brazos y la espalda con algo. saco un buzo de la mochila y la ceci es un escupitajo espumoso tirado en contra del viento hasta dar al piso cuando cogoteo el río desde lo oscuro del buzo y no encuentro uno de mis brazos para encajarlo correctamente en la manga.

¿todo bien?
si
estas medio callado
…
te ha dejado pensando lo de la gallega ¿no?
sabes qué deberíamos hacer
qué
ir a tomatas
¿ahora?
sí, ahora antes que sea de noche
para qué
no sé, para ir
puede ser
vamos o no vamos
no tengo plata para el micro
vamos a pata
y llegamos a la noche
cierto
mejor vamos a la represa
nos vamos a cagar de frío ahí
vamos por mi casa, saco plata y una frazada
¿una frazada?
nos vamos en micro a comer chirriadas
ya no hacen chirriadas a esta hora
y qué sabes
hace rato que no como chirriadas
yo también, por eso quiero ir
¿y si no hay chirriadas?
cruzamos el lago a nado
…
mejor vamos al mirador
muy bandera
¿bandera?
remil bandera
nada que ver
¿y si vamos al puente?
naaa
ahora tengo hambre
vamos a la ventolera
¿en el dos?
claro
y qué hay en la ventolera
la parada del dos
y de ahí
volvemos en el dos
al pedo
en pedo
para qué
para hacer el recorrido del dos
hasta dónde vuelve
hasta erkis
como dos horas de viaje
ta bueno
pinta.

pero nos quedamos. engullendo pinos ahumados y hablando de la lagartija y sus hábitos alimenticios y sexuales. probando teorías mientras la tercera volqueta hace que la tarde se vaya sendero arriba del río junto con nuestros planes de escape y movimiento. y los bichitos flotadores siguen flotando, la lagartija sigue en la botella y la ceci sigue con sus lentes negros cuando ya no hay sol. luego me dice me voy, y nos vamos los tres. los bichitos flotadores se quedan flotando y nosotros también nos deslizamos con dos burbujas por pies entre las piedras hasta la parte de arriba del puente. de ahí la ceci para su casa a esperar que le crezca la cola a la inés. yo para mi casa a hacerme una paja, mitad pensando en las tetas de la ceci, mitad pensando en las uñas cortas pintadas de negro con fondo rosa de la gallega. ojalá la ceci vuelva el martes al puente a ver cómo levantan ripio conmigo.

rodrigo españa

2010-04-04T20:39:00.001-03:00

René te avisa y el santo te cuida.

2010-03-22T14:57:00.003-03:00

they get'choo speakin' in tongues

Cuando los santos salen meando

2010-03-12T20:19:00.001-03:00

Vía Terranova

Un brasilero cazó, desplumó y se comió un pato del lago

2010-03-09T22:54:00.002-03:00

"Se pasó toda la noche persiguiendo a su víctima para luego comerla", dijeron los investigadores. No hubo denuncias contra el joven y en consecuencia fue liberado pero con la recomendación de que no intente cazar patos en la ciudad.

Martes, 09 de Marzo de 2010. 16:55hs.

Tras el llamado de vecinos del Parque San Martín al Sistema de Emergencia 911, efectivos de la Policía se acercaron a la zona del lago del espacio verde y encontraron a un joven dormido con un pato muerto y desplumado entre sus manos.

El hecho sucedió ayer a las 9.30. Según lo determinaron los investigadores, el joven, oriundo de Brasil, se pasó toda la noche persiguiendo a su víctima para luego comerla.

El muchacho fue encontrado con su vestimenta mojada por lo que se deduce de que se metió a lago para cazar a su presa. No hubo denuncias contra el joven y en consecuencias fue liberado pero con la recomendación de que no intente cazar patos en la ciudad.

Fuente: informatealta.com.ar

Chile, entre temblores

2010-03-06T04:56:00.002-03:00

Foto publicada por el escritor trasandino Alberto Fuguet en su blog:

http://www.albertofuguet.cl/wordpress/

Con razón los sismos

2010-03-01T23:24:00.001-03:00

"Los pasacalles dirán `Alfredo entrega su amor´"

Copete de elintransigente.com: "Conozca el nuevo jingle de Alfredo Olmedo, una adaptación de "Pasacalle de Amor", ESCUCHE EL AUDIO EN EXCLUSIVA"

Acá la letra completa:

Hoy poblaré,
Hoy poblaré de pasacalles la ciudad
Para decir,
para decir cuanto te quiero Salta mía.

Quiero que sepas,
quiero que sepas que yo a mi Salta yo la quiero
y agradecer
y agradecer por tan inmenso amor.

Olmedo es quien va a llenar de pasacalles la ciudad

para que sepas
que Salta la linda es su gran amor
y solo sueña con la esperanza la justicia y el trabajo
y su misión es alegrar tu corazón.

Un pasacalle dirá:
"A Salta la amo yo"
en cambio el otro dirá:
"Alfredo todo mi amor".

Los pasacalles dirán
Alfredo entrega su amor
para brindarle a nuestra Salta lo mejor.

"Salta te amo"

Máx 43 ºC

2010-02-11T13:36:00.006-03:00

Resultados de la encuesta

¿Considera verídica la versión que indica que se habría organizado en Salta un plan para asesinar a la presidenta Kirchner?

Sí 12,96%

No 81,48%

Me resulta indiferente 5,56%

Máx 38 ºC

2010-02-08T14:27:00.003-03:00

Con la bandera del servicio militar, un diputado salteño quiere ser presidente

Borges en la Galería del Este

2010-01-28T05:09:00.002-03:00

Esta Crónica fue publicada por Enrique Raab en el diario La Opinión, el 21 de septiembre de 1975. En el Página/12 de la fecha hay más información sobre este periodista/escritor (o escritor/periodista) y una crónica sobre la Mirta Legrand de los primeros almuerzos. En el 77 Raab fue secuestrado y no se lo volvió a ver.

Las mojadas baldosas de la Galería del Este de Buenos Aires comenzaron a ensuciarse con el barro de la calle cuando, cerca de las 18 del jueves, unas doscientas personas confluyeron desde Maipú y desde Florida y se ordenaron disciplinadamente frente a las vidrieras de la librería La Ciudad. Casi a las 18.30, el escritor Jorge Luis Borges avanzó por la galería, pálido, con los labios musitando alguna inaudible plegaria y sostenido por su ocasional cicerone y secretaría Anneliese von der Lippe. La pequeña multitud se abrió y Borges, vacilante, fue empujado hacia una mesa. Sus manos se aferraron intuitivamente a una forma discernible: un florero –que él no veía– lleno de rosas rojas. Iba a comenzar la firma de ejemplares de su último libro de poemas, La rosa profunda.
La ceremonia no transcurrió sin incidentes. Por razón desconocida, la disquería El Agujerito, ubicada frente a la librería, interrumpió sus emisiones de Pink Floyd y de Mae MacGraw y esperó la entrada de Borges a La Ciudad para colocar en el plato del tocadiscos la versión de “La marcha peronista” cantada por Hugo del Carril. Borges decidió no darse cuenta, aunque luego, ya en pleno trámite de firmas, demostró poseer un oído finísimo al alabar cinco compases (de Debussy, provenientes de otro parlante). “Me gusta Debussy –acotó–, y también Stravinsky... Hay una gran felicidad en esa música.” La servicial señora Von der Lippe, ajetreada con el trámite del recambio de volúmenes bajo las manos del escritor, consintió: “Sí, Borges... claro... Pero yo soy muy anticuada... Prefiero a Haydn, Mozart, Bach...”.
Esta polémica musical no fue la única: minutos después de su entrada, Borges utilizó el inglés para protestar contra esa rutina mercantil que la fama le estaba imponiendo. Al firmar el tercer volumen, levantó su rostro inquisitivo hacia la señora Von der Lippe y estimó: “This will last for ever...”. Y luego, más enfáticamente, con cierta desesperación: “For ever and a day...”. El idioma de los británicos no tiene término más vasto para definir la eternidad, pero allí estaba, tranquilizadora, la señora von der Lippe: “Don’t worry, Borges... lt will be short...”.
Fue una mentira piadosa: a las 20.15, Borges seguía estampando, maquinalmente, firmas sobre libros que no veía. Un señor depositó sobre la mesa con el florero la edición alemana de sus poemas. Advertido sobre la variante lingüística, Borges chanceó: “¿Debo firmar en letra gótica?”. Y aprovechó la pausa para acotar: “Los alemanes... Un pueblo equivocado... Pero no es el único... Hay otro, que emitió siete millones de votos...”.
Un filólogo japonés, una alumna del colegio Champagnat y señoras de variada índole intentaron entablar diálogos. Borges se excusó siempre, aduciendo estar resfriado. Diligente, la señora von der Lippe hizo traer una naranjada y ofreció: “¿Un Desenfriol, Borges?”, a lo que Borges contestó con una sonrisa cansada.
La misma sonrisa cansada con la que contestaba a quienes, aparte de la firma, querían una dedicatoria. “No puedo... Estoy ciego”, repitió una y otra vez. Hasta que, en medio de los fotógrafos, un joven intimó con voz arrogante: “Una dedicatoria... Para Sánchez Sañudo... Sobrino del almirante...”. Borges inclinó la cabeza y preguntó: “¿Para quién?”. “Sánchez Sañudo”, repitió el muchacho. “Sobrino del almirante.” Borges esperó un momento, estampó su firma, apartó el libro con cierto fastidio y repitió: “No puedo... Estoy ciego”.

Máx 33 ºC

2010-01-25T20:00:00.003-03:00

Luego de que figuras mediáticas como Alejandra Maglietti, Amalia Granata, entre otras, pasearan por la Av Juan Pablo II anoche llegó el turno de Violeta Lo Ré. La escultural modelo desfiló junto a la murga Oxoun desplegando toda su simpatía y hermosura. La sorpresa fue que cuando llegó al palco oficial la ex pareja de Ricardo Fort junto a Gustavo Corimayo de COMUYCA entregaron al jefe comunal una plaqueta recordatoria por su "constante apoya a la cultura carnestolenda".

Rompecabezas

2010-01-12T22:06:00.014-03:00

qué más vas a hacer con este día, así. llorar y armar un rompecabezas de Monet. mientras afuera el alud lo arrasa todo. se va a morir. se le está muriendo la memoria. me llamó para regalarme ese libro antes que se olvide de mí. una vez le envié una carta, cuando la gente enviaba cartas y las aceptaba. ahora sé que va a morir. lloras mientras el viento golpea la ventana desesperado para que veamos al chaparrón caer desde el balcón vecino. ¿y qué vas a hacer entonces?. golpean la puerta, también.

Take me out tonight
Oh, take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care.

los nenúfares en el living, en el piso, descascarados. ¿todavía no lo terminaste?. sos obsesiva respondes.

BUSCADOS

2010-01-05T23:28:00.004-03:00

Daniel Medina- Arturo Arroyo- Luciano Gorría

VIVOS O MUERTOS

Se nos fue, pero vuelve

2009-12-28T22:53:00.003-03:00

y si lo extrañas lee ésto en tu reposera cheta, mogólico.

ULTIMO MOMENTO!!!

2009-12-19T05:54:00.001-03:00

4to Aniversario y

Presentacion de Intravenosa Nº9

Martes 22/12

20:30 hs

Vieja Violeta

Junín 53

S.S. de Jujuy

Presentación de libro

2009-12-13T05:01:00.002-03:00

El día martes a las 20:30 horas, en pro Cultura Salta, mitre 331 es la presentación del libro "Miradas... la mujer. lo femenino y el cuerpo en la antiguedad clásica" han trabajado en esa publicación además de los investigadores de la cultura clásica de la universidad de Salta, artistas plásticos y animadores visuales.
Motivos para ir:
1- en el libro, hay un ensayo de Alejandro Luna.
2- prometen alcohol y empanadas.

Itispanró

2009-12-08T00:08:00.003-03:00

porque la policía, cuando llegó no encontró a la muchacha, sólo comentarios.

yo sé que acá
en el sur se escucha
una bocha de pank-ró
pero casá la última del Tata:

-¡por fin nos llenamo de oro!
ahora que la onda
es hacer versione
de cualquier gilada
con los pibe queremo
pasar a cumbia
una canción de los ramones
por ejemplo, la primera
“yina es una piba cumbianchera”
y hasta ya pensamo a la banda
ponerle “los marrone” como nombre

Oscar Fariña

Alguien te espera con un cigarrillo de marihuana en la mano

2009-11-26T11:23:00.003-03:00

¿SABÉS QUÉ ESTÁ LEYENDO LA MINITA DIBUJADA?

2009-11-21T01:51:00.001-03:00

EL PRIMER POEMARIO DE ALEJANDRO LUNA, SUBLEVACIÓN DE LOS OBJETOS.

Super día de super Medina

2009-11-11T17:25:00.004-03:00

Los nuevos cruzados de la salteñidad

2009-11-11T00:14:00.002-03:00

El 31 de Octubre, la parroquia de Rosario de Lerma convocó desde sus puertas a una marcha, denominada “la noche blanca”, para oponerse a los festejos de Halloween y defender la salteñidad

Daniel Medina (*)

Todo pueblo es más de lo que parece ser. A veces, la única forma de poder observar más allá de las apariencias y máscaras cotidianas, es conocer los dioses que los integrantes de esa sociedad han creado.
La clave para entender al municipio de Rosario de Lerma está en el interior de su parroquia: la virgen tiene un sombrero negro y un poncho salteño. Sobre la mano derecha, la imagen mantiene un rosario y sobre la izquierda, además del niñito Jesús (vestido con la indumentaria de un gaucho), sostiene, firme y amenazante, un rebenque, ése látigo corto utilizado por los gauchos para azuzar a los caballos pero también como un arma: suplía al facón en los combates en que la sangre no se hacía necesaria. Esa virgencita es creación nuestra, pues “no la va a ver en ningún otro lado”, dice, con orgullo, la mujer que atiende en la secretaría-caja de la iglesia, donde, en medio de estampitas y posters de santos, se destaca un cartel que explica: Misa: $30; Bautismo, $ 30; Casamiento $70. Me ofrece una estampita: “Sólo 15 centavos, don, para que la conozca más mejor”.
Cada santo cumple un rol. Es creado a imagen y semejanza de sus creyentes. Tiene una función específica, asignada por los devotos. Toda sociedad se expresa a través de sus dioses: se describe a sí misma; conciente o inconcientemente, desnuda su representación del mundo.
La oración, escrita especialmente para esta virgen, permite reconstruir a la perfección la ideología del creyente y, también, conocer qué función se espera que cumpla dentro de la comunidad. El que ora es un hombre de campo: “Madrecita donosa, que labraste con esmero el fruto de la vida, ampara al hombre laborioso y sufrido del campo. Cobija con tu poncho rojo… Intercede para que la gracia del creador se derrame entre los benditos dedos del Changuito que acunan tus brazos, sobre campos, tambos, huertas y ganados”. Pero, sobre todo, el que ora es un ser temeroso del paso del tiempo: “Ayúdanos, para que el estandarte que levantamos de la paz y del respeto, sea tan fuerte como el trenzado que hacemos con los tientos. Que seamos, valientes en la fe y dignos defensores, de la cultura y tradiciones de nuestro suelo, para que no se pierdan”.

Brujo shop

Está claro: la virgen gaucha ha sido creada para anclar el tiempo. Pese a que, en la misma oración, el penitente se queja de la pobreza, lo que le pide a la virgen es que nada cambie. El rebenque en la mano izquierda es una amenaza latente: porque los habitantes de Rosario de Lerma necesitan recordar que hay una pena que no deben transgredir. Y sin embargo, transgreden. Aunque en la oración se le pide a la madrecita Gaucha que suplique a Tata Dios para que ablande los corazones endurecidos por “ideologías inhumanas del consumismo”, afuera, los rosarinos tienen que seguir. El 31 de octubre, en las mismas tiendas en las que se venden trajes, máscaras y tridentes para Halloween, se ofrecen alitas de ángel, coronitas y vestiditos para la “noche blanca”; aunque la proporción de distribución en los comercios será de un 80% contra un 20% a favor de “esa cosa que hacen los yanquis”, (palabras de una policía de tránsito).
La gente compra mucho más los artículos de Halloween, “y eso que las máscaras están a $35 y los tridentes $15, mientras que las alitas no pasan de los $10”, explica una joven vendedora. Reconoce, sí, que en comparación con el año pasado las ventas han caído un poco, pero lo atribuye a la crisis económica y a que “si yo le compré a mi chinita una máscara de esas tan caras el año pasado, más vale que este año se la hago poner de nuevo, no voy a estar comprando otra, pues”. Inmediatamente la mujer trata de venderme unas telarañas gigantes, con el arácnido incluido, que penden sobre el techo: “además se recicla: le saca el bicho y sobre el árbol de navidad la telaraña pasa como nieve”, me dice.
La “noche blanca” consiste en una marcha convocada por la parroquia, en la que los chicos del pueblo, vestidos todos de blanco o disfrazados de algún santo, marchan: el objetivo de la caminata no es otro que oponerse a Halloween. "Es una alternativa para recuperar valores y costumbres que nos identifican. No es sano salir vestidos de diablos y demonios pidiendo golosinas cada vez que se toca la puerta de un hogar. Puede ser divertido, pero su significado dista mucho de nuestras creencias y tradiciones… Quizás no saben su origen y real devoción. Pero ya tenemos antecedentes de veneraciones excéntricas que han calado hondo en nuestra sociedad”, manifestó a El Tribuno Javier López, organizador del evento.
De este líder de la cruzada por la salteñidad, sólo se sabe que es integrante de un grupo parroquial y de una murga artística, y que brinda un taller artístico con el muy salteño nombre de "Brujo Shop". A nadie le parece extraño que se pretenda defender la tradición, inventando una que hasta hace dos años no existía: “la noche blanca.” La iglesia arriesga un cambio para tratar de impedir que nada cambie.

Dulce, Treta o Rebenque

Pero ya son las ocho de la noche y en la cancha de básquet del Parque Evita se empieza a preparar la marcha. Las estrategias de captación son interesantes. Los cristianos han entendido que uno de los factores que hacen tan atractivos a Halloween para los chicos, además de los disfraces, son los dulces gratis. Y es por eso que con bombos y platillos los organizadores de “la noche blanca” anuncian que como premios a los participantes que se anoten les regalarán caramelos, chocolates, pochochos, chupetines, de todo. Y ni siquiera tienen que salir a buscar un disfraz: en el medio de la cancha, en una caja gigante, hay decenas y decenas de elementos para prestar.
-Chucho! Chucho!, tengo unas alas para vos!!, grita, desaforada, una de las organizadoras. Pero Chucho, que tendrá unos ocho años, no se despega de las piernas de su padre y no hace ni el ademán de acercarse a la mujer. Finalmente ella se acerca, sin las alas, pero con un vestidito blanco. La expresión de horror en la cara de Chucho ante la posibilidad de tener que ponerse el vestidito se vuelve casi inocultable. El padre parece darse cuenta porque explica, con cierta culpa, que no van a poder participar porque tienen unas cosas que hacer. (Expresión de alivio en Chucho).
Hay santos para todos los gustos. Uno, visto desde atrás, con una capucha blanca puntiaguda, parece del Ku Klux Klan. Hay un José y una Virgen María con un bebé de plástico en las manos, varias Santa Ritas, un San Expedito, un San Roques, dos o tres san franciscos y ángeles por todas partes. Llama la atención la cantidad de adultos que participan. Un perro, atraído por los caramelos, olfatea la pierna de uno de los ángeles. “Salí de acá, perro choto”, dice el serafín y le da un puntano al cazchi, que se aleja, cola entre las piernas, tras haber despertado la ira divina.
Son las ocho y media y todavía falta que llegue de la otra iglesia Javier López, que ya está llegando, micrófono en mano, sobre un acoplado de camión tirado por una cuatro por cuatro roja, junto a un guitarrista y dos cantantes y seguido por dos decenas de santitos blancos y transpirados que corran tras el rodado. López recupera energías: ha venido cantando y alentando a los fieles y ahora le toca organizar la etapa final. De la nada, como caídos del cielo, aparecen más angelitos y la marcha en la que no se esperaba más de 100 participantes, de repente ocupa casi una cuadra entera (sin llegar a los 3000 que los policías, a ojo de buen cubero, calcularon para El Tribuno. Se sabe: en Rosario de Lerma, los policías son como los chicos: no mienten, exageran).
Toman aire, y agua y vuelven a arrancar. La marcha va despacio. López arenga desde el suelo, mientras en el acoplado siguen con las canciones cristianas. Por momentos López parece el animador de un boliche. Marca los movimientos: las manos arriba, aplaudan todos, a ver ahora solo los chicos… ahora las nenas. Desde las ventanas, o sentadas en los zaguanes de sus casas, algunas personas aplauden; pero la expresión que predomina en los rostros es de fascinación: sólo nos fascina aquello que nos atrae y al mismo tiempo nos paraliza, nos produce espanto (las criaturas, por separado, así vestidas, generan ternura; pero el conjunto suscita otras sensaciones)
El momento de la verdad se produce en cercanía de la plaza, donde Halloween se viene desarrollando en plena forma. Drácula, el pirata Barba negra, Frankenstein y La Muerte miran con horror la cercanía de la manifestación. Huyámos, mamá, le dice el aterrado Drácula, que no debe medir más de un metro y aún así es el más alto de los monstruos. El pirata contempla su espada de plástico y reniega de su inutilidad. No va a pasar nada, le dice la mujer a su hijo y le pide que se quede, pero apenas mira hacia la marcha la expresión en su rostro se vuelve ambigua. Sí, nos van a cagar a patadas, mamá, dice el vampiro, ya espantado. La mujer no responde, se limita a emprender la retirada, casi corriendo, tras las criaturas, hacia el centro de la plaza. De la misma manera reaccionan tres brujitas adolescentes, que no saben muy bien donde esconder las calabazas.
Pero no hay violencia y los valientes en la fe y dignos defensores de la cultura y tradiciones de nuestro suelo ingresan y llenan la iglesia, la misma que en la misa de las 19 hs. había estado casi vacía. Y allí reciben, triunfantes, la bendición del párroco, por los excelentes servicios prestados en defensa de la salteñidad.

(*) PUBLICADO POR EL SEMANARIO CUARTO PODER

Cuando lleguemos a Rusia Gorby nos acogerá.

2009-11-09T21:50:00.001-03:00

Los de la URSS nos asombran,
Gorbachov es ideal.
Ya era hora que al
oeste vuelvan ya.

Avanzar en el desarme
y reformar.
Esto ya es imparable,
Rusia no se vuelve atrás.

Gorbachov es Perestroika,
Gorbachov es desarmar,
Gorvachov es convincente,
sabe mandar.

Gorbachov es dulce Raisa,
Gorbachov es confiar.
Gorbachov es una estrella, superstar.

Cuando lleguemos a Rusia
Gorby nos acogerá.
Y en la Plaza Roja
gritaremos libertad.

No es un sueño,
es realidad.
Esto es inevitable,
es progresar.

¿Sabés qué libro está leyendo la rubia?

2009-11-08T04:12:00.002-03:00

UN RELATO AUSENTE, de Pablo Baca,

el último libro, recién sacado del horno, de INTRAVENOSA EDICIONES.

La duenda

2009-11-06T22:14:00.003-03:00

¿qué pretende? A nosotros nos a dicho que no nos va a hacer daño...

Texas: ¿Y si los matamos antes que crucen el río?

2009-11-06T14:14:00.004-03:00

¿Deben tener DNI los hijos de mujeres extranjeras que dan a luz en Salta?

Resultados de la encuesta

¿Deben tener DNI los hijos de mujeres extranjeras que dan a luz en Salta?

551 votantes

Si (202)
	36.7%
No (349)
	63.3%

Resultados de la encuesta

INTRAVENOSA

2009-10-21T01:04:00.002-03:00

ESTE VIERNES, A LAS 20 HS, EN EL BAR MACONDO (ÉSE, DONDE ESTÁ LA FIGURA DEL CHE, AHÍ AL LADIDO DE LA CAJA REGISTRADORA; EN BALCARSE 980 PARA SER MÁS PRECISOS) SE PRESENTA EN SALTA LA REVISTA JUJEÑA INTRAVENOSA.

LOS ESPERAMOS. Y LLEVEN UN PAR DE MOLOTOVS, POR SI VA ALGÚN OLIGARCA.

Roman Polanski:

2009-10-16T23:20:00.000-03:00

"Soy consciente de que si hubiera matado a alguien, eso no tendría tanto atractivo para la prensa, ¿me entiendes? Pero tirarse, ya me entiendes, a chicas jóvenes... Los jueces quieren tirárselas. Los jurados quieren tirarse a chicas jóvenes, ¡todo el mundo quiere tirarse a chicas jóvenes!"

malditos bolcheviques drogados primereadores

2009-10-12T06:09:00.002-03:00

hijo del puta hacelo mas largo la proxima enfermo mental y la puta que te pario

2009-10-02T22:24:00.015-03:00

escuché que como el día no molesta con sus horarios de trabajo, de facultad, de coger limpio... los horarios caprichosos del corredor cuatro, a españa no le quedó otra que hacerse así mismo por las madrugadas, así que, después de pasar por lo de medina se queda en el borde de la pelea entre la estufa de cuarzo y la pesé. pero al gordo le hacen kilowatshora las cervezas fiadas, el vino dejado y algo de la mezcla del bidón de pindapoy. entonces, cuando termina una partecita, sale a dar una vuelta, porque hasta hace poco a las seis todavía era de noche, y se encuentra con el cafetero en el puente y juntos se van hasta la plaza. no le cobra cuando no tiene porque dice que es buen chango y no un coya pipero, sí, se toma sus tragos pero eso es más saludable que cualquier otra porquería que envicia ahora, y porque es pierna y lo acompaña hasta el centro, donde no falta algún avivao que a esa hora se le plante por las monedas que lleva para dar cambio.

SORPRESAS

2009-10-01T00:20:00.001-03:00

UN CUENTO INÉDITO DE ROBERTO BOLAÑO Y NOTICIAS SOBRE LA REEDICIÓN DE UN LIBRO DE DAVID FOSTER WALLACE (SOLO EN CHILE)

www.60watts.net

Día de la lealtad panchesca

2009-09-21T05:51:00.001-03:00

Nos vamos de paseo con Fabián

2009-09-19T13:37:00.003-03:00

Los fanáticos que llegaron a Salta

Pesadilla "ricotera": secuestro virtual de un colectivo

Se fumó marihuana durante todo el viaje y obligaron al chofer a detenerse en cuatro oportunidades "para comprar fernet".

El cirujano Santos Gómez Álzaga volvía a Salta después de unos largos meses. Hasta hace poco se desvelaba en la guardia del Hospital San Bernardo, pero ayer se desveló toda la noche en una pesadilla "ricotera" de 22 horas.

Volvía como quien vuelve a Salta, con el corazón ansioso y el espíritu alto. "En el colectivo voy a tener tiempo para leer algo", pensó. Estaba conforme con la elección del coche cama, fantaseaba con la horizontalidad del respaldo. Imaginaba que lo peor que le podía pasar era que le pasen una película argentina. Pero no.

"Hola loco soy Fabián", dijo un sujeto al que el asiento le quedaba chico. Le estrechó una mano demasiado húmeda. Tenía una remera de Los Redonditos de Ricota y un pañuelo medio deshilachado le colgaba del cuello. Cuando se dio cuenta ya era demasiado tarde. Todos los pasajeros del servicio cinco estrellas, a excepción de él y una encantadora pareja de ancianos, eran sin excepción ricoteros de pura sepa; fanáticos en éxtasis ante la inminencia del ritual, presos de un sentimiento, que según cuentan es "inexplicable".

Cuando se prendió el motor fue como un trueno el himno que lo copó todo: "Una bandera que diga Che Guevara, un par de rockanroles y un porro pa' fumar...Matar un rati (policía) para vengar a Walter (por Bulacio asesinado en un recital) y toda la argentina va a poder festejar ". Las primeras veces aplaudió un poco "como para acompañar", hasta que se dio cuenta que "venía para largo". Según el doctor algunos de los fanáticos "eran de esos que si venís con tu novia te cruzas de vereda".

Ni bien se puso en movimiento la unidad aparecieron vasos ferneceros y tetras cortados. Un dulce e inconfundible aroma a marihuana empezó a emerger desde todos los rincones. Las guitarras ensayaban los primeros acordes y entre canto y canto: "Los Redó, Los Redó, vamo Los Redó".

"¿Vas a ver al Indio?", le preguntó el amistoso Fabián. "Tuve que decir que sí, por las dudas", le contó el médico a El Tribuno. "Tuvimos que parar en Escobar, a 50 km de Capital, porque se quedaron sin Fernet antes de agarrar Panamericana". Tardaron 30 minutos. El chofer tuvo que frenar también en Rafaela y Tucumán para recargar. "Estábamos virtualmente secuestrados, pero me parece que al chofer no le quedaba otra", relató el cirujano.

"No pararon un segundo y llegamos a Salta cuatro horas tarde. Me atrevo a decir que se fumó de todo y en todo momento, de forma ininterrumpida; lo mismo con el alcohol". Cada tanto lo despertaba un mini tumulto que se batía entre los asientos del colectivo de dos pisos, al grito de "vamo, vamo" o "aguante El Indio".

Llegar a Salta fue como un milagro. "Me aprendí todos los cantitos y creo que cuando por fin pueda pegar un ojo los voy a seguir escuchando", resumió Gómez Álzaga.

por supuesto, salió en el tribuno

2009-09-18T14:49:00.000-03:00

Como un día de carnaval para ellos o un Mundial para Sebreli

2009-09-15T21:01:00.019-03:00

¿Por qué somos intolerante cuando se manifiestan sentimientos contrarios?... tendría que empezar a desarrollar una hipótesis y anda a saber cuantas cagadas más para finalmente terminar aceptando manso que me pongan un parlante y dale que te dale. "No salgas y punto si tanto te molesta" dice mi vieja por teléfono cuando le manifestó mi autodiagnóstico: fobia social. Por lo que el sábado fue el último día que salí. Fui al VEA y compré un pollo, verduras, fideos secos, manteca, dos sachets de leche, el lunes me di cuenta que me había olvidado la crema de enjuague. Tampoco fue para tanto, si no iba a salir tampoco tenía motivos para bañarme. Mal cálculo, el pollo no iba a alcanzar haciendo la cuenta "una pieza por comida".
Domingo: dos muslos.

Lunes: pechuga y las dos alas en una sopa, en la cena.
Martes: lo que quedó. Espalda y algo de la cola que me llenaron con el cansancio y frustración de las empresas perdidas.

¿Martes? una mierda. La Nori estaba cerrado. Caminé dos cuadras hasta la paragua, no tenía leche ( de los dos sachets, los dividí entre los desayuno y meriendas y un licuado el domingo), no había más que pan chanchito, nada de tortillas, y mientras esperaba a que me atiendan recordé que había olvidado la botella de vidrio de Fanta, y como no soy cliente no me iba prestar el envase ( todas las botellas que tengo en casa son de prestamos olvidados). Así que no comí una mierda. La paragua cerraba a las 13 hs, según el cartel que tenía en la balanza.

Está tarde decidí que iba a terminar de leer dos libros que había dejado antes de irme a Bs.As. Encendí la compu y me puse a ver los Padrinos Mágicos. Y mientras buscaba dentro de las zapatillas mi tuquera me doy con que Arnet se había caído. Llamé al ceroochocientos pero no pude resistir a Vivaldi interpretado en un órgano Casio paraguayo. No porque me guste la música clásica sino porque tenía un buen pedo en el mate. Saqué los libros de la caja de los botines, traje mi silla playera del balcón, el almohadón chiprio que me trajo mi hermano de Turquía y abrí la carpeta donde tengo los vídeos bajados de poringa. Antes de empezar traté de recordar en qué parte había quedado en el primero de los libros. Así que me puse a ver una de doble penetración anal. Hay una parte donde la cámara baja y se ve las zapatillas del que la sostiene. Me acerqué a la ventana, había gente caminando. Iban. Recordé los días de carnaval en el departamento de Cañada y Laprida. Volvió internet. Volví a conectar el msn. Mensajeó Andrea, quería saber si los cines estaban abiertos. No, todo cierra, hay que darles la posibilidad a que todos participen. El sensacional éxito en todo el país iba a tener dos espectadores menos. El gordo con una mano como racimo de pinchilas forzaba a una estudiante japonesa con un tatuaje gastado en una de sus tetas. Cuando desperté fui a cerrar la ventana, la gente volvía. el exilio de las especies.

Rodolfo Fogwill:

2009-09-13T02:45:00.003-03:00

"Sin los rasgos de mi personaje no habría escrito nada, o lo hubiera hecho tan mal como un profesor de letras"

Papillion Lefevre

2009-09-12T13:59:00.002-03:00

Extra, Extra!!

2009-08-18T23:15:00.002-03:00

SE HIZO ESPERAR, PERO YA ESTÁ EN LAS CALLES JUJEÑAS LA REVISTA INTRAVENOSA .

ESPERAMOS SU PRONTO DESEMBARCO EN SALTA.

Arte Poética 4

2009-08-16T03:40:00.001-03:00

Solidarieda

2009-07-24T01:58:00.017-03:00

el amor es un tipo
afuera de la casa
de los padres de ella
en una madrugada indefinida
con un tramontina viejo
en una de sus manos
y con la otra empujando
la puerta de rejas
haciéndola tintinear
con el candado,
gritándole
que se va a cagar cortando
los tubos si no sale
que sólo van a hablar
que no le va a hacer nada
que lo jura por ésta
que está bien
pero que salga
¿ó acaso
está metida ahí con su machito?

y los vecinos junando
todo el acontecer
desde los ojitos
de las persianas
llamando al 911
porque tanto quilombo
y hoy es martes
y tienen que trabajar

AY PATRIA TUYA

2009-07-21T01:59:00.002-03:00

SI USÁS EN UNA MISMA ORACIÓN "AGUINIS" E "INTELECTUAL" NO LEAS ESTA NOTA

¿y España dónde está?

2009-07-20T01:02:00.001-03:00

2009-07-12T17:47:00.004-03:00

y claro, pernoctas en Jujuy y al despertar te armas un desodorante.

nahhh, bolu, si lo bueno viene en frasco chico

2009-07-07T22:38:00.006-03:00

Dijo Leopoldo KKK Van Cawlaert: estamos coordinando esfuerzos de manera dinámica entre todos los ministerios de la gestión para formar a los Maxi Morales que nos darán campeonatos en el futuro.
En un medio radial el ministro de justicia y derechos humanos, Gustavo BolillaRobada Ferraris, se mostró indignado ante este ataque de la prensa negativa: ¡pero si esos negros de mierda no comen por chupar!

El Tic de Ignacio Esteban: vía láctea

2009-07-07T02:38:00.008-03:00

lo que se me vino fue pensar que mucho todo, pero tenía el culo con vértigo. no fue difícil tratar de decirle otra cosa, que trate de digerir su propio placer. es raro, ¿no?, aceptar el placer. bueno, después la condena, pero de eso ya tenemos mucho. basta con prender el soplete del televisor y terminas con los pendejos de las bolas chamuscados pidiendo pena de... justo ayer, ¡mirá vos!: salía del cheboli después de festejar el campeonato y se estrelló a contramano. dijeron que sólo había jugado 9 de19 partidos y que entró en la final faltando no sé cuanto (poco), entró como para descontar minutos. igual, el auto era alquilado y salió a dar la cara. ¡ché!

bueno, volviendo, entonces pasó que toqué tres veces el timbre y... na. estaba y no estaba, ya saben. esas cosas que hacen las minas, sobre todo cuando se tiene un monoambiente. igual, uno trata de rajar rápido, como que desde que entras estas pensando como hacer para ser elegante y brusco para salir, porque hay que dejar en claro que sobre todo uno se va porque entiende la situación pero no por ello... entonces bajé hasta ese bar donde habíamos quedado con el que sabía de la situación previa que estuve contando ( la del timbre) porque él era de esos que te dicen por debajo de las migas de bollo: mmm, el hombre de hojalata no debería estar trabajando ahí... pero bue, yo sólo encojo los hombros.

y después de unas presentaciones de alta costura digital en el telefunken, entró, no este pibe, sino otro, el del primer párrafo, ¿entendés?. bueno, sino olvidáte todo lo que te dije antes y te cuento lo que tenía que contar. bueno, me volví a enredar, es que no sirvo para contar... pero se entiende, ¿no?
la cosa es que, de vuelta, me encontré ahí y empezó tibiamente el desgrano. que cómo estas con tu... pero si son jóvenes... igual, ya verán dentro de diez años, y dijo que estaba conociéndose en elchat.
- ¿lo conocés, no?
- ...
(claro que lo conozco, mogólico, sino qué mierda hago contando todo ésto acá)
- me estoy conociendo a mí- dijo- y me gusta chatear con gente de acá, chicos, ¿sabés?. después salimos por ahí, tal vez a tomar algo y a dar una vuelta, una vuelta que siempre termina por el norte, por los campitos frente a los cuarteles. vamos caminando y cuando dejamos atrás el límite (éste soy yo, que le pongo algo de poética al famélico relato) de la luz, bueno, me manotean la pija. y yo voy pensando en una imagen: yo haciendo un sesentaynueve con un tipo, pero es raro, no es que no lo siento como tipo sino como mina, no la dureza de la piel del hombre, sino la suavidad de una mujer... no sé, ¿entendés?, por es no creo... como... bueno, como ellos.
- tal vez. ¿viste que lo empató dos veces y termino perdiendo por un gol?. cuando el destino te manda no hay otra cosa que quemar todas las naves y nadar para volver.
- eso mismo, el destino, yo siempre les digo a estos chicos que es el destino, me estoy escapando del destino que me imponen y creo, de crear ¿entendés, no?, que es el destino que yo voy formando.
- ¿y?, lo que pasa es que para los italianos le hacen camisetas mejor diseñadas, pero acá Kappa es de el ascenso...
- vos lo decís: es el ascenso, es lo que siento cuando estamos ahí, en el medio del campito, cero, nada como un sueño que sentís pero no recordas a la mañana (ésto lo volví a poner yo) y nada, termino y viene la misma incomodidad, no sabes muy bien cómo comportarte... hago de mirar el celular y ya sabes, tampoco es de decir chau
- ah, sí... hay que adelantarse si vos vas para allá, yo voy para el otro lado, ¿ves?, amagó y salió por afuera.

entonces nada, terminamos y dejé diez pesos en la mesa. lo obligué a quedarse ahí. aunque sea un rato más, aunque sea hasta que el tronpa le haga la seña para que se acerque a pagarle. y después seguí bajando, claro, es el problema de ir hasta allá, que cuando no me atiende tengo que bajar. iba a decir que... pero no importa. y fui a encontrarme con el hombre de papel, pero eso lo cuento después, porque ahora me voy a hacer un omelette cremón (lo escribí así después de googlearlo).

Yo nunca pude sacar el paso del hombre lunar

2009-06-25T19:54:00.002-03:00

(detalle del final: el negro era peronista)

PANCHO, EL DIPUTADO DE LA GENTE

2009-06-25T13:00:00.002-03:00

PERIODISMO POR PERIODISTAS

2009-06-20T04:51:00.002-03:00

HACE TIEMPO QUE QUERÍAMOS CONOCERLE LA CARA. EL DE LA FOTO ES MARIO FAVOLE, AUTOR DE elconjuro.blogspot.com, ENTRE OTRAS COSAS DIABÓLICAS QUE HACE. TOMEN NOTA DE ESTA ENTREVISTA, CHE.

Mario Favole tiene ese raro don de hacerlo todo bien. Periodísticamente hablando escribe con inteligencia y estilo, hablando en la radio es afilado y entretenido, además de cómico. Es el conductor de “Con Dios y con el Diablo” (va por Antena Libre) y autor del blog El Conjuro. Como si fuera poco diseña remeras y viste él mismo con particular estilo cosmopolita. -¿Qué es el periodismo?-No sé, pero creo que debería ser un desafío, algo que abra la cabeza, que te ayude a pensar… justo lo que en general no es. Cuando me pongo más intransigente sostengo que sólo son periodistas los de investigación. Ninguno más. El resto, la mayoría, somos comunicadores, cronistas, reproductores de noticias, falsarios, ilusos, idiotas útiles o inútiles, garcas, empresarios de "medios", pasantes paseantes, maestros del copy & paste, gacetilleros, operadores de prensa, transeros, embusteros inofensivos, opinadores, infiltrados, paracaidistas.-¿Cómo te imaginas el futuro del periodismo?-Con menos libertades para escribir en los grandes medios, con muchas posibilidades a partir de los medios digitales y la oportunidad de tener tu propio medio de comunicación. Me imagino un periodismo más interesado en entretener y en distraer que en informar, pero, en definitiva, quién sabe. -¿Qué condiciones debe reunir un periodista?-Compromiso, responsabilidad y pasión. Aunque está visto que alcanza con mucho menos, sino para ser periodista, al menos para usufructuar lugares en los medios. Yo espero que los periodistas además sean inteligentes, creativos y osados, en caso de no reunir esas condiciones dejan de interesarme.-¿Cómo te imaginas a vos mismo periodista en 20 años y haciendo qué?-Depende si me gano o no el Telekino. La verdad es que todos los años estoy tratando de dilucidar de qué voy a vivir. Veinte años es muy lejos. Supongo que leyendo más que escribiendo, como ahora. Tratando de contar, por el medio que sea, lo que me parece que tiene que ser conocido y, en caso de no poder hacerlo, recomendando a aquellos que sí lo hacen. Como ahora no estoy seguro de ser (o querer) ser periodista, en veinte años no sé qué haré, pero al menos sabré si lo he sido (¿se habrá entendido?). -¿Dime cuales son esos periodistas guías o que otros deberían leer?-Los mismos que te nombró Matías Pordomingo (Walsh, H. S. Thompson, Arlt, Soriano). Lista a la que le agregaría a Tomás Eloy Martínez, Cristian Alarcón, Ezequiel Fernández Moore, Juan Villoro, Osvaldo Bayer y hace poco volví a leer a Horacio Verbitsky (¿me habré vuelto kirchnerista?). Esos y varios más que, incluso no son periodistas, pero vale la pena leer sus columnas o blogs. La revista Etiqueta Negra.-¿Cual es el peor de los pecados que puede cometer un periodista?-El primero, no emborracharte aunque sea una vez con tus compañeros de trabajo. Después de eso la irresponsabilidad, el aburguesamiento, la estupidez, creer que no te quedan cosas por aprender. Perder la capacidad de observar. Una de las peores cosas que le puede pasar a un periodista es volverse rutinario, aburrido. Hacer un diario/programa/blog para viejos, gris, anodino. Otro pecado (aunque no siempre afecte el resultado del trabajo), creértela. Conozco a más de un/a pasante que cuando pisó una redacción medianamente importante tuvo que comprar ropa dos talles más grande. Actitudes que un periodista tiene que considerar pecados en otros “colegas”: Ser botón, ser chupamedias y ser trepador. Y ya que estamos, tampoco me banco a los aduladores. -¿Qué le dirías a alguien que recién comienza en el oficio del periodismo?-En “Error Humano”, Marilyn Manson cuenta que le preguntaron qué les habría dicho a los chicos que cometieron la Masacre de Columbine de haber podido hablar con ellos. La respuesta fue “nada. Habría escuchado”. No está mal. Escuchar qué los motiva a meterse en terreno complicado, con posibilidades limitadas. Pero si igualmente tuviera que decirles algo, aparte de lo que escribí en las respuestas anteriores, les pediría por favor que lean, vamos, fuerza, que no duele tanto. También que traten de disfrutar del trabajo, en definitiva de eso se trata, y que tengan una extensión de la tarjeta de los padres. Además, les pediría que lo piensen bien cuando se pongan la camiseta de un medio, que reflexionen antes de besar el escudo de una empresa

35 - 5

2009-06-17T22:11:00.006-03:00

Sí, chango pichón de cana, ya salió el nuevo número de El interpretador, donde le tiran aca fresca al ropa prestada de tu tata. Ahora andá y contáselo al cabeza de tortuga de tu tío y de paso pasá por lo de la Norma y decíle que te dijo el comisario que te aguante 200 de mortadela y dos tiras de pan chanchito, que después, cuando cobre lo de la recalchute del operativo, va a mandar al Guanca a que se lo pague. Y que no se ponga arisca, que bien sabe que el juna para otro lado cuando le vende chupi a la vagancia sin el permiso de la muni.

2009-06-15T15:31:00.000-03:00

YO TE VI RENUNCIAR

El principio de la criatura

2009-06-13T16:13:00.008-03:00

La historia nos dirá de cómo un pueblo, allá en el sur, pudo igualar su moneda con la de la primera potencia mundial de un día para otro.

Calendario Peronista

2009-06-04T22:59:00.001-03:00

ENERO

01/01/1947	Se proclama la puesta en marcha del Primer Plan Quinquenal (1947/1951).
21/01/1973	El FREJULI inicia su campaña electoral en San Andrés de Giles.
22/01/1944	En el festival del Luna Park, Juan Domingo Perón conoce a Eva Duarte.
27/01/1949	Discurso inaugural del Presidente Perón a la Convención Constituyente de 1949.

FEBRERO

12/02/1946	Proclamación de la fórmula Perón - Quijano para las elecciones presidenciales de ese año.
12/02/1946	Hace su aparición el primer bombo peronista
24/02/1946	Gana las primeras elecciones la fórmula Perón-Quijano.
24/02/1947	Perón proclama los Derechos del Trabajador desde el teatro Colón.

MARZO

11/03/1949	La Asamblea Constituyente Reformadora sanciona la nueva Constitución de la Nación Argentina.
11/03/1973	Gana elecciones el FREJULI con la fórmula Cámpora -Solano.
14/03/1965	Estando proscrito el peronismo gana las elecciones provinciales.
16/03/1949	Se proclama la nueva Constitución de 1949.
24/03/1976	Es derrocado el gobierno constitucional de María Estela (Isabel) Martínez de Perón.
25/03/1946	Es nacionalizado el Banco Central.

ABRIL

03/04/1952	Muere Hortensio Quijano
09/04/1949	Perón expone “La Comunidad Organizada” en el 1º Congreso Nacional de Filosofía.
16/04/1973	El FREJULI triunfa en el ballotage, en 12 de las 14 Provincias de la República donde debió recurrirse.
19/04/1974	En el Centro Cultural Gral. San Martín, Perón inaugura los cursos de actualización doctrinaria.

MAYO

01 de mayo	Día de los Trabajadores.
01/05/1974	Perón presenta "El Modelo Argentino para el Proyecto Nacional"
07/05/1919	Nace Eva Duarte, en el seno de una familia humilde, en la Pcia. de Buenos Aires.
14/05/1989	El gobierno radical adelanta las elecciones, y se impone la fórmula Justicialista Menem-Duhalde
23/05/1947	Creación del Partido Justicialista.
24/05/1947	La Asamblea Legislativa designa Presidente y Vice-presidente para el período 46-51.
25/05/1973	Asume la Presidencia de la Nación Héctor J. Cámpora

JUNIO

04/06/1943	Revolución del G.O.U contra el gobierno Fraudulento de Ramón Castillo
04/06/1946	Perón asume la primera Presidencia
04/06/1952	Perón asume la segunda Presidencia.
09/06/1947	Eva llega a Madrid.
09/06/1956	Se levanta el Gral. Juan José Valle.
10/06/1987	Se consuma la profanación y amputación de las manos del Gral. Perón.
12/06/1956	Fusilamiento del Gral. Juan José Valle.
12/06/1974	Ultimo discurso de Perón.
16/06/1955	Bombardeo de la Plaza de Mayo, donde asesinan a centenares de inocentes.
20/06/1973	Perón vuelve definitivamente a la Argentina

JULIO

01/07/1974	Muere el Presidente de la Nación Gral. Juan Domingo Perón.
08/07/1944	Perón es designado Vicepresidente en el marco del gobierno de facto de Farell.
08/07/1948	Mediante el Decreto 20.564 se crea la Fundación Eva Perón.
09/07/1947	Perón anuncia la independencia económica con la creación del IAPI.
25/07/1949	Fundación del Partido Peronista.
26/07/1949	Proclamación del Partido Peronista Femenino.
26/07/1952	Muere Eva Perón

AGOSTO

02/08/1948	La CGT lanza la candidatura Perón-Perón.
06/08/1987	Antonio Cafiero se impone en las elecciones a Gobernador de la Provincia de Buenos Aires
09/08/1947	El gobierno del General Perón convierte en Provincias los territorios Nacionales del Chaco y Formosa
13/08/1989	Muere Hugo del Carril
14/08/1954	El General Perón devuelve al Paraguay los trofeos de la Guerra de la Triple Alianza.
18/08/1973	El General Perón anuncia que acepta la candidatura a Presidente de la Nación
19/08/1948	El gobierno del General Perón crea la Universidad Nacional Obrera. (luego U.T.N.)
21/08/1946	La cámara de Senadores aprueba el proyecto de ley sobre los derechos políticos de la mujer
22/08/1951	En el Cabildo Abierto del Justicialismo se le ofrece a Evita que integre la fórmula presidencial.
27/08/1948	La Cámara de Senadores aprueba el proyecto que declara necesaria la reforma de la Constitución
28/08/1948	Eva Perón proclama los “Derechos de la Ancianidad” que se incluirían en la Reforma Constitucional
31/08/1951	“Día del Renunciamiento Histórico”, Evita anuncia su renunciamiento a integrar la fórmula Presidencial.

SEPTIEMBRE

03/09/1971	Son devueltos los restos de Eva Perón en Puerta de Hierro.
16/09/1955	Golpe de Estado contra el gobierno constitucional de Perón.
20/09/1955	Perón se aloja en la cañonera “Paraguay”, luego de ser derrocado por la "Revolución Libertadora".
23/09/1947	Promulgación de la ley Nº 13.010 que establece el voto femenino.
23/09/1973	Perón es elegido Presidente por tercera vez con el 62% de los votos.
25/09/1973	Es asesinado José Ignacio Rucci, Secretario General de la CGT.

OCTUBRE

02/10/1955	Perón se establece exiliado, en la República del Paraguay.
08/10/1895	Nace Juan Domingo Perón, en Lobos, Pcia. de Buenos Aires.
10/10/1945	Perón renuncia a los cargos de Vicepresidente, Ministro de Guerra y Secretario de Trabajo y Previsión.
12/10/1973	Perón asume la Presidencia de la Nación por tercera vez.
13/10/1945	Perón es trasladado detenido a la isla Martín García.
15/10/1944	Se sanciona el Estatuto del peón.
15/10/1951	Salen a la venta los primeros ejemplares de “La Razón de mi Vida”, por Eva Perón.
17/10/1945	Día de la Lealtad. Huelga general espontánea por la libertad de Perón.
17/10/1951	Evita recibe la Gran Medalla a la Lealtad Peronista en grado extraordinario.
18/10/1945	Primer mártir peronista, Darwin Passaponti es asesinado, baleado desde el edificio del diario Crítica
18 de oct.	"San Perón"
22/10/1945	Perón y Eva Duarte se casan ante el Registro Civil de la ciudad de Junín.
27/10/1943	Perón es nombrado Director del Departamento Nacional de Trabajo.

NOVIEMBRE

11/11/1951	El Gral. Perón es elegido Presidente de la Nación por segunda vez, con la fórmula Perón-Quijano.
11/11/1951	Evita vota por primera vez desde su lecho de enferma.
17/11/1943	La Secretaria de Trabajo y Previsión pasa a ser Ministerio.
17/11/1972	Retorno de Perón después de 17 años de exilio (Gaspar Campos).
20 de nov.	Día de la Soberanía Nacional, como recordatorio de la batalla de la vuelta de Obligado.
27/11/1943	Perón crea la Secretaría de Trabajo y Previsión que asumirá posteriormente.
29/11/1911	Nace Hugo del Carril, un grande de la cultura nacional y popular.
30/11/1955	Disolución del Partido Peronista, por parte del gobierno de facto.

DICIEMBRE

02/12/1964	Regreso fallido de Perón, detenido en Río de Janeiro a pedido del gobierno del Dr. Illia.
10/12/1945	Perón se casa con Eva Duarte en la Iglesia de San Francisco en la ciudad de La Plata.
20/12/1956	Muere Ramón Carrillo, primer Ministro de Salud Pública y Asistencia Social de Perón.
21/12/1947	Perón presenta al Congreso el Primer Plan Quinquenal.
25/12/1956	Inicio de la resistencia peronista, un grupo de 22 militantes asaltó la comisaría de Frías, Stago. del Estero.

PACO CERO - POLICÍAS UNO

2009-06-03T17:25:00.009-03:00

Hola, soy Paco, el púgil de aparentes guantes rojos de la esquina izquierda. ¿No ves?, algo reluce en mi oreja izquierda...es el brillo del socialismo, vieja.

En la zona de El Bajo

Atrapan a un "pipero" que robó una chapa acanalada

Su cómplice, que se hallaba en mejores condiciones atléticas, huyó.

Una patrulla del Sistema de Emergencia 911 atrapó ayer a uno de dos "piperos" (adictos a la pasta base de cocaína) que momentos antes habían sustraído una chapa acanalada desde el techo de una vivienda de la zona y se disponían a canjearla por drogas entre los numerosos dealers que circulan por la zona de El Bajo.

Era la hora 3.30 de la madrugada, aproximadamente, cuando el móvil con los efectivos policiales advirtió la presencia de dos muchachos transportando el elemento, de tres metros de largo. Uno se desplazaba con movimientos ágiles, pero el otro lo hacía dubitativamente. Por ello, los uniformados entendieron que "algo raro" había en la operación -además de la hora- y se dispusieron a interrogarlos.

El que se veía "bien" echó a correr, en tanto que el otro trató de hacer lo mismo, pero en vez de desplazarse en forma paralela a la línea de construcción, lo hizo de manera perpendicular, estrellándose contra una pared.

Lo identificaron como Juan "Tiburón de Vaso" Rodríguez, de 22 años, quien fue alojado en la Alcaidía Judicial, previo examen médico.

Fuente: ¡obviamente, Policiales de El Tribuno de Salta!

A Santa Hildegarda[1] la meterían en cana

2009-05-23T23:24:00.002-03:00

Vivir de gobernar a los demás debería ser delito
Antonio Escohotado

POR RODRIGO ESPAÑA

Existen, al menos, un par de opciones para pasar la tarde de un domingo cualquiera: comprar una docena de mandarinas, aprovechar el sol que no pega muy fuerte en las tardes y puede calentar bien las patas cuando nos sentamos a pelar en busca de la pulpa o juntarse con un par de amigos en una plaza poco concurrida, llevar unos parlantes, un poco de música y esperar a que la gente que pasa se acerque a conversar un rato acerca de las drogas en general, de la marihuana en particular; de la policía en general, del abuso de poder en particular.
Entonces, como las mandarinas generalmente me caen mal, decidí caminar hasta el parque San Martín y pagar los dos pesos con veinticinco centavos al colectivero para en menos de una hora llegar a Rosario de Lerma. El ahora famoso Rosario de Lerma (digo famoso por falta de otro epíteto trágico que endulce esta crónica), ese lugar que apareció en una cantidad discreta de publicaciones como la sede de la patota Los Palmeras, cuyo “líder” terminó tras las rejas por pintar una hoja de cannabis (¿sativa, índica o rudelaris? Luego de estar cerca de media hora observando la pintada en la pared no llegué a una conclusión valedera), junto a un par más de muchachos vestidos con prendas que, para el ojo policial, incitaban al delito y/o al consumo de estupefacientes. Esto es, al ojo de quien no anda buscando la paja porque tiene una viga, una remera de los pibes chorros y una gorra con otra hoja de la satanizada planta.
Camino a Rosario pensaba en el número de personas que participarían en la protesta, los que pudieron enterarse, y estaban en contra de los arrestos estúpidos como en este caso, deberían asistir; pero luego recuerdo que ese día era domingo, y el evento concordaba con la hora justa entre la siesta y el fútbol. Tal vez irían 50 o 60 personas. Eso pensaba.
El colectivo me deja a dos cuadras de la plaza, donde, a las cinco de la tarde paseaban un par de personas y fornicaban acaloradamente dos perros que se turnaban en la posición. Nada de protesta. Decido esperar un poco y doy unas vueltas por las calles cercanas a la plaza buscando un lugar para tomar un jugo. Entro a un bar donde miran el partido en el que acaba de hacer un gol Racing, nadie lo grita, hay cuatro personas mas el que atiende.
Espero como una hora mientras veo el partido, luego salgo camino a la plaza para tomar el colectivo y volver, pero al pasar escucho un agradable reggae y veo unas personas repartiendo volantes a los que pasan por ahí. Además de los volantes hay carteles pintados con aerosol verde. Me acerco y me alcanzan un par de volantes en los que hay escritas algunas frases como:
“Rosario abrí los ojos. El camino para combatir las drogas no es reprimir, sino la contención.”
“Busquemos juntos una alternativa para sacar a los chicos de las calles. El arte, la cultura, la educación son el camino. No las balas, los palos, las detenciones, la humillación”
“No dejemos que abusen de nosotros y no podamos caminar libremente. Movimiento Verde por una nueva esperanza”.
Uno de los chicos del Movimiento me explica las razones que los llevaron juntarse para organizar una protesta pacífica, me dice que todo lo armaron sin tiempo, que no pudieron traer a las bandas como lo informaron por la radio y que ese era el puntapié inicial para otras cosas. ¿Qué otras cosas?, le pregunto.
Entonces aparecen entre las sombras unos cuerpos trajeados de azul con lindas gorras y armas y cara de pocos amigos. Uno de los oficiales me pregunta si yo soy el organizador de todo esto, le respondo que no, y entonces interpela al masculino que está a mi lado, quien responde positivamente e inmediatamente dicta sus datos personales a petición del oficial. Entonces el guardián del orden y las buenas costumbres dice que no tienen informada la realización de un acto para esa fecha y que el volumen de la música molesta a los transeúntes (miro alrededor y nadie parece molestarse). A lo que el “organizador” responde esgrimiendo la presentación de una nota al intendente Ramos unos días atrás. El hombre de azul saca un celular y llama seguramente a otro hombre de azul, y comienza una detallada descripción de lo que acaece en ese mismo instante en inmediaciones de la plaza. Escucho algunas palabras: marihuana, jóvenes, no rompan la paciencia, cara feliz, música a todo volumen, diez o quince, entendido. Luego nos informa que la fecha pactada para el acto era el 18, el “organizador” le dice al oficial que la nota decía domingo, a lo que el oficial responde: decía dieciocho. Bueno pero decía domingo y hoy es domingo, responde el “organizador”. El oficial sentencia: hoy es diecisiete, pueden quedarse pero cortan la música. Si “necesitan algo” nosotros vamos a estar dando vueltas por acá. Luego el hombre de azul se va seguido de su séquito de señoritas de azul.
Retomamos la conversación y me comenta las actividades que tienen planeadas con los chicos del Movimiento, talleres de teatro, música, títeres, Proyección de videos y películas, todo esto en los barrios, además están las charlas que planean realizar con los padres, sobre todo para explicarles todo el tema de las drogas, las diferencias que existen entre la marihuana y el paco, por ejemplo. Los talleres van a estar destinados a los chicos, y esos talleres también van a ser parte de una movida de concientización no sólo dirigida directamente a los padres, sino para que los chicos también puedan charlar con sus padres de estos temas.
Entre las pocas personas que estaban sentadas en ese lugar de la plaza empieza a circular leche chocolatada y masitas de chocolate, bastante suculentas, un poco dulces talvez, y con el hambre que llevaba arrebato unas cuantas del plato que circulaba para los que desearan servirse, también me ofrecen un vaso de chocolatada y en eso comienzo a conversar con el resto de las personas que están ahí. Me hablan de las actividades, los planes, y de la frustración que sienten al ver cómo detienen por estupideces a cualquiera que pasea y se expresa libremente con su cuerpo. Seguimos charlando y comiendo masitas de chocolate. Pregunto por el tema de la despenalización del consumo de marihuana, me responden que eso es también parte de la movida que están iniciando, pero que primero se debe informar a la población de lo que es la marihuana realmente a diferencia de lo que con ella se trata de representar. Se arma un pequeño debate al que, por mala suerte, por el frío o por no salir emparentado con los “apologistas del delito”, nadie o casi nadie concurre, únicamente algunos chicos que pasean por al plaza se acercan con curiosidad y reciben unos volantes que miran y luego se van.
Esto debería ser masivo, me dice otro de los chicos, es hora de sacarnos la careta y asumir las consecuencias si queremos que cambie la sociedad de mierda en la que vivimos, yo a mi nena no le quiero dejar una vida en la que te meten en cana por tener una remera con una hoja; si las cosas andan para el culo es porque nadie dice nada, porque es más fácil quedarse en el molde y zafar.
Al rato llegan los implicados en todo el drama de las pintadas y las remeras apologistas, converso con ellos y me cuentan lo sucedido, que a estas alturas ya es de dominio público, le pregunto al supuesto cabecilla de Los Palmeras si es cierto todo lo que se dijo en los medios respecto a su estatus de líder, se ríe mientras me dice que es mentira y me presenta al resto de sus amigos que de a poco se acercan, uno me comenta las diversiones macabras de los policías locales, el uso indebido de la fuerza y los jueguitos para nada graciosos con balas de goma en un descampado. La “portación de cara” es una de las constantes en cuanto al rendimiento policial con motivos carcelarios respecta, y estos chicos no son la excepción a la regla.
Los vigilantes del orden pasaban olfateando en busca de humos agridulces en el aire, pero no había nada que pudieran percibir y seguían su camino, esto puso nerviosos a los chicos que conversaban conmigo, algunos decidieron irse. Luego de escuchar sus historias entiendo la razón.
El evento terminaba sin pena ni gloria, era hora de volver. Me despido de los que todavía estaban en la plaza agradeciendo por la comida y la chocolatada. Al final todo el asunto me parecía ridículo desde su inicio. Si se entiende por apología del delito pintar una hoja de marihuana en la pared, ¿no debería considerarse también incitación al delito pegar carteles políticos?, en ambos casos los que cometen los verdaderos delitos no son los que escriben o pegan en las paredes, sino los otros por quienes pagan los perejiles. ¿No es apología de la violencia llevar un arma y uniforme azul y abusar de esta condición? ¿No es apología del desasosiego prometer un futuro a los que saben que no es verdad? ¿No es apología de la ignorancia el vender verdades a medias como lo hicieron casi todos los medios gráficos en los últimos días?
En estas condiciones, si Santa Hildegarda hubiese nacido en Salta, seguro terminaba encerrada y con una causa federal por violar el primer inciso del artículo 12 de la ley 23.737, esto es, por preconizar o difundir públicamente el uso de estupefacientes, o inducir a otro a consumirlos. Además de pasar de dos a seis años en una linda celda, tendría que pagar la “multa de doscientos veinticinco mil a cuatro millones quinientos mil australes”. Pobre Santa Hildegarda, con esto de la crisis económica seguro le hubiese costado bastante reunir esa cantidad de australes.

[1] Hildegard de Bingen (1098 – 1179) Herborista, poetisa, llegó a ser abadesa. En el año 1133 publica un tratado titulado Phisica respecto a las propiedades de las plantas. Respecto a la Cannabis afirmaba: “Todo aquel de mente hueca que siente dolores de cabeza puede consumirla para que éstos se vean reducidos. Aunque, a la persona sana y dotada de un cerebro en buenas condiciones, su consumo no le perjudicará. El que tiene cabeza hueca experimentará dolor, si abusa del cáñamo”

mueva mueva mueva mueva

2009-05-21T01:59:00.013-03:00

¿qué mierda es nirvana, perl jam...? No es nada, son un tema en un cassette que dice Alternativos y que lo escuchaba de vez en cuando. Sólo pienso en como debían coger esos tipos, tanto menos que el Maky y Tito, que eran tarimeros y se cogieron a Mónica en el apartado de One. Ellos pasaban, eran amigos de los de seguridad y cuando terminaban les daban un balde. La concha de la lora, hasta subían a la cabina del dj. ¿que qué es nirvana?. Nada que yo conozca, es un vídeo que pasaban y nadie veía porque nadie entraba antes de las dos.

Los días iguales

Una década inolvidable

2009-05-17T14:56:00.002-03:00

¡Tano, a que no le apoyas a ese loro!

2009-05-06T14:43:00.002-03:00

Madam

2009-05-02T23:45:00.004-03:00

LA CHICA DE LOS RAROS RULOS

DE CUMPLEAÑOS

2009-04-23T23:01:00.002-03:00

La memoria es la retórica del periodismo especializado.

Poesía de denuncia ( no es la Kuky Herrán)

2009-04-20T22:05:00.001-03:00

En algún momento se tenía que dar

2009-04-13T20:47:00.001-03:00